r/Poemas

Minha primeira vez escrevendo poemas, é para uma competição escolar de baixo nível. Quem quiser dar alguma dica, analisar de forma mais técnica ou apontar erros, ficaria imensamente agradecido.

Procurei seguir a ideia da segunda geração do romantismo. Um detalhe importante, é apenas rascunho e, por ora, deixei de lado métrica, fiquei apenas na ideia.

Segue o poema:

RASCUNHO 02 – Flor semelhante a ti

Flor semelhante a ti, repleta de formosura,

Tão bela como o explodir de uma estrela,

Tão fascinante que deixa sequelas,

Encontro-te nitidamente nas mais belas pinturas.

És, para mim, imensidão e segredo,

Representação de amor e confiança,

Amor esse que não se mede na balança,

Contudo, um labirinto digno de um bom enredo.

Espero não muito relaxar e afastar,

Tendo que voltar-me a somente prazer,

Quão doloroso seria acordar e não te ver,

Tempos esses que rezo pra nunca encontrar.

Pensamentos estes carregam imenso temor,

Sendo trocados pela aliviante percepção,

De que todos os dias viajo pelo seu coração,

Onde durmo e acordo, pois digno sou do seu amor.

Presente mais valioso que recebi,

Há lutas e guerras inacabáveis,

Com tanques, aviões e espaçonaves

Somente atrás de uma flor semelhante a ti.

No idioma dos ventos e da terra,
ñe'ẽ é “palavra”, é “alma”.
Um homem sem palavra
é um corpo sem fogo,
é a sombra que o sol abandonou.

Falar é soprar o espírito,
é dar forma ao invisível,
é acender a pele do silêncio
com o fulgor da voz.

Se a poesia é um jogo de palavras,
não será também um jogo da alma?
Cada verso, um feitiço sussurrado,
cada estrofe, um ritual de luz e sombra,
o poeta, um xamã errante,
tecendo encantos na página vazia,
conjurando mundos com o hálito do verbo.

Uma biblioteca seria templo?
Um altar onde o tempo dorme,
onde os mortos murmuram segredos,
onde os livros respiram na penumbra
como estrelas de papel.

E o livreiro, alquimista de sonhos,
oferece antídotos de silêncio,
destila histórias como bálsamos sagrados.

O tradutor, um oráculo secreto,
que escuta o eco das línguas,
faz do estrangeiro uma morada.

E o leitor, peregrino e sacerdote,
  busca revelações ocultas
nas entrelinhas do infinito.

E o marca-páginas, meu rosário,
conta histórias como preces,
como se cada palavra fosse um astro
e cada livro, um universo por nascer.

Mas se a palavra é alma
e a estante repousa em silêncio,
não seria então a estante parada
um cemitério de estrelas apagadas?

Sinto falta de ser feliz

Saudades de sentir o calor

Saudades de viver um sonho

Saudades do vermelho

Sinto falta daquilo que quis

Saudades de sentir o ardor

Saudades de um ganho

Não aguento olhar no espelho

Parece ser uma cicatriz

Do tipo que volta a dor

Chega a ser medonho

Nada conhecido é parelho

Minha tristeza é um chafariz

Que leva a alma desse pecador

Tenho ficado tristonho

Mas não quero um conselho

Odeio quando ele toca violão.

Quero chorar.

Odeio quando ele canta.

Sinto meus olhos enchendo d'água.

Porque ele faz isso muito bem. Muito bem.

E não quero me apaixonar mais.

Não quero sentir mais.

Odeio quando ele sorri.

Meus lábios estremecem.

Odeio quando ele usa seu óculos.

Sinto finalmente a lágrima escorrer.

E não quero sentir que não é meu, que não é pra mim.

Sentir que nunca será, e nada do que eu fizer vai mudar esse destino.

Ele não se importa de verdade, não exclusivamente comigo.

Ele é cuidoso.

E eu amo isso.

Seu jeito engraçado, descontraído.

Eu amo isso.

Mas esse amor dói. Dói muito.

Isso é péssimo.

Isso é péssimo.

Hoje estava ouvindo uma música do U2 romântica enquanto eu treinava, e por um momento refleti que eu não tinha ninguém para pensar de amor, ninguém para sofrer ou sentir saudades, era só eu e meu amor próprio.

Sempre fui do tipo que se não é recíproco então eu respeito e deixo ir, então não me apego a pessoas que não querem estar comigo e está tudo bem. É tão bom ser amada, mas é ainda melhor se sentir bem sozinha, sem dependência emocional ou sem colocar no outro a sua felicidade.

Estou bem, espero um dia encontrar alguém que também esteja bem emocionalmente.

Alguém aqui, se sente bem, ou como explicar, já teve uma fase na vida que não sentiu nada amoroso por ninguém e estava tudo bem?

eu quero um amor feito de mar

para entrelaçar a vontade de querer

um amor que não satisfaz

nem retomba

ante várias desafortunadas

tentativas

de emaranhar a paz

que outrora houve

no olhar

de quem escolhe desver

a incompleta presença do amor

em seu mais puro

estado de harmonia

​

Mar de sentimientos,

estoy en medio de ellos.

Cómo nado dentro,

de este sentimiento sin saber nadar

y sin poder escapar,

en medio de este inmenso;

mar de sentimientos

pasan los días y

con ellos los minutos,

segundos y horas .

Y yo sigo sin saber nadar ,

dentro de este mar de sentimientos,

que es un amor tan inmenso.

Miro a todos lados

y me encuentro sola ,

en medio de este mar sentimientos ,

sin poseer un salvavidas para mantenerme

a salvo y poder llegar a dónde estás.

Quisiera que fueras mi salvavidas o rescatista

para poder salir de este mar de sentimientos;

y así poder encontrar el camino a la felicidad.

Si no consigo pronto una salida;

para llegar a la orilla,

siento que me voy ahogar;

dentro de este mar sentimientos.

Solo me queda una esperanza de que tú

Amor ,me pueda encontrar y me pueda Salvar .

Meu pequeno verme

Meu querido verme, já faz algum tempo que você está aqui.

Você ocupa um espaço dentro de mim como se fosse invisível, como se sua existência pudesse passar despercebida entre os cantos escuros onde se esconde. Anda em silêncio, rastejando pelas paredes da minha mente, fingindo que não deixa marcas.

Mas eu peço, por gentileza, que tome consciência da sua presença. Perceba o peso que carrega. Perceba o espaço que ocupa.

Meu querido verme, não me leve a mal. Eu conheço você antes mesmo de conhecer a mim mesmo. Talvez você tenha nascido antes dos meus próprios pensamentos, antes das minhas certezas, antes de qualquer coisa que eu pudesse chamar de "eu".

Mas já faz algum tempo que todos parecem incomodados com sua presença.

Aqueles que nunca tocaram em você jamais irão compreender. Eles não entendem seus movimentos lentos, sua maneira de rastejar pelos cantos mais esquecidos, sua necessidade de se esconder onde ninguém olha.

Para eles, você é estranho. Para eles, você não pertence.

Dizem que você deveria ir embora, que esse lugar nunca foi seu. Dizem que o mundo não foi feito para criaturas como você. Que você insiste em permanecer aqui apenas por teimosia, como uma criança agarrada a algo que nunca poderá ter.

Mas eu não entendo, meu querido verme.

Se você tanto odeia este lugar, por que continua aqui?

Se tantas vezes sussurrou que não queria existir, por que ainda se prende a essa casca vazia?

Você nunca me responde.

Meu querido verme, eu vejo agora aquilo que sempre esteve diante de mim.

Você nunca esteve aqui de passagem.

Você nunca foi um hóspede.

Esta é a sua casa.

Você construiu morada dentro de mim, espalhou raízes onde eu pensava existir apenas vazio. Você grita quando tento ignorar, chora quando tento esquecer, sussurra durante noites em que tudo parece silencioso demais.

E eu finalmente entendo: eu não sou separado de você.

Eu sou apenas a casca que carrega sua existência.

Sem você, não existe eu.

Mas isso não significa que somos iguais.

Existe uma linha invisível entre nós.

Eu sou a carne. O corpo. O instinto. A reação biológica que se move pelo mundo sem compreender completamente a própria existência.

Você é aquilo que permanece acordado quando tudo dorme.

Você é a voz que ninguém escuta.

Você é aquilo que sente, aquilo que sofre, aquilo que transforma pequenas feridas em abismos.

Você é a parte de mim que lentamente me consome.

E ainda assim, sem você, eu seria apenas matéria vazia.

Então talvez você seja eu.

Talvez eu seja você.

Talvez nunca tenha existido uma separação real, apenas uma ilusão criada por uma mente tentando fugir de si mesma.

Meu pequeno verme.

Uma pequena larva presa dentro de uma casca que nunca escolheu.

Ambiciosa demais para aceitar sua própria prisão. Teimosa demais para desistir. Condenada a rastejar pelos mesmos caminhos, carregando o peso de ser exatamente aquilo que é.

Você olha para fora e vê um mundo que nunca pareceu feito para você.

Olha para dentro e encontra apenas paredes.

Você tenta mudar, tenta escapar, tenta se transformar em algo diferente, mas sempre retorna ao mesmo lugar.

Porque talvez essa seja a sua maior condenação:

não conseguir fugir de si mesmo.

Ser obrigado a existir com a própria consciência como uma sombra inseparável.

Eu sinto muito, pequeno verme.

Sinto muito por essa existência que você carrega.

Mas talvez seja isso que somos.

Eu e você.

A carne e a voz.

A casca e aquilo que vive dentro dela.

Uma criatura incompleta tentando encontrar sentido enquanto rasteja no escuro.

Essa é a nossa existência.

Pequena.

Frágil.

E talvez, para nós, inevitável.

Inspirados somos.
Em nossas artes.
Palavras que tocam.
Sentenças de alarde.

Citamos momentos.
Tristes e felizes.
Aqueles que marcam.
Sustentam raízes.

Que tal a laranja?
Torneira pingando?
Sanfona quebrada?
Um reles tamanco?

Consegue extrair?
Seria flagelo?
Pegar o comum,
fazer dele belo?

Amor, beleza, dor
lugar comun desse universo.
Sem essas palavras,
escreva seu verso.

Te voy a confesar una cosa, pero después de leerlo rompe la carta y no hables de ello.

No sé exactamente lo que siento. No sé si es amor, una obsesión o simplemente es imposible sacarte de mi cabeza. Solo sé que cada noche apareces en mis sueños con una facilidad que me asusta.

En todos estos años he conocido muchas personas, pero contigo ocurrió algo que no esperaba, has conseguido sin quererlo quedarte en un lugar donde soy incapaz de sacarte. No entiendo como mis detalles más sinceros esos que me salen sin forzarlos y que me cuesta tanto entregar a alguien, siempre acaban teniendo tu nombre.

Sería capaz de hacer algo que me juré a misma no volver hacer por nadie más. Luchar y esperar el tiempo que haga falta. Por ti soportaría el silencio, desafiaría al tiempo, cruzaría desiertos, me tragaría el veneno más horrible que son mis propios celos. Si me lo pidieras haría arder el cielo y la tierra por llegar donde tú crees que eres feliz.

Te has convertido en mi debilidad, hay días que me enfado conmigo misma, intento convencerme de no sentir lo que siento, estoy en guerra con mi orgullo, pero basta con volver a cruzarme con tus ojos verdes para que todas mis razones pierdan la batalla.

Ya me puedes rechazar mil veces, dejar de vernos meses tengo la ligera sospecha que te volvería a ver como la primera vez en el parque.

Aunque me gustaría ignorarlo y no sentir esto, no lo puedo negar esto es real y nada fácil de llevar, encima yo nunca me rindo cuando me nace solo.

Ojalá no pase más de 10 años, tan cabezota soy.

Solo necesitaba sacarlo, ser sincera conmigo misma.

Y quién mejor que tú.

​Al final no era tan complicado como pensaba; desde luego, lo más difícil fue convencerme de que no era tan difícil.

​Me resultó tan fácil amarte... pero tan difícil expresarme;

​bueno, no expresarme, porque sí que me expresé;

​me expresé cuando te miraba, cuando intenté hablarte y balbuseaba, cuando sin razón te sonreía... me expresaba;

​lo difícil fue decírtelo..., tan difícil que nunca lo conseguí, pero por suerte para mí tú eres lista y me entendiste...,

​entendiste esas palabras que nunca dije, entendiste esas miradas que nunca callé, y fue..., fue muy extraño... porque sin yo enterderme... tú me entendiste.

​Supiste oír todo eso que callaba, supiste ver todo eso que ocultaba...

​Fuiste como un filtro, y filtraste lo tonto de mi sonrisa sin sentido... y encontraste que sí tenía sentido, y que el sentido eras simplemente tú.

​Filtraste mis palabras cuando balbuseaba, y te diste cuenta de que no era mi boca..., sino mi corazón lo que hablaba, y escuchaste cómo gritaba que te amaba.

Por que uma terça-feira?

Estranho ou anormal?

Algo que dói ao peito

Mas todos achamos normal

De que vale a rosa sem o sorriso que ela causa?

De que vale nós sem a humanidade em nossa alma?

Quem seria eu, sem meu próprio amor

Quem seria eu, se nunca passasse pela dor

Nos molda, nos reconfigura,

Nos mostra como a vida pode ser dura.

Vem na tristeza

Felicidade

Pela dor

Até pela ansiedade

Mas em cada coração, tem um pingo de paixão, que sabe que soltá-la é um ato de coragem

Não falo de dias,

Não falo de datas,

Falo de famílias

Pessoas pacatas

Falo de de sentimentos

Mostro com palavras

O quão grande é o peso de uma simples lágrima

Mas muitas vezes, são esquecidas

Ou são retratadas sem peso nenhum

No final sempre tem um motivo

Disfarçado

Em um terça feira comum

Assopre incansavelmente dispersado o prazer por fios em mim costurados, gelidos das retas silhuetas dos teus olhos

Volte pelo barro, volta pelo cinzeiro na pele, ardencia e queimas.

Cigarras , sangro ao abraço trancado das tuas garras.

Derramei letras da minha carne em teu prato

Mastigados, cuspidas, garfo a garfo

Garfo a gorfo

Picadinho por picado

Barriga cheia , 'disfarçado"

Arrancas-te a mim o incomodo do teu toque como a alma pura em vão, tornou-se xula

Contraído seu próprio pecado, meu ser é um.

Retirou todas minhas partes amáveis por gula

Seria melhor nenhum

Como saber o que somos?

Somos o que deveríamos ser?

Ou somos o que queríamos ter sido?

Deixaríamos de ser apenas por querer?

Sendo ou não o que queremos,

Somos alguma coisa de fato

Seja bom ou ruim, nós somos

E sendo, temos que decidir algum ato

Nossas ações são reflexos

Exibem o que somos externamente

E o externo nos atinge e nos altera

Fazendo não ser o que éramos anteriormente

Então o que devemos fazer?

Como devemos agir?

Não temos a total certeza

Muito menos como decidir

Façamos o seguinte então:

Sabendo que não sabemos quem somos

Podemos tentar ser o que queremos

Agindo a fim de ser melhor do que fomos

Sendo a melhor versão de nós mesmos

Seremos melhores do que anteriormente

Seremos a melhor versão para nós

E seremos nós mesmos, mesmo diferente