u/Proper_Strain8087

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Nadie muere virgen, La vida nos coge a todos, es un hecho incontrovertible, una verdad que no requiere consentimiento porque ya firmaste el contrato al nacer. Lo hace con una perseverancia admirable, sin cita previa y en las posturas más incómodas que puedas imaginar. Es esa amiga pesada que te invita a la peor fiesta del mundo, una en la que tú eres el único asistente y el DJ solo pincha "Despacito" en bucle, pero aun así te quedas hasta que encienden las luces porque, bueno, ¿qué otra opción tienes? Al principio, cuando eres joven, crees que puedes esquivarlo, te compras tus preservativos emocionales y crees que con eso basta, pero pronto descubres que la vida tiene su propia marca de lubricante, una mezcla de esperanza ciega y mala suerte que te deja expuesto a sus caprichos. Te acaricia con un rayo de sol un día para, al día siguiente, golpearte con una tormenta de mierda, y tú, como un tonto, sonríes y pides más, porque a ver, tampoco está tan mal comparado con las alternativas. Es un asedio constante, una lluvia de indirectas envenenadas envueltas en papel de regalo de cumpleaños. La vida es esa relación tóxica de la que no puedes salir porque, sencillamente, no tienes adónde ir, y aunque te quejes de sus vicios y manías, en el fondo sabes que sin ella no serías nada, solo un poco de polvo cósmico flotando en la nada, y eso es aún más triste que tener que lidiar con sus estupideces diarias. Así que, sí, la vida nos coge a todos, y lo hace con un descaro que ya quisieran para sí muchos amantes desesperados, pero al menos nos ofrece, de vez en cuando, un cigarrillo para después del polvazo cósmico, para que nos quedemos mirando el techo pensando: ¿Qué cojones acaba de pasar?

​Te amo de una forma tan enferma que verte caminar por la calle, entera y respirando el mismo aire que los demás, me parece un desperdicio. La gente cree que amar es acompañarse, envejecer juntos, hablar de tonterías; para mí eso es solo cobardía. Yo necesito ir más lejos. Necesito abrirte, romper la frontera de tu piel y ver qué hay dentro de ti cuando se acaba la compostura.

​Sueño con el momento en que mis manos no te acaricien, sino que te hurguen. Quiero sentir el peso muerto de tus extremidades cuando ya no respondan a tu voluntad, ver tus brazos y tus piernas separados, expuestos sobre el suelo como las piezas de un mecanismo que solo yo tuve el privilegio de desarmar. No hay crueldad en esto, te lo juro. Es una necesidad física. Quisiera partirte el esternón a mitad de la noche solo para hundir los dedos en tu caja torácica, tocar tu corazón todavía tibio y comprobar, con las manos manchadas, si latía por mí con la misma violencia con la que yo me estoy volviendo loco por ti.

​Ver tu sangre correr no me daría asco ni culpa; sería la prueba definitiva de que te poseo hasta la última gota. Desollarte, estudiar la textura de tus músculos, guardar tus huesos... matarte no es destruirte, es la única manera de asegurarme de que nadie más vuelva a ponerte las manos encima. Es hacerte mía para siempre, aunque tenga que volverte pedazos para lograrlo.

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El silencio en los pasillos de la Academia de Alto Rendimiento "La Cumbre" era abrumador. Mia Khalifa contemplaba los estantes vacíos donde solían descansar sus antiguos galardones. Tras retirarse de la industria audiovisual convencional, había intentado rehacer su vida en las disciplinas de fuerza y resistencia sexual de la Federación Internacional. Sin embargo, su última derrota en las eliminatorias continentales la había dejado fuera del circuito profesional. Su técnica carecía de estructura táctica; todo era potencia sin control.

A tres mil kilómetros de allí, en un bar sumergido en las zonas de penumbra del Pacífico, Bob Esponja apuraba una copa de jugo de almeja rancio. Había sido desterrado de Fondo de Bikini tras un incidente biomecánico en el Crustáceo Cascarudo: su cuerpo poroso, sometido a un rigor muscular extremo, había colapsado la freidora principal por exceso de rigidez anatómica. Don Cangrejo le dio la espalda y la sociedad marina lo declaró un peligro para la moral pública.

Mia llegó al tugurio por recomendación de un promotor clandestino. Lo encontró en la barra, vistiendo sus característicos pantalones cuadrados pero con un par de cicatrices de fricción en la espalda que revelaban su pasado como competidor de elite.

—Busco al hombre que entrenó a los campeones del Atlántico —dijo Mia, sentándose a su lado.

Bob no se giró. Ajustó sus lentes gruesos con un dedo amarillo y flexible.

—Ese hombre murió cuando el metal superó a la biología, niña. Ahora la gente prefiere prótesis mecánicas y fármacos sintéticos. La era del rigor natural terminó.

—Quiero clasificar a la Copa Mundial de la Poronga —sentenció ella, golpeando la mesa con el puño—. Y tú eres el único con la metodología de absorción necesaria para enseñarme a vencer a las máquinas.

Bob giró lentamente la cabeza. Sus ojos redondos evaluaron la postura de Mia, la tensión en sus cuadriceps y la solidez de su cadera.

—El entrenamiento destruirá cada fibra de tu cuerpo. No hay descansos, no hay lubricantes artificiales. Solo magnesio, fricción pura y la filosofía del mar. Si estás dispuesta a tragar agua salada hasta escupir sangre, empezamos mañana a las cuatro de la mañana.

El Calvario y la Calificación

La fase de preparación tuvo lugar en la Cúpula de Aire de Arenita, un entorno con gravedad alterada y humedad relativa del cien por ciento. El programa ideado por Bob Esponja desafiaba cualquier norma médica conocida.

Durante noventa días, Mia fue sometida a ejercicios de compresión hidráulica manual. Bob la hacía repetir la "Táctica de la Esponja": una maniobra de absorción envolvente que requería coordinar la pulsación pélvica con la respiración diafragmática para generar un vacío hidrostático. Las manos de Mia se llenaron de callos; sus músculos abdominales se endurecieron hasta adquirir la consistencia del teflón.

—¡Más rápido! —gritaba Bob desde la orilla del foso, haciendo sonar su silbato—. ¡Si el tejido no se adapta a la frecuencia del impacto, la fricción te arrancará la piel! ¡Imagina que eres una ola rompiendo contra la escollera!

Mia colapsó varias veces sobre el tapiz sintético, escupiendo sudor y lágrimas. Pero en cada caída, Bob estaba allí, no para ofrecer compasión, sino para ajustar la cinta métrica y corregir la inclinación de la pelvis por milímetros. Para cuando concluyeron las rondas eliminatorias regionales, Mia había destrozado a catorce competidores masculinos mediante la maniobra de asfixia por vacío, asegurando su boleto a la fase final en Europa.

El ecosistema competitivo había cambiado radicalmente. La Federación había autorizado el uso de modificaciones corporales severas. El principal candidato al título era Igor "El Piston" Volkov, un extitular de la inteligencia militar soviética que había reemplazado su sistema reproductor por una estructura cilíndrica de titanio movida por una bomba hidráulica de tres caballos de fuerza.

El Estadio Olímpico de Moscú albergaba a sesenta mil espectadores en la noche de la gran final. El ambiente olía a aceite de motor quemado, magnesio en polvo y sudor congelado. Las apuestas estaban cien a uno a favor de Volkov.

En el vestuario, Bob preparaba a Mia aplicando una capa de cera microcristalina en sus articulaciones. Su rostro de esponja lucía sombrío.

—Volkov opera a dos mil revoluciones por minuto —dijo Bob, ajustándole las muñequeras de alta presión—. El teflón de tu malla solo aguantará tres minutos de impacto directo. Tu única opción es el "Giro de Desarticulación". Deja que se confíe, absorbe el primer empuje hidrodinámico y luego cambia la rotación a noventa grados.

—¿Y si el titanio cede antes que yo? —preguntó Mia, con la respiración agitada.

—Entonces el trofeo será tuyo. Pero si fallas el tiempo del giro, la fuerza del motor te partirá la espina dorsal en dos.

Ambos competidores salieron a la plataforma central bajo el estruendo de los focos y las sirenas. El árbitro central revisó las dimensiones de la prótesis de Volkov con un calibrador industrial, dando el visto bueno. El soviético sonrió, dejando ver varios dientes de oro, mientras activaba el compresor de su espalda, que emitió un silbido de vapor a alta presión.

Sonó el campanazo inicial.

Volkov se abalanzó con la violencia de una maza neumática. El primer impacto desplazó a Mia dos metros hacia atrás sobre la lona. El calor generado por el roce derritió parte de su malla protectora en cuestión de segundos. El público rugía ante la inminente masacre.

—¡Aguanta el vacío, Mia! ¡Ahora! —gritó Bob desde la esquina, golpeando el suelo con sus pantalones cuadrados.

Mia cerró los ojos, ignorando el dolor punzante de la fricción extrema. Entró en el ritmo neurológico que Bob le había inculcado durante tres meses. En lugar de resistir la fuerza del pistón de titanio, relajó la pared muscular e indujo la técnica de absorción por vacío.

La prótesis de Volkov quedó atrapada en la cavidad de alta presión. El motor soviético empezó a emitir un chirrido agudo; la falta de ventilación y el exceso de resistencia biomecánica hicieron que el líquido hidráulico comenzara a hervir dentro de los tubos del ruso.

—¡El giro! —aulló Bob.

Con un movimiento seco de cadera, Mia aplicó una rotación angular de noventa grados a máxima frecuencia. El eje de transmisión de titanio de Volkov no soportó el par de fuerza oblicuo y se partió por la mitad con un estallido metálico que resonó en todo el recinto. El competidor soviético cayó de rodillas, echando humo por los acoplamientos del chasis y quedando completamente inmovilizado.

El silencio dominó el estadio durante tres segundos. Luego, el árbitro principal corrió hacia el centro de la pista, tomó la mano de Mia y la levantó en el aire.

El marcador electrónico parpadeó en rojo: NUEVA CAMPEONA MUNDIAL: MIA KHALIFA.

Un trofeo de bronce y oro de dos metros de altura bajo tierra, con la forma estilizada del certamen, fue izado hacia el centro del escenario. Mia se arrodilló sobre la lona, exhausta, con la piel ardiendo pero con la gloria asegurada. Bob Esponja subió al ring a paso lento, se quitó los lentes, se limpió una lágrima de agua salada con su corbata roja y le tendió la mano a su alumna.

—Buen trabajo, niña —dijo Bob con su voz aguda y rasposa—. Mañana empezamos la pretemporada para revalidar el título.

¡Eyyyyyyy, buenas a todos, guapísimos, aquí vegetta777! Estamos aquí en un directo... bueno, en un directo no, ¡en directo desde la mismísima jungla de Vietnam! Madre mía, Willy, no sabéis la que está cayendo aquí. O sea, literal, hay árboles que hablan en vietnamita, chavales. Es una locura.

​¡Ey, ey, ey! ¡Cuidado, cuidado, cobertura, cobertura! Me acaban de disparar desde la colina de la izquierda, chicos. ¡Están chetadísimos los enemigos, no llevan armadura pero van con una agilidad increíble! Voy a sacar mi M16. Ya sabéis que yo siempre intento ir con calma, traduciendo el mapa, mirando los flancos, pero es que aquí no hay minimapa ni regeneración de vida, ¿eh? Si te dan, te dan. ​A ver, Willy, ¿estás por ahí? ¿Me copias? Willy dice que está cubriendo el flanco sur, pero es que con esta niebla y este humo no se ve absolutamente nada, chavales. Parece que estamos jugando en una partida pública con el modo hardcore activado al máximo. ¡Dios mío, cómo suenan las balas! Voy a tirar una granada de humo por aquí para despistar. ¡Pam! Ahí va.

¡Toma, toma y toma! ¡Abatido uno, chavales! Ostras, qué tensión, te juro que esto supera a cualquier partida de zombies en dificultad realista.