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Hace un tiempo retomé una conversación de 1983 entre Susan Sontag y John Berger, dos autores que reflexionaron profundamente sobre nuestra relación con las imágenes. En ella, Sontag sugiere algo muy similar al tarot: contar historias es una actividad que mira en dos direcciones. Por un lado, está ligada a la verdad; por otro, a la invención, la imaginación e incluso la mentira. (YouTube) Quizás algo parecido ocurre cuando ponemos las cartas sobre la mesa: quien consulta y quien lee comienzan a construir una historia juntos. Hay algo que está presente —las cartas, los símbolos, la pregunta, el momento—, pero también hay algo que debemos imaginar. En una entrada anterior hablé de la imaginación activa como uno de los recursos para lograrlo. Ahora me gustaría reflexionar sobre otro, mucho más elemental: la geometría.

Dentro de la geometría, me interesa particularmente su elemento más simple: la línea. Hace unos días descubrí la obra de Aglae Cortés y sus aforismos visuales. En una de sus secuencias fotográficas, vemos, desde una posición elevada y casi voyeurista, a una persona moviéndose y haciendo ejercicio en un jardín. La posición de la cámara me recordó de inmediato la mirada del tarotista inclinado sobre la mesa, observando las cartas desde arriba. Junto a una de las fotografías, Cortés escribe: «El peso del tiempo sobre una línea imaginaria». Me encanta esa frase porque transforma de repente una escena cotidiana en un problema geométrico. El cuerpo se mueve a lo largo de una línea que no existe físicamente, y sin embargo podemos verla. Algo similar ocurre con esa otra línea invisible que llamamos gravedad: una relación que Newton logró imaginar, describir y convertir en una formulación matemática. No hace falta trazar la línea para empezar a organizar nuestra percepción.

Quizás por eso mi propia forma de leer el tarot tiene algo de geométrico. Soy químico y sospecho que esta formación ha influido en mi manera de interpretar las cartas: busco simetrías, centros, correspondencias, líneas y transformaciones. En esta tirada, por ejemplo, mi mirada se dirige inmediatamente hacia arriba, encontrando un eje en el centro de las tres cartas. Incluso antes de preguntarme "¿qué significan?", percibo visualmente una transformación. En el Cinco de Copas aparece un centro que podría imaginar como algo fundamental, algo que necesita ser contemplado desde el espíritu —la copa—; en el Ocho de Bastos, ese centro parece tejerse, contenerse, casi como un capullo en proceso de transformación; finalmente, en el Seis de Espadas, el centro reaparece abierto, transformado en una forma vegetal que parece florecer y estar protegida por las espadas. Nada de esto está escrito literalmente en las cartas. Soy yo quien alinea las imágenes y luego inventa una historia coherente con mis inquietudes actuales: hay un centro que está evolucionando; estás atravesando un proceso que se desarrollará en estas tres etapas. Primero veo una geometría. Luego cuento una historia.

Y quizás eso sea precisamente lo que más me fascina del tarot. Que una historia inventada —una historia que, siguiendo el sentido provocador de Sontag, contiene algo de «mentira»— pueda al mismo tiempo acercarnos a una verdad profundamente personal. No porque las cartas demuestren objetivamente lo que sucederá, sino porque la ficción que construimos con ellas puede visibilizar una relación que antes no veíamos. Al fin y al cabo, a menudo comprendemos el mundo trazando primero líneas invisibles: órbitas, fuerzas, ejes, simetrías, campos. La línea es imaginaria, pero lo que nos permite comprender puede ser muy real. ¿Utilizas algún recurso geométrico o matemático en tus lecturas? ¿Centros, diagonales, simetrías, repeticiones, proporciones? Me encantaría conocer otras formas de observar las cartas antes de empezar a interpretarlas.

Referencia de la imagen: Cortés, A. (2015). Aforismos visuales [Fotografías]. En S. De La Torre & J. Ramírez Limón (Curadores), Existe lo que tiene nombre: Fotografía contemporánea en México [Catálogo de la exposición]. SF Camerawork & Galería de la Raza. Fotografiado del catálogo impreso por el autor de esta publicación.

Lately I’ve been thinking about tarot through one of Carl Jung’s ideas: active imagination. Not because I believe the cards contain fixed answers, but because their images seem to open a dialogue with our inner world. As we look at a spread, memories, emotions, intuitions, and personal associations begin to emerge. To me, tarot doesn’t primarily reveal the future—it creates a space where we can have a conversation with ourselves through symbols.

When I read tarot for someone, I usually invite them to participate freely. Some people move the cards, others begin to notice relationships between them, and some even start seeing characters and stories. One experience has stayed with me: a sitter spontaneously invented their own way of dealing and arranging the cards around the edges of the table. When the reading was over, they repeated the same process because it simply felt right. Moments like that remind me that a reading doesn’t have to be something done to someone. It can become something that two people create together.

Maybe it’s because I’m a chemical engineer, but I often imagine a tarot spread as a small system that begins in a state of disorder. Chance places the cards without an obvious pattern, and for a moment everything feels chaotic. Then, as we continue looking, intuition gradually begins to organize what we’re seeing. Sometimes the cards move; sometimes it’s only our perspective that changes. Little by little, the spread reaches a point where the eye simply comes to rest. Not because we’ve found the answer, but because the whole arrangement acquires a kind of coherence that is felt before it can be explained.

Does this way of thinking about tarot resonate with you? Have you ever experienced a reading where an initial sense of disorder gradually gave way to an unexpected feeling of balance or meaning?