r/Ecriture_FR

J'ai décidé de ne pas me battre pour la course aux lunettes, et me suis dis que je me contenterai de la redif de la Nasa.

J'étais dehors entre 18h30 et 20h autour de Vincennes, comme souvent le mercredi à cette heure-ci, et j'ai adoré ce que j'ai vu. Plein de gens se dirigeant vers parc, plein de groupes s'agglutinant au Soleil, figés, toutes les têtes dans la même direction. On aurait dit du Martin Parr en live!! Trop beau!

Mais aussi, en rentrant chez moi, plein de gens sur le trottoir, à des endroits improbables, parfois même en voiture sur le bord de la route entre deux trajets... Et plein d'interactions entre les gens, réunis autour d'une cause commune (non je ne vais pas parler politique, mais...), se prêtant des lunettes, applaudissant et célébrant...

Ce qui m'a le plus marqué, c'est une fois chez moi, me rendre compte de la lumière sur la ville, totalement changée. Comme un 21 décembre, mais chaud. Une lumière de studio presque, que le cerveau ne comprend pas.

Et surtout, le silence. Comme si le monde s'arrêtait temporairement, synchronisé, focalisé sur un point commun, concentré sur cet évènement qui, pour la plupart, doit remuer de sacrés souvenirs d'il y a presque 30 ans.

Je suis content d'avoir accepté de vivre une éclipse un peu différente: j'en garderai un souvenir indirect, mais troublant.

J'espère que vous avez vécu la votre comme le souhaitiez, envoyez vos photos si vous en avez!!!

Il resta ainsi, immergé dans la vase jusqu’à mi-poitrine, immobile. La boue tiède pulsait légèrement autour de lui au rythme de ses respirations. Elle le protégeait, le cachait, l’enveloppait tout entier. Une sensation de sécurité l’envahit, profonde et silencieuse.
Il se sentait protégé dans cette gangue de boue épaisse, comme enveloppé d’une seconde peau lourde et rassurante. Elle absorbait les tensions, calmait les démangeaisons et les brûlures, isolait son corps du monde extérieur.
Au bout d’un long moment, il se mit à ramper lentement vers la terre ferme. La vase collait à chacun de ses mouvements, produisant des bruits de succion profonds. Une fois sorti de la zone la plus molle, il se replia sur lui-même. Assis, les bras serrés autour de ses cuisses ramenées contre son torse, il formait une boule compacte. Il était comme un œuf, inaccessible, plein, ramassé sur sa propre chaleur.
La boue commença à sécher sous l’effet du soleil et du vent léger. Elle durcit progressivement, formant une croûte rigide qui tirait sur sa peau à chaque respiration. Les heures passèrent. La gangue se fendilla d’abord en fines craquelures, puis en plaques plus larges. Des morceaux se détachèrent par endroits, tombant avec un bruit sec sur le sol.
Quand enfin tous les fragments furent tombés, il se sentit étrangement neuf. La peau, débarrassée de la boue, paraissait plus sensible, plus propre, presque régénérée. Les anciennes griffures et piqûres semblaient atténuées, comme adoucies. Il déplia lentement ses membres, se releva, et resta un moment debout, à respirer profondément, le corps léger malgré la fatigue.
La roselière autour de lui semblait plus calme, plus présente.
Le soir venu, il reprit le chemin de la vieille maison. Cette fois, rien ne l’arrêta. Il traversa la clairière, passa sous les branches basses et retrouva l’étable attenante. Son refuge de foin l’attendait, plus parfumé que jamais. L’odeur des herbes sèches, des orties et des graminées écrasées avait gagné en profondeur, presque douce, évoquant la chaleur d’un plumage d’oisillons.
Il s’allongea dans le creux qu’il avait laissé la veille. Le foin enveloppa son corps avec une douceur surprenante, s’ajustant à ses formes, soutenant ses épaules, son dos et ses cuisses. Il se sentit immédiatement apaisé. Le sommeil vint rapidement, paisible, sans agitation. Pas de rêves, seulement une plongée profonde et réparatrice.
Le lendemain matin, il se réveilla avec une clarté nouvelle dans son esprit. Il se leva, s’étira longuement, et reprit le chemin de la roselière. Le soleil perçait à travers les roseaux, l’air était frais, et son corps, marqué mais régénéré, avançait d’un pas plus assuré.
Il s’allongea dans le creux qu’il avait laissé la veille. Le foin enveloppa son corps nu avec une douceur surprenante, s’ajustant à ses formes, soutenant ses épaules, son dos et ses cuisses. Il se sentit immédiatement apaisé. Le sommeil vint rapidement, paisible, sans agitation. Pas de rêves violents, seulement une plongée profonde et réparatrice.
Le lendemain matin, il se réveilla avec une clarté nouvelle. Il se leva, s’étira longuement, et reprit le chemin de la roselière. Le soleil perçait à travers les roseaux, l’air était frais, et son corps, marqué mais régénéré, avançait d’un pas plus assuré.
Il marcha longtemps, suivant en sens inverse le trajet qu’il avait parcouru deux jours plus tôt. Les roseaux lui semblaient moins hostiles, les passages plus familiers. Les égratignures sur sa peau avaient pâli, les piqûres s’étaient calmées. Il reconnaissait certains endroits : la touffe de menthe sauvage écrasée, le tronc penché d’un saule, la zone où la vase devenait plus ferme.
Peu à peu, la roselière s’éclaircit. La boue laissa place à un sol plus sec. Il retrouva le point de départ de son périple, là où il avait pénétré dans la végétation dense.
Quelqu’un l’attendait.
Assise sur une souche à la lisière, une femme d’une soixantaine d’années, aux cheveux gris ramassés en chignon lâche, le regardait approcher. Son visage marqué par le temps portait une expression à la fois inquiète et patiente. Elle tenait un vieux châle sur ses genoux.
Il s’arrêta à quelques mètres d’elle. Pendant un long moment, aucun des deux ne parla. Puis il fit les derniers pas et s’assit près d’elle, encore couvert de traces de boue séchée et de griffures.
— Te voilà, murmura-t-elle simplement.
Sa voix était rauque, familière. Il hocha lentement la tête. Les mots mirent du temps à venir, comme s’ils remontaient de très loin.
— Oui… je suis revenu.
Le silence retomba, confortable. Autour d’eux, le vent faisait bruisser les roseaux. Il sentait la chaleur du soleil sur sa peau, la présence solide de la femme à ses côtés. Pour la première fois depuis son départ, il avait l’impression d’être vraiment arrivé quelque part.
Il inspira profondément et, d’une voix basse, commença à parler.
. Les mots vinrent tranquillement, presque naturellement, comme s’ils avaient attendu leur moment.
— La maison n’a pas vraiment changé, dit-il. Elle s’est juste apaisée.
Il marqua une pause, le regard perdu vers la roselière.
— J’ai retrouvé les deux pierres sous le chêne.
Un long silence s’installa entre eux. Le vent faisait bruisser les roseaux avec douceur. Aucun des deux ne semblait pressé de le rompre.
La femme le regardait. Son regard était une caresse, calme et profonde, qui glissait sur son visage, ses épaules marquées, son corps nu et fatigué. Il n’y avait ni jugement ni pitié, seulement une présence attentive et bienveillante.
Il reprit, d’une voix basse :
— J’ai pleuré là-bas. Sans savoir pourquoi.
Elle hocha doucement la tête, comme si elle comprenait. Sa main vint se poser légèrement sur son avant-bras. Le contact était chaud, rassurant.
Elle s’approcha et enroula le châle autour de ses reins, le nouant sur le côté d’un geste naturel. Le tissu doux et usé recouvrait ses fesses et le haut de ses cuisses. Comme sans raison, elle recula d’un pas, le regarda de haut en bas, et éclata d’un rire léger, clair, presque juvénile.
Il fit une moue un peu bougonne, les sourcils froncés, mais très vite un sourire fendit son visage. Il donna un léger mouvement de hanches, comme pour tester le châle improvisé, ce qui fit redoubler le rire de la femme. Il secoua la tête, amusé malgré lui.
Puis, tranquillement, ils reprirent le chemin du retour côte à côte. Lui, simplement vêtu du châle autour des reins, elle, à son rythme, le bras parfois effleurant le sien. Leurs pas s’accordaient sur le sentier bordé de roseaux. Le soleil descendait doucement, baignant la roselière d’une lumière dorée et apaisée.

Bonjour !
Je suis une jeune autrice de 22 ans et je suis actuellement en train d’écrire mon premier livre, une autobiographie / récit de vie.
Je recherche quelques bêta-lecteurs ou bêta-lectrices bénévoles, qui accepteraient de lire mes premiers chapitres et de me donner un avis totalement sincère et gratuit.
⚠️ Je précise tout de suite :** je ne cherche pas un correcteur professionnel et je n’ai pas de budget pour une prestation de bêta-lect**ure. Je recherche simplement des lecteurs qui aiment lire et qui auraient envie de découvrir un projet en cours et de m’aider avec leur regard extérieur.
📝 Ce que j’aimerais savoir
Après lecture, j’aimerais notamment avoir votre ressenti sur :
Est-ce que le début vous donne envie de continuer ?
Est-ce que vous vous attachez au personnage ?
Est-ce que les émotions passent ?
Est-ce que certains passages sont trop longs ou trop rapides ?
Est-ce que l’humour fonctionne ?
Est-ce que certains passages vous ont particulièrement marqué ?
Est-ce que vous auriez envie de lire la suite ?
Je préfère largement un avis honnête, même s’il est critique, plutôt qu’un simple « c’est bien ». 😄
Pour l’instant, le manuscrit est encore en construction. Je souhaiterais donc commencer par envoyer le prologue et quelques premiers chapitres, puis éventuellement poursuivre avec les personnes qui souhaitent continuer la lecture.
Le livre est assez personnel, donc je cherche surtout des personnes bienveillantes mais capables de donner un vrai avis, même lorsque quelque chose ne fonctionne pas.
Si mon projet vous intéresse, n’hésitez pas à commenter ou à m’envoyer un message privé. ❤️
Merci à ceux qui prendront le temps de me lire !