u/AccountNo671

Fúnebre é o canto das cigarras

E os cortes internos que me faz

Sua melodia e aquilo que sentia

No tempo se desfaz, e esvazia

Não há lembranças além daqui.

Dentro desses centímetros cúbicos

Há cigarras cantando sem parar

O dia todo, junto dos vermes e gafanhotos

Do turbilhão de besouros que sustentam aquele crânio.

E canta incessante, até o tilintar dos sinos

Se tornar um mero escapismo inacessível.

As centopéias que correm nos meus braços

Fundo nas minhas artérias e pensamentos

Cavam a pele, mas sem sucesso

Eu sou um enxame de insetos.