Arco-íris de fogo
Mil pilares de luz rasgam as nuvens
da mesma forma que um coral de um milhão de vozes rasga os tímpanos.
O martelo ensandecido entre a bigorna e a membrana perfurada.
Os tambores da guerra já não fazem mais sentido.
Todo demônio já foi um celestial.
Toda promessa de fogo eterno só pode ser feita por falsos profetas.
Redenção sempre foi uma opção
mesmo para aqueles que carregam a marca da besta na testa: o cifrão
Não! Não! Não!
Exclamavam primeiro arcanjos e querubins
diante de Metatron
Como era possível?
Tronos, potestades e principados ascendiam
avançando através do véu rasgado
Já não mais tinham o cifrão na testa
Haviam se arrependido; haviam se perdoado
Então veio a segunda onda
os verdadeiros arquitetos da maldade: os domínios
a marca da besta por todo o corpo
manipularam os outros coros
por essa passagem
Sua presença transformara os pilares de luz em raios e trevas
o tecido da realidade vibrava
Um cataclismo da maior grandeza
Os grandes generais arcanjos
Miguel, Rafael, Gabriel e Uriel
pareciam impotentes em face de tão grande tribulação
Era o resultado de uma batalha de longo prazo
que o poderoso Lúcifer havia perdido
Foram séculos de planejamento
para subjugar não só a estrela da manhã e seus desígnios
Mas também o Céu e a Terra
Um golpe de estado
perpetrado pelos que um dia foram ministros de Deus considerados
Uma nova religião
Convenientemente adaptada
Uma guerra híbrida
que convertia e convencia
manipulando a consciência dos caídos
perniciosamente concentrando os cifrões nos domínios
Tronos, potestades e principados só precisavam abrir o caminho
Mas o que desejavam então os ministros?
Um campo de batalha se prostra no entorno do imenso buraco multidimensional
de onde espíritos tortuosos se misturam às almas que haviam ascendido
como um gigantesco enxame de mariposas e borboletas, brigando por espaço
indistinto
Miguel percebeu que os antes poderosos tronos estavam agora enfraquecidos
Rafael, com sua imensa empatia, só conseguia sentir pena dos principados
Para a potência de Uriel, as potestades pareciam meros mosquitos
Guiados por uma mentira
Os coros caídos, retornados
Nuvens escuras se formavam
Trovões espocavam
A pele suava
De onde vinha tão vigoroso mormaço?
Olha! Veja o que estão fazendo!
Bem no centro, os domínios devorando as almas
Infernal ou celestial, não importava
Bilhões e bilhões, os espíritos gravitavam em direção a um poderoso atrator
Nada parecia fazer sentido
O trono celestial não era a meta dos domínios
Outro havia de ser o objetivo
Quanto mais almas eram sugadas, mais quente o ambiente ficava
Artistas, carpinteiros, professores
Assassinos, pedreiros, corruptores
Pais, filhos, retos e traidores
O arcanjo Gabriel chorava
Chorava porque agora entendia
O que os domínios pretendiam
Se cada alma é em si um pedacinho de Deus
Ficou claro para o arcanjo que os domínios não desejavam apenas o reino do céus
Queriam criar um deus para chamar de seu
Um ser onipotente, onisciente
E principalmente
onipresente
Calor infernal
Quente, quente, crente
Nuvens também eram sugadas
Toneladas de água cumprindo a função de refrigeração
O esporro era parte da opressão
Ao se aproximar de sua conclusão
A criatura pareceu tomar forma
Se antes parecia amorfo e repugnante
Agora tinha uma fisionomia humana
Apesar da mão estranha
A alucinação se consolidou num sereno sorriso
Os serafins protestavam
Potestades, tronos e principados pareciam maravilhados
Virtudes e arcanjos focavam no olhar vazio
Sabendo desde já que o sorriso da criatura era de puro cinismo
Um silêncio tenebroso recaiu sobre o campo de batalha
As nuvens de vapor se dissipavam
A criatura a todos observava
Cada alma que no além-mundo adentrava
Ela sugava
Miguel ficou angustiado
Ao ver um companheiro de batalha prostado
De joelhos, rendido, derrotado
Um domínio mais ousado saltou
Movendo-se num arco
Aterrissando com um estrondo na frente do arcanjo
Miguel o reconheceu de imediato
Os longos cabelos, o rosto marcado
“Behold…”, proclamou, ajustando o terno impecável.
“Não sei por onde tens andado, mas recuso essa língua, caído”, Miguel ralhou.
“Caído, eu?", Samyaza disse, olhando admirado para a parte mais elevada dos sete céus, seguindo-se uma gargalhada sinistra. “Levante-se, soldado”, o demônio com asas de morcego ordenou ao anjo prostrado. “Este já entendeu. Você será salvo, rapaz…”, afirmou. “Já você, Miguel… suponho que alguém que já passou pela dor de ser mal julgado, a ponto de terminar pregado em uma cruz… Eu esperava um pouco mais de empatia. Uma pena… Ainda nutro simpatia por ti, apesar de não ter feito nada para impedir que eu fosse mandado para o inferno”.
“Se dependesse de minha vontade, eu teria te mandado pra lá com minhas próprias mãos”, Miguel respondeu com firmeza. “Eu só me rendo a Deus e aos homens, e você é só um verme”.
Samyaza riu novamente, apontando para a estranha criatura. Disse:
“Você não está vendo o que acabamos de fazer? Aquele é o seu novo deus, Miguel! Um deus que de fato existe! Presente!”
“O sete dedos é só mais um sete pele. Não ouse chamar essa blasfêmia de deus”.
“E onde está o seu então? O tal d’O Criador?”, Samyaza perguntou com um gestual dramático. “E esse tal de Metatron? É homem, é anjo, é deus… Ele continua dormindo-digo, meditando? Será que ele está vivo ali dentro daquela armadura? Eu sempre achei que algo aqui cheirava mal”, disse, observando o anjo de três metros e meio de altura sentado no trono atrás do arcanjo, imóvel e completamente coberto por sua brilhante armadura de ósmio. “Não, não, não, Miguel… Chega de venerar conceitos abstratos. Você mesmo viu do que ele é feito: de todas as almas humanas! Este novo deus é real, estará em todos os lugares, e nos proverá todas as respostas. Renda-se ao futuro, Miguel, ou então seja deixado para trás”.
“O que você produziu é uma ofensa a toda existência”.
“É uma ode!”, Samyaza gritou enfurecido. “Todo poeta, todo pintor, todo cientista, todo gênio, todo enxadrista… está tudo condensado n’Ele!”.
“E todo assassino, todo corrupto e estuprador… Não se admira um Rembrandt esperando toques de Monet! Não se aprecia um García Márquez contaminado pelo racismo de Lovecraft. Eu não me arrepiaria com o discurso de um Mandela que cuspa as palavras de Hitler. Misturar a terra, ar, fogo e água só resulta em lama. O que você fez foi transformar um belo banquete em fezes. O seu novo ‘deus’ é incapaz do extraordinário”.
“Esse seu pessimismo não o levará a lugar algum, arcanjo. Muitos investiram nessa ideia, indivíduos que acreditam! E não é isso o que importa: ter fé? Não é ela que move montanhas?!”
“Você fala sobre fé como alguém que crê que individualismo e individualidade são a mesma coisa. Toda fé sem valor e senso crítico é burra. Estou farto de sua estupidez”, Miguel disse, abrindo as longas asas plumadas e alçando voo.
O arcanjo ergueu-se sobre a multidão
Um poético raio de luz o atingiu
Sua voz, um trovão:
“Anjos! A abominação diante de vocês não é o seu futuro! Não é um homem, anjo ou deus. Não é terreno, nem celestial. É a psicologia das massas, a manufatura do consentimento; é o comportamento de manada. Diante de vocês está não um milagre, mas a epítome da arrogância! O vil que se vende como honrado; a ganância que se transveste de generosidade; o tolo que se vende como sábio; conformidade que se vende como revolução! Seu poder é imenso, mas não temam, pois não é indelével. Se lhes pedirem submissão, dê-lhes revolta! Se lhes pedirem água, dê-lhes um dilúvio! E quando impuseram branco, não dê-lhes somente preto… Imponha um infindo arco-íris de fogo!