u/MemoriaeF

В броне, изъеденной червём,

Страж неподвижен у ворот.

Давно истлело всё на нём,

И он присяг не придаёт

Не слышен стон, не виден взор,

В глазницах - вековая тьма,

Но сторожит он с давних пор

Врата фамильного холма.

Ржавеет меч в его кисти,

Давно истлело остриё,

Но не посмеет враг пройти,

Почуяв бдение его.

Ступайте, полчища, назад!

Вам не сломить сей страшный сон.

Пусть плоть ушла в подземный сад,

Стоит, как камень, гарнизон.

Скрипит на ржавых петлях дверь,

Гуляет ветер по стенам,

Но, словно призрачный теперь,

Он верен павшим знаменам.

Так и стоит который год,

Костей ощерив частокол.

И ворон шлема не клюёт,

Лишь облетает сей престол.

​

В гнезде, где пух да тишина,

Я крылья расправлял неловко.

Мне твердь небесная страшна,

Страшней земной веревки ловкой.

Меня учили: «Взмах - и ввысь!

Там ветер сам поднимет птицу».

А я шептал: «Поберегись,

Упасть - и в прахе раствориться».

Душа трепещет, как листва

Под натиском грозы незваной.

И кажется, что я едва

Дышу над бездною туманной.

Но тихий глас в груди поёт,

Что создан я не для полей,

Что птица, не познав полёт,

Зароется в земле на век

Ах, сколько нас, птенцов седых,

С тоскою смотрит в поднебесье!

И каждый мнит, что крыльев взмах - лихих

Не вынесет, и в сердце песни нет.

Но помню: кто рождён летать,

Тому не жить, влачась по праху.

И страшно крылья развязать,

И уступить желанью-страху.

Лети ж, душа! Довольно слёз,

Довольно горестных сомнений!

Тебя Господь в лазурь вознёс

От колыбели и томлений.

Расправишь крылья - и поймёшь,

Что небо держит, любит, ждет.

И ты, ликуя, пропоешь

Свой первый, самый вольный взлёт.

Свою любовь мне не понять:

Она то вздыбится сугробом,

То тает, как вода, опять,

То сердце жжёт холодным зноем.

Я искренне тебя любил,

Но ты, увы, остыла прежде,

Чем я характер изменил

И предался иной надежде.

Мои стихи? Забудь, забудь,

Как я забыл тебя навеки.

В мой одинокий, вольный путь

Смех не ворвётся, словно реки.

Я помню: ясный, громкий смех

Моим словам о красоте,

О той любви звучал… Но грех

Твердить о прежней пустоте.

«Её забуду завтра я», -

Твердил я месяц, сам не свой.

Изменчива душа моя,

Но память шутит над душой.

Я отложу свой стих. На завтра.

Уже неделю я пишу его.

Рассудок шепчет: «Время - бархат»,

А сердце ждёт… невесть чего.