u/SeixasdaCosta

Vivi no Brasil e conheço os brasileiros suficientemente para entender que a sua eliminação, logo nesta fase do Mundial de futebol nos Estados Unidos, constitui um imenso desapontamento, se bem que as dúvidas sobre a real força deste grupo já tivessem surgido há muito na imprensa. O futebol é muito importante para o imaginário brasileiro, é a “pátria em chuteiras”, como escreveu Nelson Rodrigues. Mais do que os clubes, a seleção — o “escrete” — tem um significado profundo numa brasilidade partilhada com fervor por quase todos. O Brasil tem uma história gloriosa no futebol mundial, e o presente contrasta, com frequente nostalgia, com esses dias gloriosos. O país provou, contudo, ser possuidor de um arsenal histórico de esperança, mesmo quando as razões para essa esperança foram ténues. Por isso, embora desiludido e em lágrimas, o Brasil vai reinventar-se. Não seria o Brasil se assim não fosse. 

Vivi na Noruega e julgo conhecer suficientemente os noruegueses para poder dizer que esta vitória sobre o Brasil — a Noruega não ganhou o Mundial, mas o Brasil perdeu-o — é uma alegria extraordinária e quase inesperada. Ainda assim, essa alegria não se compara, do “outro lado” do espelho, à intensidade da derrota brasileira. Os noruegueses estão felizes por esta saborosa vitória, mas, se, por acaso, tivessem perdido, não se atirariam do alto dos fiordes. O futebol é, na Noruega, um desporto popular, mas apenas uma das componentes em que se espelha o orgulho de ser norueguês. Perder com o Brasil não seria “morte de homem”, como se diria entre nós. Ganhar vai ser um ótimo pretexto para celebrar com cerveja, aquavit e boa disposição.

Em "A Arte da Guerra" desta semana, que pode ver aqui.  

https://youtu.be/RP9mg4DpImk

Em "A Arte da Guerra" desta semana. Pode ver aqui.
https://youtu.be/paQ00S1Zzz4?is=EzxpqZYYUOIruG5i

O Prémio Camões foi atribuído a Lídia Jorge. 

Sinto-me sempre bem quando estou plenamente de acordo com escolhas feitas por júris: fico com a modesta sensação de que acertaram.

Há algumas décadas, quando vivia em Londres, convidámos para jantar três casais portugueses que ali estavam de passagem. Não se conheciam entre si. A certa altura, surgiu um nome: António José Massano. Com alguma surpresa, percebemos que todos eram “amigos do Massano”. Seguiram-se elogios unânimes e acabámos a telefonar-lhe, no meio de uma cacofonia de abraços à distância.

O Tó Zé Massano tem este raro dom de congregar afetos. Moustaki criou o “Les Amis de Georges”, para evocar os companheiros de jornada de Brassens. O Nuno Júdice partiu, sem nos deixar o poema. Mas a Maria do Rosário Pedreira ou o Luís Castro Mendes podiam alinhar uns versos. Quem faz a música para “Os Amigos do Massano”?

Conheci o Massano no final de 1968, na Granfina, em Entrecampos, um café onde então parava ao fim da tarde ou no início da noite. Era por ali que alguns de nós, recém-chegados a Lisboa, íamos criando conhecimentos e fazendo novas amizades. Pelas minhas contas, o Massano será o meu amigo mais antigo em Lisboa. Mais do que isso, é há muito um dos meus amigos mais próximos.

O António é das melhores pessoas que conheço — e conheço magníficas pessoas. Leal e sempre atento aos amigos, com uma disponibilidade e generosidade desarmante, é alguém com quem sabemos poder sempre contar. Positivo por natureza, avesso à intriga, projeta sempre uma boa onda. Com os muitos anos, aprendi que o simples facto de dizer que somos “amigos do Massano” nos faz entrar num clube muito especial.

Beirão, licenciado em Letras, passou pelo jornalismo, traduziu inúmeros livros, foi leitor universitário em Espanha e trabalhou no Instituto Camões. Mas a sua marca profissional maior talvez seja outra: é o mais arguto sabedor da língua portuguesa que conheço. Um livro revisto por ele sai com um selo de qualidade que as melhores editoras portuguesas bem reconhecem. Quantas manhãs acordo com um email do Massano a dizer “tens uma vírgula a mais no post de hoje no blogue” ou “compõe a concordância” na frase tal. 

O Tó Zé Massano faz hoje 80 anos. Com a Paula e a filha Joana, há muito constituiu uma família feliz. Neste dia, fui dar-lhe um abraço e fazer, no fundo, aquilo que fazemos há muitos anos: conversar, rir e partilhar histórias.

Burn...ham é o nome adequado para um político neste tempo de assados climáticos em que estamos metidos.

Tenho uma amiga que é obcecada por taludes. Nas estradas, passa o tempo a olhar para as zonas laterais e a comentar, com o rigor solene de quem foi iniciada nos altos mistérios da engenharia civil, o modo — cuidado ou desleixado, nunca há meio-termo — como os taludes estão construídos e conservados. É uma vocação. Algumas pessoas encontram deus; ela encontrou os taludes.

Em viagens ao estrangeiro — e sou disso testemunha presencial, com as cicatrizes emocionais que isso me deixou —, recorda com prazer mal disfarçado os defeitos dos taludes nacionais e gaba qualquer declive que por lá veja, com o entusiasmo de quem avista uma catedral gótica. Eu próprio já tive de vir a terreiro, convocado por um primário orgulho pátrio que desconhecia possuir, defender a honra ferida dos nossos taludes, ao ouvi-la apreciar manhosas rampas suburbanas alheias como se fossem os jardins suspensos da Babilónia. 

É que ela no fundo pensa, com uma sinceridade que me deixa simultaneamente admirado e preocupado, que o grau de civilização de um país se mede pelo cuidado colocado no arranjo dos seus taludes. Não a educação, não a justiça, não a saúde pública — o que importa são os taludes. O Nobel de Saramago? Que é isso ao pé de um talude bem talhado, com a inclinação certa, a relva, o cimento ou o cascalho a preceito? 

Há não muitas semanas, numa daquelas estradas cinzentas através das quais os nórdicos adubam as suas frígidas angústias existenciais, era vê-la a gabar cada declive, a qualidade do revestimento da rampa e outras grandezas que eu, na minha ignorância crassa, tomaria por simple terra a descer para a berma da estrada. 

Sorte teve ela de a visita ser naquele período do ano em que, com generosa licença poética, esses lapões mais a sul julgam estar já num verão. É que, no seu longo e merecido inverno com neve, todos os taludes passam a ser iguais — brancos, mudos e indiferenciados. Essa é que é essa! 

Vivam os taludes portugueses, pim!