Auszüge aus meinem Romandebut "Möwen ohne Pommes"
Im Wohnwageninneren riecht es nach vertrockneten Birkenpollen, die sich in kleinen Spinnenweben verfangen haben. Alles muffig von Schweiß, den man nie wieder rausgelüftet bekommt. Säuerlich nach Kellerasseln an Stellen, an denen man nie nachsieht oder auch nur nachsehen könnte und bitterklamm wie feuchtdunkle Orte, die nie richtig trocknen, egal, wie heiß es ist oder wie lange der letzte Regen schon her ist.
Für viele sind diese Gerüche unverzichtbare Grundnahrungsmittel und ich kann das nachvollziehen. Sie erinnern daran, dass man aus Erde gemacht ist und die Kraft der eigenen Seele kommt und geht wie Salzwasser am Strand.
Wenn man voll mit Seeluft ist, sind die Dinge auf eine Art okay, wie sie es in der Stadt nie sein könnten. Vor jedem Überdruss, noch vor dem unweigerlichen Schrumpfen der Welt ist das ein waschechtes Paradies. Für eine angenehme Weile erlöst sich die Welt durch die Abwesenheit ihrer Perfektion. Das Blickfeld weitet sich. Eine Amsel singt.
Durchschnittlichkeit ist für eine unbestimmbare Zeit lang kein Makel, sondern eine sonnige Facette der unvergleichbaren Leichtigkeit eines Sommers am Meer.
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Die Currywurst schmeckt wie Mittagspause in der Ausbildung mit 20 Jahren, also auf eine gute Art. Ich musste wirklich was Richtiges essen. Jeder Bissen nährt die Zuversicht, stillt die Verunsicherung. Eine Weisheit, verloren seit Äonen, dringt zurück vom Ursprung des Universums durchs Echsenhirn in mein Bewusstsein: Es wird schon.
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Wie am Tag zuvor startete er seine Runde in die Dämmerung des Campingplatzes. Auf den abgelegenen, unbeleuchteten Wegen hinter den Dünen Richtung Seebrücke, wo es nach schwarzglänzenden Käfern und staubtrockenen Kiefern roch, löste sich seine Stimmung mehr und mehr. Was sein Körper längst wusste, erreichte nun auch den Strom seiner Gedanken: Sofern er es nicht selbst zuließ, hatte ihn nichts bis hier ans Meer verfolgt. Er kam langsam an. Er hatte Zeit.
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Auf einer kleinen Lichtung hatte der riesige Hund seine Zähne in ein Rehkitz versenkt. Sein sonst schneeweißes Gesicht war vom Blut dämonisch rot gefärbt, die Augen weit aufgerissen, er knurrte. Zunächst strampelte das Tierjunge, danach zitterte es nur noch. Es schnappte ein letztes Mal nach Luft und keuchte – fast wie ein Menschenkind, dann wurde sein Körper schlaff und es lag reglos im hohen Gras. Als Romeo uns bemerkte, ließ er sofort von dem Kadaver ab, hechelte und zog, Fred zugewandt, die Mundwinkel hoch. Fred stürzte zu ihm und schloss ihn in seine Arme. Der Geruch von Eisen legte sich auf Davids Zunge. Die freigelegten Eingeweide des Tieres dampften trotz der drückenden Hitze.
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Ein eigenes Ökosystem, ein Biotop inmitten geschützter Natur, völlig menschengemacht. Welch hybrider Horror treibt hier sein Unwesen? Es ist blanker, unbekannter Terror. In den Ecken an den Fenstern sammeln sich die größten je beobachteten Schnaken, schmieden sechsbeinig-fein-gliedrig ihre Ränke. Tausendfüßer, deren Raubzangen wiederum in Zangen und diese wieder in wild schwingenden, haarigen Fühlern enden, sind blind für das blanke Entsetzen, das ihre Erscheinung ihren Betrachtern einflößt. Unbeschreiblich segmentierte Lurchwesen, die ihre Sekrete grundlos überall ver-sprühen, verschmieren und verschlabbern, suhlen sich in der Abscheu derer, die sie in verschwitzten Albträumen heimsuchen. Der Körperbau dieser vielbeinigen Tiere folgt schon lange keinen nachvollziehbaren Mustern mehr. Sie haben sich zu weit von einer Evolution entfernt, die wundersam oder faszinierend sein könnte. Für sie gibt es kein zurück. Ein mitfühlender Gott kann diese Wesen nicht erschaffen haben. Alles schleimt und kriecht und das schauerliche Gekriechschleime entzieht sich jeder menschlichen Vernunft.
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Davids Augen traten hervor. Eine kastaniengroße Kugel aus kaum zerkautem Käsekuchen landete aus seinem Mund wieder auf dem Teller. Seine Nase begann zu bluten. Ein Elsternschrei zerschnitt die Stille. Zwei Fliegen landeten auf Davids Auswurf, labten sich daran. Es war geradezu biblisch, ein Omen.