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Les Dieux de l’Olympe, vénérés par les Grecs

Et craints par les Troyens, gardent leurs lauriers,

Zeus, Héra, et Arès adorent être guerriers,

Athéna et Hadès dégustent des varechs.

 

Puis les grecs, vaincus, commencent à périr

Les Dieux de l’Olympe, voyant leur déchéance,

Se prirent pour romains, continuant leurs séances,

Zeus devint Jupiter, transformé pour guérir.

 

Jupiter, furieux, mit en bière les Dieux,

Se renomma Yahvé, se donna tout pouvoir,

Donna vie à l’hébreu, qui aimait se mouvoir,

Et rendit son peuple protégé de ses cieux.

 

Neptune renaquît, et se renomma Dieu,

Envahit l’Europe, invoquant la Terreur,

Envoya Jésus Christ révoquer sa fureur,

Mais le retrouva mort, aux cotés des aïeuls.

 

Hadès ressuscita, dans un hasard heureux,

Pris pour surnom Allah, interdit le cochon

Parti de la Mecque sans un seul polochon,

Vers la pointe ibérique, étant un peu peureux.

 

Dieu, Allah et Yahvé, tout trois très différents,

Firent la guerre entre eux, envoyant leurs armées,

Mais les hommes, fâchés, montèrent points fermés,

Exigèrent la paix, qui maintenant s’entend.

 

                                    Alexandre Rativaux

Ces vingt cinq centimes, tenant entre mes doigts,

Qui pourtant se tiennent bien perpendiculaires,

Entre mon gros pouce et mon mince annulaire,

Ont une vraie valeur historique pour moi.

 

La Marianne au centre, orné de son bonnet,

entoure sa tête « République Française »,

« A Patey » s’incruste au menton, à son aise,

Petit, illisible, signant comme Monet.

 

Des feuilles de chênes entourent une hache,

Mais tout a l’air triste quand tout est en nickel

Les vingt cinq centimes flottent dans le doux ciel

Limité de la pièce, espace qui fait tâche.

 

Et en bas du revers, une date ressort,

« mille neuf cent quatre », un peu comme de l’or.

 

Alexandre Rativaux

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Si la Connaissance peut être transportée,

La Beauté, changeante, finit par déserter.

 

Car la Connaissance restera à jamais,

Mieux vaut l’améliorer et lui donner l’espace,

Que de laisser tel quel pour que les gens s’en lasse,

Mieux vaut avancer, essayer, peaufiner...

 

Puisque la Beauté pour toujours disparaît,

Et qu’elle ne sert pas à freiner l’ignorance

Et qu’elle se montre qu’au personnes de chance,

Autant la bâillonner au fond d’un grand marais.

 

Ne vous embêter pas des critères du Beau,

Cultivez-vous, mortels folâtres, pour les mots.

 

                           Alexandre Rativaux

Posé là, allongé, regardant les marées,

Jouissant des vagues, admirant le soleil

Et son reflet unique aux couleurs sans pareil,

Les bateaux s'approchant et venant s'amarrer,

 

Effrayé du naufrage inouï d'un bateau,

Au large des côtes qui doucement s'éloigne

De ce bateau perdu, que personne ne soigne,

Subissant les marées ramenées par râteaux,

 

Un crabe décédé, desséché, oublié,

Revient de l'au-delà, orné d'un tablier,

Et peint cet océan, se prenant pour Renoir,

 

Habitant ces plages sans le luxe voulu

De sa vie à sa mort, qu'il a vécues ou lues,

Repeint ses souvenirs, honore sa mémoire.

 

                                  A. Rativaux

,snes el éilbuo a ,idruoté ,emèop eC

,elleber el tiaf es li ,éilbuo ,srola uO

,elèmme's li xuaecnip sel ,ervi neib ,srola uO

e.sneféd enucua a'n ,idruoté ,emèop eC

Ils se tiennent debout, dans la petite salle

Se lancent un à un des pièces obsolètes

Éloignés l'un l'autre, disant des sornettes

Et en visant très mal d'une manière axiale.

 

Les rebonds se font voir, sur le sol, aplatis

Ces deux bons compères n'arrivent pas toujours

A très bien viser, malgré lumière du jour

Les mains du recevant, qui franchement sourit.

 

Alors qu'ils se loupent, de très près ou de loin

L'idée leur vient de se mettre en témoin

Et d'accuser l'autre, le plus vite retors

 

Et comme si c'était le pire des grands crimes,

L'autre veut à tout prix recevoir une prime.

Au final le perdant dormit la nuit dehors

 

                      A. Rativaux

Il fût pris bientôt d'une espèce de morgue,

Bien qu'en train d'attendre dans la prison la morgue,

Qui sûr l'emmènera, bien mort à la morgue,

Puis un jour dans l'église entendra crier morgue.

 

Alors ramène-t-on son corps lourd et grave,

Victime d'un destin funeste comme grave,

Qui bouge lentement, et de manière grave,

Sous le chant de l'orgue, qui joue des notes graves.

 

                    A. Rativaux

Qu’il soit normal, alto, ou celle, le violon

A bien quatre cordes accordées par des quintes,

Qui produisent alors des musique si saintes,

Tant qu’on ne trouve pas d’accords trop félon.

 

Le violon adore chanter les hautes notes,

Et reste dans l’aigu, gardant la clé de sol

Allant du sol grave jusqu’au plus haut bémol,

Si on entend du faux, ce n’est pas de sa faute.

 

Le violon alto aime épargner ses oreilles,

Et supprime le mi, et ajoute le do,

Pour chanter moins aigu, nécessitant moins d’eau,

Mais invente sa clef, pour changer la pareille.

 

Le violoncelle, fort, veut être baryton,

Se prend pour un alto mais descend d’une octave

Atteignant de l’orchestre l’un des do les plus grave

Essayant d’éviter d’invoquer le triton.

 

                                 A. Rativaux

Le train entre en gare, terrifiant tout les hommes,

Par le haut, par le bas, la fumée s’en échappe

Elle qui fut créée dans de simples soupapes,

Se retrouve dehors, affolée par les mômes.

 

Le train est dans la gare, effrayant les passants,

Affolant passagers et chefs de gare proches,

Il effraya même le courageux Gavroche

Qui se mit sous les rails et y versa son sang.

 

Le train se repose, faisant sa pause clope

Il demande un briquet, personne ne lui donne,

Mais on lui offre alors un truc pour qu’il charbonne,

Et de l’eau transformée qu’il boit en grande chope.

 

Le train sort de gare, rassurant toutes gens,

Et s’en va le plus loin, sur ses rails faits de fer,

Creusant quelques tunnels et sortant de la terre,

Tout ça n’est pas gratis, ça coûte de l’argent.

 

A. Rativaux

Un bel oiseau naissait dans le nid de sa mère,

C'était un magnifique étourneau de campagne,

Libre comme les airs, survolant les montagnes,

Mais il n'avait jamais su le nom de son père.

 

Un jour on l'obligea à sortir de son nid,

Il avait cette peur d'oiseau mal préparé,

D'oiseaux morts dont l'histoire en a été narré,

Et cru de sa mère la grande félonie.

 

Mais il survit, volant, à deux doigts de la mort,

Miraculeusement, il n'avait rien touché,

De ce qui aurait pu à jamais le coucher,

Il pensa, sain et sauf, être pris dans un sort.

 

Il vécut des années de simple et pur plaisir,

Ramassant par terre les branches d'un grand arbre,

Pour construire son nid, résistant comme marbre,

Une fois le nid fait, il n'eut plus un désir.

 

Un jour, pourtant normal, assis sur une branche,

Il fut touché au bec et percé de son torse,

Par deux balles mortes tirées par un seul corse,

Qui saisit le corps mort et franchement s'épanche.

 

Que cet oiseau s'envole au paradis volant

Avec toute la grâce acquise du vivant

 

                               A. Rativaux

Le ciel, bleu et clair, laissait le soleil illuminer le monde par sa présence, qui se fait rare dans le paysage, et est donc attendue par les habitants du village, pittoresque, habité seulement par des vieux en fin de vie, fatigués de ce ciel morose qui se montre six jours sur sept, les jours de travail, quand les travailleurs de la ville voisine, une ville naissante, sont à l'extérieur, en train de travailler, sur les chantiers, les carrières, mines, fermes, écoles, usines, qui commencent à se faire vieux, donc le maire va les remplacer, puisque les travailleurs se plaignent et souhaitent de nouveaux endroits de travail, plus résistants à l'eau, qui évitent de se rouiller; ce ciel ensoleillé faisait joie et sortir de la dépression les vieux villageois qui ne comprennent plus ce monde, différent de celui qu'ils avaient connu dans leur jeunesse, qu'ils regrettent d'abord pour la santé qu'ils ont perdu, ayant contracté de l'arthrose, du cancer, de la scoliose, des jambes qui ne tiennent plus, suite à des accidents, ensuite pour les amis, qui jour après jour disparaissent, sans laisser preuve autre que la pâleur de leur peau plus pâle que la peau des nobles du dix-septième siècle, les yeux immobiles fixant un point aléatoire sur leur champ de vision possible, et la respiration bloquée, le ventre ressemblant au plat pays, étant plus plat qu'une planche de bois; ce fut dans cette journée qu'un jeune homme voyait pour la première fois la lumière du jour, celle du soleil, celle que d'autres enfants n'auraient vu qu'au bout de six jours de vie, quand elle leur serait parvenu à leurs yeux habitués au gris du ciel; cet enfant mourut sur le coup.

La mâchoire cassée, la face déformée,

Certaines dents flottent, celles qui sont restées,

Un œil est camouflé derrière des montagnes,

Le nez a disparu, il se trouve ailleurs et stagne.

 

La jambe est arrachée, il n'en reste plus rien,

Pour les plus malchanceux, un bout résiste et reste,

Alors les médecins amputent ce qui tient,

Cela est douloureux, beaucoup plus que la peste.

 

Le cerveau, effrayé, en est traumatisé,

Mais malgré tout tient, mentalement parlant,

Bien que tant bien que mal, quelques fois s'alarmant,

De voir son visage, tellement déformé...

 

Voilà le résultat de cette Grande Guerre ;

De quatorze-dix-huit ; de cette der des ders.

 

                                       A. Rativaux

L’étrange étrangeté, naît souvent bien loin,

Aussi loin qu’elle peut, étrangement peut être,

Rien n’est autant certain, ne comptant pas les mètres,

Mais nous savons pourtant, qu’elle en prend pourtant soin;

Outragée, oubliée, essaie d’éviter mais

Inévitablement, un jour elle nous croise,

Réfutant à jamais ce jour couleur turquoise

Essayant pour toujours de ne plus y penser.

 

                      A. Rativaux

Eté, loin du palais, commence à s'ennuyer,

De voir son grand fauteuil causer tant de soucis,

De voir son petit peuple être tué ici

Par le sadique Hiver, qui doucement riait.

 

Printemps lui fit plaisir d'avoir Hiver châtié,

Et d'avoir son peuple de la chaleur ravit,

Et aux belles plantes avoir redonner vie,

Et pour garder cela tout le jour il priait.

 

Puis Printemps arriva, et vint lui annoncer,

Qu'au droit du Saint-Siège il avait renoncer,

Et lui donner les clés d'un air si monotone.

 

Alors il arriva au siège des saisons,

Et se sentant chez lui, enfin dans sa maison,

Il caricatura, dans un tableau, Automne

 

             A. Rativaux

Printemps s'abandonna à une promenade,

A laquelle durant il vit le Saint-Siège,

Habité par Hiver, qui jamais ne l'allège,

Attaquant les hommes, récitant des tirades.

 

Pris d'une indignation, Printemps vint à la cascade,

Et s'assit près de l'eau, s'adressant à La Neige,

Sans rien lui dire, vint lui tendre un piège,

Et du alors chanter juste une sérénade.

 

Hiver en fut séduit, et sortait de sa chaise,

Pour aller voir celuy qui le mit trop à l'aise,

Pour le remercier de ce moment passé.

 

Alors Printemps s'enfuit et alla sur son siège,

Fier de sa victoire en jouant les arpèges,

De la belle chanson du bonheur retrouvé.

 

                                            A. Rativaux

Hiver vient s'installer au siège des saisons Occupé par Automne, observant cette fresque Qui le décrit alors comme le plus burlesque, Pris d'une colère, il en perdit raison.

 

Regardant tout cela, au sein de sa maison, Hiver en profita, en y échouant presque, Pour aller le calmer, à l'etat pittoresque, Loin de ce Saint-Siège, risquant la pendaison.

 

Automne étant parti, Hiver devient le maître, Et alors arrete la floraison des hêtres, Pris de l'un des désirs que l'on trouve sadique.

 

Il trouve également que l'automne est trop chaud, Et envoie sur Terre, des destructeurs de faux, Qui empêchent de manger jusqu'au jour fatidique.

 

                            A. Rativaux

L'automne me ravie, avec ses feuilles mortes

Tombées de ces arbres, qui se retrouvent nus,

Affaiblis par le froid, qu'ils ont toujours connu

Pendant quelques années, au devant de nos portes.

 

L'automne revient tous les ans et apporte,

Chez nous, pauvres humains, qui jamais l'avons cru,

Un froid des plus glaciaux, avant l'hiver si crû,

A la place du chaud d'été, en quelque sorte.

 

L'automne se promène à coté de l'été

Pour lui prendre bientôt son droit mérité

De bien s'installer au siège des saisons.

 

L'automne est profiteur, et n'hésitera point

A devenir rusé, pour prendre bien soin

De s’asseoir au siège pour voir du balcon.

 

                            A.Rativaux

Le drapeau des français se trouve dans le ciel,

Le peuple parisien se trouve aux barricades,

Se soulève, menant à bien une parade

Sanglante, se battant contre un machiavel.

 

Armés de pistolets, de fusils et de lames,

Ils marchent sur les corps, guidés par Liberté

A la poitrine nue, à force de lutter,

Pieds nus pour écraser ces pauvres mortes âmes.

 

Un enfant très jeune posté au premier plan

Pointe deux pistolets, vers le haut et vers le bas,

Criant des infamies, pour freiner le trépas,

Lui qui était petit a fini plutôt grand.

 

                   A. Rativaux

Ma tombe idéale serait la moins coûteuse,

Dans ma région natale ou ma région finale,

Puisque déménager me ferait trop de mal,

Après avoir passé une vie laborieuse.

 

Mon tombeau idéal serait inexistant,

Préférant mille fois être dessous les cieux,

Réciter quelques chants en l'honneur du bon Dieu,

Que de l'avoir acquis d'un pacte avec Satan.

 

         A. Rativaux

La Valse des Beaux Mots, un sonnet abouti,

Présente sous vos yeux, ébahis et si beaux,

Le calme mouvement silencieux de ses mots,

Les voici, arrivant, la beauté garantie.

 

Reposés, ces beaux mots danseront pour minuit,

Déguisés, ces beaux mots poseront en tableaux,

Et alors là, seulement, la Valse des Beaux Mots

Dansera, exposée pour vos yeux éblouis.

 

Reconnue très belle, les beaux mots en sont fiers

De danser sur trois temps, étendant la lumière

Du sonnet oublié, écrit par Du Bellay.

 

La soirée est finie, la Valse des Beaux Mots

Sans un mot, sans un son, sans argent, sans pas faux,

Repart donc au château du pays oublié.

 

                 A. Rativaux