u/Santidimen

​Hola! 🙋🏻‍♂️

​Barcelona es una ciudad de cicatrices invisibles, un laberinto donde cada callejón adoquinada esconde un secreto dispuesto a desafiar la razón. Si nos alejamos de los circuitos turísticos y nos adentramos en el corazón de sus distritos más antiguos, concretamente al final de la calle Gíriti, nos topamos con el eco de un hogar maldito que el imaginario popular bautizó con temor: "Ca la mala filla" (La casa de la mala hija).

​La crónica popular nos transporta a una época de superstición y sombras, al interior de una vivienda habitada por una madre cansada y una hija cuyo carácter cruel y despiadado convertía la convivencia en un auténtico infierno terrenal. Los insultos y desaires eran la norma, hasta que una fatídica tarde la tensión acumulada rompió el dique de la paciencia.

​Tras una violenta discusión que hizo vibrar los muros de la estancia, la madre, desbordada por la rabia y el dolor, pronunció una sentencia que jamás debió salir de su boca:

​"¡Ojalá se te lleven los demonios!"

​Aquellas palabras, cargadas de un magnetismo oscuro, no se las llevó el viento. De inmediato, el aire se volvió gélido y el suelo del salón crujió de forma antinatural, abriéndose en una sobrecogedora grieta hacia el abismo. De las profundidades azufradas surgieron dos criaturas infernales con cabeza de perro, de fauces hambrientas y ojos inyectados en sangre. Sin contemplaciones, las bestias aferraron a la joven por los tobillos, comenzando a arrastrarla hacia el inframundo ante sus desesperados gritos de auxilio.

​El pánico devolvió la lucidez a la madre. Horrorizada al ver que su propia maldición se materializaba, cayó de rodillas y, con manos temblorosas, comenzó a rezar el rosario con una fe ciega y desesperada. La fuerza de la oración no tardó en surtir efecto: entre alaridos espantosos y maldiciones, los demonios se vieron obligados a soltar a su presa, hundiéndose de nuevo en las tinieblas mientras la tierra se cerraba de golpe, borrando cualquier rastro del agujero.

​Aquel roce con el mismísimo abismo dejó una huella imborrable. Se dice que, desde ese día, el terror mutó en redención, y la joven transformó por completo su comportamiento, sellando la paz en una casa que estuvo a punto de convertirse en una sucursal del infierno.

​Si te ha gustado, comenta y comparte, muchas gracias 🖤.

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Hola! 👻🙋‍♂️

Hoy traigo una historia casi invisible, pero con un eco que aún atraviesa los muros del Marès.

Buscando fotografías de fantasmas relacionadas con nuestra ciudad, encontré algo que me llamó poderosamente la atención.

Entre catálogos antiguos y referencias académicas, apareció el nombre de un fotógrafo del siglo XIX: Saint-Edme, activo en París.

Y junto a él, una nota que hablaba de Barcelona: Museu Frederic Marès.

El número de registro era claro: MFM-S-21984.

La descripción, breve pero inquietante:

“Retrat d’home amb ‘fantasma’”, realizado en París y conservado en el museo barcelonés.

Un retrato real de un hombre y la figura tenue de algo que parece estar... y no estar .

Según la documentación oficial, la fotografía fue realizada entre 1850 y 1899 y donada por Frederic Marès i Deulovol el 1 de enero de 1979.

No fue una compra moderna ni una reproducción: Marès la guardó entre sus curiosidades personales y acabó entregándola al museo junto a otras piezas singulares de su colección 🕯️.

De Saint-Edme se conserva poca información más allá de su firma parisina y de las fotografías que llevan su nombre.

La fotografía no parece hecha con ironía ni con intención de engañar, sino con una seriedad que hoy resulta aún más desconcertante.

Quizás, como tantas otras de su tiempo, buscaba dar forma a una esperanza: la de que la fotografía pudiera atrapar algo más que la luz.

El hombre retratado sigue siendo un desconocido: en la ficha del museo no figura su nombre ni ninguna dedicatoria.

Pudo ser un cliente anónimo que acudió al estudio de Saint-Edme en busca de un retrato “con aparición”, o quizá un modelo utilizado por el propio fotógrafo para mostrar lo que ofrecía a su clientela.

En aquellos años era común que algunos talleres reutilizaran negativos de personas sin identificar para crear imágenes con presencias espirituales.

Este tipo de retratos no se hacían con intención de broma.

Se vendían como imágenes serias, ofrecidas a quienes creían que la cámara podía fijar un instante del alma.

El “fantasma” aparecía translúcido, blanco, sereno, mientras el retratado posaba sin gesto de miedo.

Todo en la composición buscaba tranquilidad y consuelo, no susto ni espectáculo.

En pleno siglo XIX, cuando el espiritismo se extendía por Europa, muchas personas aceptaban estas fotografías como verdaderas.

La cámara era un invento nuevo y casi mágico, y su capacidad para mostrar lo que el ojo no veía resultaba convincente.

Creer en la fotografía era creer en la ciencia, y para muchos, esa mezcla bastaba para aceptar lo invisible como posible.

La imagen de Saint-Edme que hoy guarda el Marès forma parte de ese contexto.

No nació del fraude, sino de la fe.

Una fe que, vista desde ahora, parece ingenua… pero también profundamente humana.

Desde 1979, la fotografía forma parte del patrimonio que las y los barceloneses custodian en el Museu Frederic Marès.

Una pieza diminuta, casi olvidada, pero que conecta a la Barcelona actual con aquel siglo en que la ciencia y la fe se rozaban sin pudor, y la cámara se atrevía a mirar donde los ojos no podían 🌫️.

Tal vez por eso, aunque la imagen naciera lejos, su misterio pertenece ya a Barcelona, la ciudad que nunca ha dejado de mirar más allá de lo visible.

Dime si la conocías, y qué opinas de este tipo de fotografía.

Juan Monrós era un jove barceloní que va obtenir feina com a cambrer en el primer i únic viatge del Titanic. 

No va sobreviure. 

Es va quedar atrapat en un passadís de tercera classe, d'on no es va poder escapar.

A la foto, Juan, que segurament no imaginaria el viatge que li esperava.

Gràcies per llegir-ho i compartir-ho! 🙌🏻🖤

Corría el año 1925 cuando una inquietante tarjeta de presentación comenzó a circular por los rincones más oscuros del mítico y canalla Paral·lel de Barcelona. El mensaje, frío y directo, parecía la confesión de una masacre inminente o el rastro de una epidemia oculta en la noche: un misterioso cabaret afirmaba necesitar la escalofriante cifra de treinta mil ataúdes diarios. Semejante reclamo de ultratumba era el cebo perfecto para arrastrar a las almas más curiosas hacia las sombras del local, tentando a los viandantes con el morbo de lo prohibido.

Sin embargo, tras este enigma gótico no se ocultaba el rastro de un asesino en serie, sino la retorcida genialidad del marketing de la época. En aquella Barcelona de entreguerras, donde los locales nocturnos flirteaban constantemente con el escándalo y el terror teatral, aquellos miles de féretros jamás albergaron cadáveres; eran solo el gancho perfecto para un público ansioso por cruzar el umbral y coquetear, copa en mano, con su propia mortalidad.

¿Qué te parece esta macabra estrategia publicitaria de la Barcelona de los años 20? ¿Habrías tenido el valor de cruzar esa puerta?

Déjame tu opinión en los comentarios y, si te ha fascinado este misterio del pasado, ¡comparte esta curiosidad! 🖤

Hola! 🙋‍♂️🔦

En una tienda del carrer Ciutat 📸, de Barcelona, hace algo más de un siglo, se ofrecía un espectáculo que desconcertó a buena parte de quienes se atrevían a entrar. No era teatro, ni feria, ni sermón. Era algo nuevo, difícil de explicar con las palabras de la época: proyecciones fijas realizadas con una llanterna màgica (linterna mágica), un aparato aún rudimentario y prácticamente desconocido entonces en Barcelona.

Aquel espectáculo recibió el nombre de fantasmagórico, y el término no era gratuito. Las imágenes aparecían de pronto sobre la pared, agrandadas, inmóviles, surgidas de la oscuridad. En una ciudad poco habituada a la cultura visual, aquello bastaba para que muchos lo interpretaran como una manifestación de fantasmas, obra del diablo o fruto de la brujería. No eran pocos los que evitaban el lugar. Otros, más valientes o simplemente más curiosos, entraban… aunque no siempre salían tranquilos.

La linterna que hacía posibles aquellas funciones era un objeto contundente, casi inquietante en sí mismo: una caja opaca, una fuente de luz potente, placas de vidrio pintado que se iban sucediendo una tras otra. No todos comprendían el mecanismo.

De hecho, la mayoría asistía sin llegar a entender cómo funcionaba realmente el espectáculo. Se sabía que algo se proyectaba, pero no cómo ni por qué. Y eso bastaba para alimentar la desconfianza.

Las funciones duraban alrededor de una hora y la entrada costaba un real por silla. Al terminar, la gente abandonaba el local del carrer Ciutat con una sensación ambigua: entre el asombro y el recelo, incapaz de explicar con claridad qué había visto. Con el tiempo, sin embargo, el miedo inicial fue cediendo. El espectáculo se popularizó, se normalizó, y acabó convirtiéndose en un divertimento más, incluso doméstico, asociado a reuniones familiares y tertulias.

Pero el estigma nunca desapareció del todo. La linterna mágica arrastró durante años una fama oscura, marcada por ese componente diabólico que nuestros bisabuelos no olvidaron. Aun cuando ya era aceptada como entretenimiento, seguía siendo algo sospechoso, algo que jugaba con la luz y con la credulidad, en una ciudad donde la noche aún imponía respeto.

Quizá por eso sigue fascinando. Porque no proyectaba solo imágenes, sino incertidumbre. Y porque, durante un tiempo, bastaba apagar la luz en una tienda del carrer Ciutat y encender una linterna como esta para que lo imposible pareciera real.

¿Habrías entrado tú? 👻🔦

Te leo! 🖤

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Hola! 🙋‍♂️🦴

A mitad de la calle de les Carretes, de Barcelona, según la tradición popular, existió una casa conocida por un nombre que aún hoy provoca inquietud: la Casa de los Huesos de Muerto. No se trataba, al menos en apariencia, de una vivienda cualquiera, sino de un establecimiento donde se trabajaban huesos para obtener distintos productos de uso industrial y químico.

En aquella casa se decía que se elaboraban sustancias como el "negro animal" —carbón obtenido de huesos calcinados, muy utilizado en la época como filtro y decolorante, especialmente en el refinado del azúcar— y el "fum d’estampa" (también conocido en la época como "negro de humo"), un pigmento carbonoso obtenido por combustión incompleta y empleado en tintas, imprentas y otros usos artesanales.

Las comadres del barrio aseguraban que allí no se trabajaban huesos cualquiera, sino huesos de difuntos. Corría el rumor de que algunas personas, aprovechando la noche, desenterraban cadáveres de los fosales, llenaban sacos con restos humanos y los llevaban a vender a esa casa, donde —según se decía— se pagaban a peso de oro. El temor era tal que había quien evitaba pasar por delante y quien, al hacerlo, se santiguaba como para evitar alguna maldición.

También se contaba que existía otra casa donde se recogían los huesos que la gente arrojaba a las basuras. Con ellos se fabricaban diversos productos, y entre los más inquietantes figuraba el azúcar, siempre según el decir popular. Cuando no se reunía la cantidad de huesos necesaria, la rumorología iba más lejos: se afirmaba que se recurría a los foseros, que facilitaban restos procedentes del cementerio.

El vecindario llegó a relacionar aquella actividad con efectos inquietantes. En determinados momentos, quizá por el hedor de los huesos en proceso o por causas nunca aclaradas, los vecinos más próximos sufrían llagas en los labios y grandes boqueras. Para evitar protestas o preguntas incómodas sobre la procedencia de la materia prima, se decía que desde la casa se repartía gratuitamente azúcar, el mismo que, según la creencia popular, se obtenía de aquellos huesos.

Nada de esto puede demostrarse documentalmente. 

Lo que ha llegado hasta hoy es un relato transmitido de boca en boca, donde una actividad industrial real se mezcla con el miedo a la muerte, la desconfianza y la imaginación colectiva, hasta dar forma a una de las historias más oscuras asociadas al trazado de la calle de les Carretes 📸.

¿Crees que estas historias nacían solo del temor popular o que, detrás del rumor, pudo haber una realidad que nunca llegó a dejar rastro escrito?

¡Te leo! 🖤

¡Hola a todos! Soy Santidimen, fundador de r/laotracaradeBarcelona.

Este es nuestro nuevo espacio para todo lo relacionado con la otra cara de Barcelona, la de las historias raras, oscuras, la crónica negra que su legado histórico nos ha dejado.

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