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En ese mundo, las personas no sangraban.

Se quebraban.

No era metáfora.

Cada herida, cada pérdida, cada palabra mal dicha… dejaba una grieta en su cuerpo.

Como porcelana fina cayendo al suelo.

Al principio eran pequeñas.

Casi invisibles.

Pero con el tiempo… crecían.

Algunas personas vivían enteras de milagro.

Otras… ya no eran más que fragmentos sosteniéndose por costumbre.

Lo curioso era que las grietas podían sanar.

No con vendas.

No con tiempo solamente.

Sino entendiendo.

Aceptando.

Enfrentando.

Cuando alguien lograba hacerlo… las grietas dejaban de ser abismos.

Y poco a poco… desaparecían.

Pero casi nadie sabía cómo.

Por eso existía él.

Nadie conocía su nombre.

Nadie sabía de dónde venía.

Solo aparecía.

A veces en cartas.

A veces en libros olvidados.

A veces en palabras escritas donde alguien estaba a punto de romperse del todo.

Nunca decía cosas bonitas.

Nunca mentía.

Escribía cosas como:

—Sí, todo está mal.

—Sí, duele más de lo que debería.

—Sí, estás cansado.

Pero luego añadía:

—Y aún así sigues aquí.

—Eso no es debilidad.

—Eso es lo único que importa.

Sus palabras no curaban de inmediato.

Pero hacían algo más importante:

Hacían que la gente dejara de odiarse por estar rota.

Y entonces… empezaban a sanar.

Las grietas se detenían.

Se cerraban.

Desaparecían.

Poco a poco.

Había quienes juraban haberlo visto.

Un chico.

Siempre con una máscara sonriente.

Siempre tranquilo.

Siempre entero.

Sin una sola grieta.

Era extraño.

En un mundo donde todos estaban rotos…

él parecía perfecto.

Pero nadie lo seguía.

Nadie preguntaba a dónde iba cuando desaparecía.

Nadie lo vio regresar.

Porque al final del día…

él siempre volvía al mismo lugar.

Un cuarto pequeño.

Silencioso.

Sin cartas.

Sin gente.

Sin ruido.

Cerraba la puerta con cuidado.

Como si algo pudiera romperse si lo hacía muy fuerte.

Caminaba hasta el espejo.

Y se quedaba ahí.

Mirando.

Lentamente… levantaba las manos.

Y se quitaba la máscara.

No había rostro debajo.

No ojos.

No piel.

No expresión.

Solo un vacío.

Oscuro.

Profundo.

Como si algo hubiera estado consumiéndolo desde hace mucho…

y ya no quedara nada.

No tenía grietas.

Porque nunca quedó nada que pudiera romperse.

El chico observaba ese vacío en silencio.

Como si esperara algo.

Una voz.

Una palabra.

Cualquier cosa.

Pero no había nada.

Entonces… volvía a ponerse la máscara.

La sonrisa.

La calma.

La perfección.

Y antes de salir otra vez, murmuraba en voz baja:

—Sigue adelante.

—Aunque duela.

—Aunque no entiendas nada…

Hizo una pausa.

Como si esperara que alguien más terminara la frase.

Pero nadie lo hizo.

Así que lo hizo él.

—…porque eso significa que sigues siendo fuerte.

Y entonces se fue.

A decirle a otros…

lo que nadie nunca le dijo a él.

Comisiones de Escritura

"Toda historia deja una marca. Algunas solo tardan más en hacerlo."

Escribo:

• Romance

• Terror

• Fantasía

• Poemas

• Relatos personalizados

También acepto:

✓ Personajes originales (OC)

✓ Fanfiction

✓ Temas oscuros dentro de la ficción

No acepto:

✗ Plagio

✗ Trabajos escolares

✗ Contenido cuyo propósito sea facilitar daños o delitos reales.

Precio a acordar según la complejidad del encargo.

(El precio inicial va desde los 30 MXN)

Este es mi intento para no morir de hambre jajajaja, si gustan ejemplos de algún poema o cuento se los puedo compartir con gusto, solo mándenme mensajito al privado :3