He hecho una historia con inspiración de otras, todavía no tiene titulo ni portada, quiero subirla a cierta página para leer historias, pero mi problema principal es la Creatividad

Veran, tengo 15 años y soy bastante nuevo en este mundo de la escritura, para ser sincero primero empecé a hablar con IAs interactivas para crear diferentes historias, con esa base quise empezar una propia con cero intervención de alguna IA, ya que veo que son bastante criticadas. Aunque sea raro mi materia favorita nunca fue la literatura, y aún así me inspire tanto por las historias que yo creaba con las IAs, como por las historias en diferentes medios como películas, animes, series de Youtube y demás. Mis inspiraciones más notables son Jojos Bizzare Adverture, Death note, series de Tv como Dexter, Breaking Bad, The boys, entre otras.

Lo que quiero decir es que mi objetivo es que mi historia no llegue al nivel de las series que he mencionado anteriormente, sino que sea entretenida, enganchante y rica en la historia y lograr formar una comunidad con ella

La historia en si que tanto menciono, trata sobre algunos aspectos de mi vida como el personaje principal siendo una inserccion propia sobre mi personalidad y los otros personajes imágenes vivas de gente que yo he conocido, o he visto. La trama principal es un chico antisocial que busca ser parte de un lugar, uno donde pueda expresarse y hablar con las personas compartiendo vínculos muy íntimos con estas. Obviamente, no es solo de eso, también quiero que la historia tenga intervenciones de momentos crudos y subidos de tono, como el abuso, la depresión, asesinatos. Todos liderados por la corrupción de la ciudad en la que se encuentran los personajes principales, ya que la razón de por qué el personaje principal que es Jean, es tan antisocial, es por qué en su ciudad la gente es muy agresiva, territorial, clasista y muy peligrosa con el resto... Casi al estilo como la ciudad de Nitgh City de Ciberpunk Edgerunners.

Lo que quiero lograr con este mensaje es que las personas que lo vean y sean muchos más experimentadas que yo, o ya tengan conocimientos previos en estos temas. Que me den diferentes consejos e indicaciones para llevar a cabo mi sueño de ser un escritor ligeramente reconocido, se que es un sueño ambicioso para alguien que simplemente se la pasa en su casa haciendo otra cosa que no sea escribir su historia que ni siquiera ha publicado aún, pero se que si le pongo empeño y dedicación puedo llegar a lograrlo. Pero mis problemas más grandes son la creatividad como ya mencioné, la falta de tiempo, y las ganas... Con algunas palabras de apoyo y opiniones constructivas me ayudarán a sacar adelante este pequeño proyecto 🩷

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En este mundo, nacer sin poder es casi imposible. Tan raro que la gente lo cuenta como una leyenda urbana, algo que solo ocurre una vez cada varias generaciones. Porque aquí, todos tienen una habilidad. Algunos pueden controlar el fuego, otros el hielo, unos pocos son capaces de teletransportarse o leer mentes. Las habilidades más comunes se usan para tareas cotidianas: encender una estufa, levantar una caja pesada, o limpiar una habitación en segundos. La tecnología, por su parte, ha avanzado a la par, creando un mundo donde magia y ciencia conviven a veces en armonía, a veces en conflicto.

Pero hay un poder que solo aparece una vez cada cincuenta años. Un poder que controla la luz y las sombras, destinado a mantener el equilibrio. Cuando llega, una sola persona lo posee por completo. Durante cinco décadas, ese elegido es el faro que guía a la humanidad. Luego, el poder se transfiere a un recién nacido, y el ciclo comienza de nuevo.

Hasta que un día, Radian decidió romper las reglas.

Radian era el espíritu de la luz, la mitad brillante de ese poder ancestral. Cansado de perder su fuerza cada medio siglo, o quizás temeroso de desaparecer, tomó el control del cuerpo del portador actual. No pidió permiso. No dudó. Simplemente, lo hizo. Su plan era simple: no soltar el poder nunca más.

Oscurian, el espíritu de la sombra, se opuso. Pero la luz opaca a la sombra con facilidad. Radian lo derrotó y lo expulsó, quedándose con el cuerpo y el poder completo.

Oscurian huyó, herido y débil, a esperar.

Cuando se cumplieron los cincuenta años, un niño nació. Pero algo falló. Ese niño solo heredó la mitad del poder: la sombra. Nada de luz. Solo oscuridad.

Lo llamaron Izumi.

Creció como un niño normal, al menos al principio. Pero pronto, cuando sus compañeros empezaron a mostrar sus habilidades, la diferencia se hizo evidente. Mientras los demás lanzaban chispas, flotaban objetos o corrían a velocidades increíbles, Izumi no podía hacer nada. No porque no tuviera poder, sino porque su poder era la sombra. Y la sombra, en un mundo donde la luz se asociaba con la bondad y la fuerza, era motivo de burla.

—¿Qué vas a hacer, Izumi? ¿Asustarnos con tu oscuridad? —se reían en el colegio.

—Ese poder no sirve para nada. Es débil. Da miedo.

Los profesores no decían nada. O no querían meterse, o quizás pensaban lo mismo. Izumi aprendió pronto a bajar la mirada, a caminar por los pasillos pegado a la pared, a no llamar la atención. Porque cada vez que alguien se fijaba en él, era para señalarle, para apartarle, para recordarle que era diferente.

Con el tiempo, las burlas se convirtieron en aislamiento. Nadie quería sentarse a su lado en clase. Nadie lo elegía para los trabajos en grupo. En el patio, siempre había un sitio vacío a su alrededor, como si la sombra que lo acompañaba fuera contagiosa.

Izumi aprendió a estar solo. A esconderse en la biblioteca. A llegar tarde a clase para no tener que soportar las miradas. A veces, cuando llegaba a casa, su madre lo miraba con tristeza, sin saber qué decir. Su padre no estaba. Había muerto cuando aún era muy pequeño.

Así que Izumi creció con un vacío dentro. El vacío de no tener a su padre. El vacío de no ser aceptado. El vacío de un poder que no entendía y que parecía no servir para nada.

Y durante años, ese vacío fue su única compañía.

Hasta que un día, todo cambió...

Nota del autor:Hola, se podría decir que soy nuevo aqui en reddit, y hace tiempo he estado trabajando en esta historia. Pasado un tiempo estuve hablando con un amigo, y en nuestra conversación, el me dijo que podía subirla, asi puedo ver como esta, que opinan otras personas, y comentarios para ir mejorando, pues, soy nuevo en esto. Dicho esto, espero les guste esta historia(aunque esto solo es la introducción, a la historia, y el mundo que lo forma), también hice una comunidad aqui en reddit, llamada "Sombra_Heredada".

Título tentativo: La Regla de los Dos

Capítulo 1: Los Pilares Con Nuestros Rostros

El aire olía a copal rancio y a piedra mojada.

Nunca debimos tomar ese desvío en Gómez Palacio. El GPS se volvió loco y la carretera nos escupió en esta ciudad que no aparece en ningún mapa. Templos por todos lados. Altos como catedrales, con vitrales negros y estatuas de la Santa Muerte de veinte metros mirándote desde arriba. Y junto a ella, Lucifer. Con alas rotas, sonriendo.

Lo peor no eran ellos. Lo peor eran los pilares.

Cada templo tenía cuatro, uno en cada esquina. Y en cada pilar, un rostro tallado en cantera. El mío. El de mi esposa, Mariana. El de mis hijas: Sofía de 13, Valentina de 4. Y el de mi hermano Diego, de 23. Como si alguien nos hubiera esperado desde hace siglos.

“Papá, tengo miedo”, susurró Valentina, aferrándose a mi pierna.

Descubrimos las reglas a la mala. Un tipo del pueblo, de los pocos que quedaban vivos, nos alcanzó antes de desangrarse. “Cuando una biblia aparece a los pies de la Santa, alguien muere. Siempre. Y para salir… la Torre del Olvido. Tiene un elevador. Cuesta una moneda por cabeza. Pero solo suben de dos en dos. Nunca uno. Nunca tres. Dos.” Después cayó, con una biblia vieja materializada sobre su pecho.

La torre estaba al centro de todo. Roja, oxidada, con un elevador de reja que rechinaba como un lamento. En la cima, flotando sin cables ni lógica, un barco. De madera oscura, con velas rotas. Nuestro único camino a casa.

Conté las monedas. Seis. Las exactas.

Miré a mi familia. No había tiempo para plan B. La ciudad empezó a moverse. Sombras salían de los templos. Los escuchábamos: pasos, risas, rezos al revés. Venían por nosotros.

Primera vuelta: Sofía y Valentina. Metí la moneda de Sofía, luego la de Vale. Las empujé dentro. “No miren abajo. Esperen arriba”. La reja cerró. El elevador subió con un quejido. Dos. La regla se cumplió.

Segunda vuelta: Mariana. Le puse la moneda en la mano. Nos miramos. Diez años de casados en un segundo. “Te amo”, dijo. “Sube”, contesté. Dos. El elevador volvió a subir.

Quedábamos Diego y yo. Solo dos monedas. Solo un viaje más.

“Hermano, tú subes”, le dije.

“Ni madres. Vamos a pelear”, contestó, con la voz quebrada de sus 23 años.

“No hay a quién pelearle, Diego. Es la regla. Si subo yo, uno de los dos se queda. Si no sube nadie, nos morimos los dos y ellas se quedan solas allá arriba”. Le puse mi moneda en la mano y la suya. Lo empujé a la reja.

El elevador subió. Yo me quedé.

Las sombras ya estaban en la base de la torre. Las risas más cerca. Me senté en el suelo, frente a las estatuas. Al menos ellas estaban a salvo. Cerré los ojos.

Entonces la escuché.

Pasitos.

Abrí los ojos. Una niña. Cinco, seis años. Vestido blanco, descalza, con tierra en las mejillas. Me miró sin miedo, como si me conociera.

“¿Tú quién eres?”, alcancé a decir.

Ella ladeó la cabeza. Se metió la mano al bolsillo y sacó una moneda. La misma que nosotros. La puso en la ranura del elevador.

No entendía. No tenía lógica. Pero la reja se abrió.

Se paró junto a mí, me tomó de la mano. Su piel estaba fría.

“Vamos”, dijo con voz que no era de niña. “Estuve esperando por ti”.

La regla. De dos en dos.

Subimos.

Cuando las puertas del elevador se abrieron en la cima, el viento me golpeó la cara. El barco flotaba a un paso. Y ahí estaban. Mariana cargando a Valentina. Sofía abrazando a Diego. Vivos. Completos.

Corrí y los abracé hasta que me dolieron los brazos.

La niña ya no estaba.

El barco se movió solo, alejándose de la ciudad mientras los templos se hacían pequeños abajo. Nadie habló hasta que la ciudad desapareció entre nubes negras.

Fue Sofía la que preguntó primero, con la voz chiquita:

“Papá… ¿quién era la niña que subió contigo?”

No supe qué contestar. Porque en los pilares de los templos, además de nuestros cinco rostros, había un sexto que nunca mencionamos.

El de una niña de seis años.

Fin del Capítulo 1

AUTOR: Oscar Manuel Sánchez Morales.

Mi duda consiste en que a la IA le paso los capitulos que llevo escrito de mi historia solo para que me haga las correcciones ortograficas correspondiente y para que me le asigne los guiones correspondientes a los dialogos ya que en mi teclado no se ponerlos, hasta ahi todo bien la IA cumple su funcion.

El problema es cuando le pido eliminar el sesgo de complacencia ya que recientemente lei que las IA tiene esa tonteria activa por defecto y ahi se vuelve una critica implacable, tan implacable que realmente me hace dudar sobre si mi historia es buena, si los dialogos son buenos y si transmite la emocion que deseo transmitir con la historia. Realmente baja mis animos de una manera tan abrumadora que hasta pienso que tal vez si sea muy floja mi historia (total no soy escritor experto esto es por deseo y hobbie no conozco quue palabras deberia o no escribir ni menos enn que dialecto) siempre quise crear un mundo con una historia completa en un libro y comence hacerlo en 2016 antes de las IA's.

La cuestion es que le pedi que basada en mis capitulos y toda mi historia me diera su version completa con las correcciones que ella dice que son cliche, informaciones innecesarias, escenas infantiler, dialogos flojos y demas criticas contundentes y loq ue me ha devuelto es algo que si bien en algunas partes puedo leer con mucha mas emocion, no siento lo msimo en absoluto que cuando era yo mismo el que escribio todo con mis propias palabras, con mis propios dialogos y con las escenas originales que ya me habia planteado. ya que cuando escribo voy imaginandome como el personaje va actuando y llega un punto en que no soy yo quien habla sino el msimo personaje y el mundo con el que interactua.

Asi que por favor diganme han tenido un problema como este? sera necesario que tome en cuenta las criticas de la IA o continuo con mi historia como siempre la habia imaginado? con sus dialogos a mi modo aunque toscos y las escenas auqnue alguna con informacion demas tambien son entretenidas o al menos apra mi lo son.

Durante años escribí mucho, sobre todo poesía y teatro. No era solo una afición: era una forma de ordenar lo que sentía y de volver a mí, y también parte de mi identidad profesional y vocacional. Era mi vida.

Después de una etapa larga de abandono de la profesión y enfermedad, dejé de escribir. Ahora noto que algo empieza a moverse otra vez: he vuelto a escuchar música que antes me ayudaba, he abierto cuadernos antiguos y me gustaría recuperar ese vínculo sin presionarme.

Quería preguntar a quienes hayáis pasado por algo parecido:
¿Cómo volvisteis a escribir después de mucho tiempo bloqueados?
¿Qué ejercicios, rutinas, lecturas o hábitos os ayudaron?
¿Cómo se empieza sin exigirse escribir “bien” desde el principio?

Gracias por leer :)

Hola, estoy escribiendo una novela de fantasía oscura/épica y me gustaría encontrar a alguien que quiera leer lo que llevo escrito y darme una opinión sincera.
No busco una corrección profesional ni un análisis súper detallado. Me serviría muchísimo algo tan simple como que me digáis qué os ha gustado, qué no os ha convencido, qué partes se os han hecho pesadas o qué personajes os han llamado más la atención.
La historia empieza con una patrulla enviada a investigar un pantano, pero poco a poco se va abriendo una trama más grande con reinos humanos, elfos, enanos, criaturas corrompidas y una amenaza antigua que empieza a moverse desde las sombras.
Ahora mismo tengo varios capítulos escritos y me gustaría saber si la historia engancha de verdad fuera de mi cabeza, que ahí dentro todo parece épico hasta que lo lee otra persona.
Si a alguien le apetece leerlo y darme una opinión honesta, aunque sea sencilla, me ayudaría muchísimo. Gracias :)

La mayoría de mis escritos han salido "de la nada" y los he hecho en el momento, dejando que fluya solo. Todos son sumamente cortos, y últimamente he escrito solo diálogos que dan a entender lo principal.

Soy bastante autocrítico con mis escritos, por eso no suelo mostrarselos a casi nadie. Aunque bueno, no es como que les dé la gran revisión jaja. Además de que, con el tiempo se han hecho un revoltijo de ideas que quiero unir pero probablemente me salga una obra muy grande para mis posibilidades y pues, no quiero que me desagrade a mi mismo.

Sé que hay distintos tipos de escritura, pero siento que no estaría mal tratar de tener una idea sobre la escritura en general o "común." ¿Hay algún método, idea o acciones que me recomienden para hacerme una mejor idea de cómo escribir?

Tengo 15 años y estoy trabajando en una historia propia para YouTube. He intentado usar IA, pero me frustra mucho que los personajes y fondos cambien constantemente; no tengo el control que necesito.

He decidido dejar la IA y hacer mi proyecto de forma real y manual. Busco ayuda para producir mis videos de manera profesional, manteniendo la calidad y la coherencia en todas mis escenas. Estoy dispuesto a trabajar duro para que esto salga bien. ¿Alguien puede ayudarme con mi proyecto? ¡Gracias!

—Billy.

Lo sacudió.

—Billy despierta.

Sin respuesta.

—Billy ¡demonios!¡despierta hijo!

Abrió los ojos entumecido de medio rostro y el brazo que le retumbaba.

Se movió un poco y ahí estaba su hermano Jackie con el pelo dorado y sus manos aferradas a su cochesito amarillo. Era a excepción de esa ocasión el único que siempre dormía.

Su padre estaba en el volante del coche, su tío Ben hitgan al otro lado. Su madre atrás con ellos, sostenía los pies de Jackie. Podría pasar una y otra vez y siempre identificaba esas caras petrificadas, pálidas, hundidas en el terror. Algo habían visto. Algo les había estado siguiendo.

—Billy—dijo su tío Ben—. Toma el bat de la parte de atrás, amigo. Esta atrás de tu cabeza. Quiero que lo sostengas y si algo se te acerca lo utilizas ¿ok? Si

—Si, está bien. Lo haré.

—Megan—llamo a su hermana—. Ven aquí adelante.

Su hermana se acercó y se puso a la altura entre su esposo y su hermano. Ahí escucharía.

—Creemos haber visto a uno—Susurro tío Ben—. En realidad a varios. Parece que son murciélagos no lo sabemos muy bien, pero van en hordas. Es mejor que te quedes con los niños.

—¿Que tan cierto es eso?—pregunto a su esposo.

—Es que no me crees—replico Ben.

—No es que no te crea Benny, pero mentirias y mantendrias a una puta con tal de convencerme de que tienes una esposa. Por mi vida las razones son más convincentes.

Ben sonrió. Luego los tres carcajearon.

—Es mejor que te quedes cariño—Dijo Henry—. No te preocupes, nosotros estaremos bien y es mejor que alguien cuide a los chicos. Yo no podría tranquilizarlos y Ben es un repelente a los niños.

Ben hizo una mueca cómica en señal de disgusto.

—Bien—acepto Megan—. Pero quiero el revolver y dame un wakie-tolkie por si no se cómo van las cosas allí.

—Perfecto.

Entraron al súper mercado. Lo primero que vió Henry fue un estante con sodas caído. El lugar apenas era visto por unos cuantos rayos del sol. El techo estaba abierto. Había charcos de agua. En otro tiempo la gente caminaba por ese lugar con tranquilidad, buscando una buena carne que más tarde cocinaran en un asado. Comprando los pañales para el pequeño de los niños o buscando peluche para el cumpleaños del niño. Pero esos tiempos se habían acabado. Lo poco que quedaba del supermercado era un silbido inquietante. Un silencio. Y una soda.

Ben señalo a Henry a la Coca-Cola en el estante. Estaba por tomarla y darsela a su cuñado, pero en ese caso el dicho encajaba perfectamente "la última coca cola del desierto" en todo caso Henry la hubiera rechazado. Esa mierda ya no sabía a coca, era agua azucarada y de color negro, claro por supuesto con un toque de humedad.

La luz parpadeó. Henry recordó a qué Hiban al supermercado a arriesgar sus vidas. Las dos cosas que más ocupaban: Un inhalador para Jackie, pastillas que quizás ocuparían en el futuro y comida. El estómago chillo.

Se acercó a Ben.

—Por allá—susurro.

Los estantes estaban apoyados unos contra otros. Van a caer, penso Henry. Van a caer, si van a caer y entonces ellos van a estar aquí. Nos van a devorar, van a desgarrar nuestras carnes, van a c...

—Henry—Lo llamo Ben a un metro de distancia, estaban en la sección de carnés. A lado estaba la de lácteos—. Esta vacío, no hay nada amigo.

—¡Mierda!—dijo en voz más alta de lo que quería—. Mierda Ben, que haremos. Es el tercero que pasamos en esta semana. No hay nada por ningún lado.

Ben sereno.

—Lo que siempre hemos hecho, buscar y buscar. En algún maldito encontraremos algo, así sea una maldita ardilla cocinada. Ahora vamos a por la medicina de tu hijo.

Llegando a las cajas registradoras no hubo mayor sorpresa. Que se podría esperar si no había carne, por qué habría medicamentos. En el estante solo quedaban un par de pastillas para el mal aliento. Fueron la segunda caja y estaba totalmente vacía. La luz parpadeó. Terminaron de buscar y fueron hacia la salida. Estaba totalmente cerrada por los escombros deberían de volver por dónde entraron. Pero Ben recordó. Le señalo a Henry el camino y Henry fue detrás de él. Resultó en que en otro tiempo Ben hitgan había trabajado de muy joven en un supermercado y al fin tampoco resultaba de un secretismo que un supermercado tuviera un almacén. Se detuvieron en la puerta, a un lado decia: no abrir puerta. No era una señal de advertencia de vida o muerte.

Hubo un montón de cajas en el suelo y de estantes. El cuarto era aún más oscuro. Ben encendió la lámpara. Henry fue a por los estantes de la izquierda y el por los estantes de la derecha.

—Avisame en cuanto lo encuentres—dijo Henry—. Hay que aprovechar a tomar lo necesario si es que aún quedan cosas.

—siempre hay cosas.

Henry se encontró con un vino tinto no era de esperarse que alguien lo hubiera tomado. Si quizás mucha gente quisiera emborracharse en el fin del mundo. Pero primero buscaría comida y medicinas Antes que morir borracho. Era algo por lo que todavía merecía la pena luchar. Luchar por una muerte decente. Aguardo el vino en la mochila.

Sardinas ¿Cómo diablos había sardinas? ¡Mierda ese era su día de suerte! Hace tiempo que no se encontraba con nada de eso. Henry sonrió. La luz parpadeó.

Fue al otro cuarto, estaba mejor iluminado, gracias a una ventana pequeña a su izquierda. Su estómago chillo de nuevo. Tenía mucha hambre, era medio día y tenían tiempo sin encontrar algo que hiciera que racionar las porciones no fuera tan difícil. Era un buen día, solo faltaba algo importante. Lo más importante y la comida era importante si, pero podía cosechar algo con suerte. En caso de que no se lo comieran antes, tendrían algo, pero no podía hacer un truco de magia y sacar un inhalador.

Busco de prisa en los otros estantes. Había unas cuantas verduras pastosas, babosas y coloreadas de un negro muerto. El olor era asqueroso, olía a perro muerto. A la carne desechada. Era una calabaza, jitomates, cebollas. Lo que hubiera dado por qué todas esas verduras hubieran estado bien. Tendría que viajar en el tiempo. Eso no suderia.

Ben hitgan busco en su otro extremo, no encontro mucho. Una figura de gusano de plástico chillona para perros y gatos y una soga de tres o cuatro metros. La última vez que tenía una soga entre sus manos, había sido para asesinar a Charly su perra rabiosa. Le había traído un mal recuerdo. Tembló. Los ojos golearon. La mandíbula se le desencajo.

Siguió buscando como le había dicho a su amigo hasta que finalmente, cuando estaba subiendo a un estante escucho a Henry decir:

—Ya lo he encontré, ahora vámonos de aquí Ben.

La mano temblorosa de Ben se agarró de la nada la otra la imito. Sin llegar cayó al suelo. Ben sudo. El estante cayó. La luz parpadeó de nuevo. Más intensa. Más cercana. Henry ayudo a su amigo a levantarse y fueron hacia la entrada. Ben cojeaba de una pierna y se apoyaba en Henry. En cualquier momento aparecerian, lo sentía. Salieron del lugar a salvos. Ben respiro con mayor tranquilidad. Henry lo soltó del brazo.

—¡Ayuda! ¡Henry!—gritaron desde lo lejos.

Ambos se miraron. No los habían atacado a ellos, por qué no eran su objetivo. Corrieron hacia el auto. Buscando el ruido de los gritos. En el fondo se encontraron con el viejo Chevrolet marrone. Estaba rodeado de lobos. Rompieron los cristales. Habían entrado. Henry cargo la m32 y Ben lo imitó. Corrieron hasta el carro. Los lobos gruñian. Salía una espuma verdosa de su hocico, sus ojos... Sus ojos no tenían vida sabía Henry. Disparó una bala hacia el primero y se retorció espasmodicamente. Ben disparó al segundo antes de que atacará a Megan. sostenía el revolver en la mano sin balas. Tenía a los chicos aún lado. El pequeño Jackie estaba llorando. Billy sostenía el bat. Si algún puto perro rabioso de esos brincaba al techo de el coche les arrancaría la cabeza hasta machacarla.

—Megan a la cuenta de tres corren hacia nosotros. Una.—los lobos gruñian, miraban con rabia a Megan y a los niños. ¿Cómo era posible que algo muerto tuviera tanto odio?—. Dos.

Billy sostuvo con fuerza el bat, había llegado su momento. Megan y el pequeño Jackie brincaron. Ben y Henry acribillaron al lobo más cercano. Megan y Jackie llegaron. Billy se quedó arriba. Había tres lobos más del otro lado. Ben disparó en la cabeza de uno que se encontraba rasgando las puertas del coche. La sangre había brotado del ojo del animal y caía como un fuente.

—¡Maldita sea! ¡Billy! !Por qué diablos no has bajado del vehículo!—dijo Henry.

Ambos se acercaron: Ben y Henry. Uno a cada lado esperando a que ningún lobo los sorprendiera y les comiera en pedazos. Pero como toda sorpresa nunca es esperada. Un lobo le brinco y mordió la pierna del tío Ben, luego este le disparó tres tiros en la cabeza. Megan grito a lo lejos. Henry mató al otro lobo y miro de reojo a su compañero. Billy sintió miedo. Mucho miedo. Culpa

Hola, estoy escribiendo una novela de fantasía oscura/épica y me gustaría encontrar a alguien que quiera leer lo que llevo escrito y darme una opinión sincera.
No busco una corrección profesional ni un análisis súper detallado. Me serviría muchísimo algo tan simple como que me digáis qué os ha gustado, qué no os ha convencido, qué partes se os han hecho pesadas o qué personajes os han llamado más la atención.
La historia empieza con una patrulla enviada a investigar un pantano, pero poco a poco se va abriendo una trama más grande con reinos humanos, elfos, enanos, criaturas corrompidas y una amenaza antigua que empieza a moverse desde las sombras.
Ahora mismo tengo varios capítulos escritos y me gustaría saber si la historia engancha de verdad fuera de mi cabeza, que ahí dentro todo parece épico hasta que lo lee otra persona.
Si a alguien le apetece leerlo y darme una opinión honesta, aunque sea sencilla, me ayudaría muchísimo. Gracias :)

Hola, escribí algo y creo que me salió mejor que de costumbre, así que pensé en publicarlo en algún lugar. Escogí este. No me gusta reddit y borraré mi cuenta en 24 horas después de publicar esto, mas revisaré a ver si alguien me dejó un lindo comentario. Por cierto, lo siento si este no es el sitio para publicar estas cosas, por favor no me insultéis en los comentarios si es el caso, mil gracias.

El texto

Si el profano cayese al infierno no sería suficiente para mí, si el transgresor descendiese al más oscuro abismo no sería suficiente para mí. Ansío algo más, algo que haga que el pecador grite, suplique y ruegue por ayuda que nunca vendrá, pues el yugo de sus pecados es demasiado para ser olvidado. Un castigo que desgarre los tejidos de su cuerpo para ser recompuesto antes del siguiente tajo, instantáneo en su advenimiento y nulo en su descanso; que martirice las cuerdas de su mente en desmesurado dolor y absoluta lucidez de su aflicción, pues impía su existencia y su legado no representan sino una mancha en la creación de Dios; que desenhebre los hilos de su alma a cada instante, descomponiendo la mera existencia del pecaminoso ser solo para enhebrarlos de nuevo y que el tormento continúe hasta que el cielo caiga y el infierno se levante. Pues el reo no merece fin a su tormento, sino un incremento de este, hasta que el dolor no sea comprensible ni por el divino; que su agonía solo se equipare a la santidad del creador, quien juzga como escasa la pena adolecida, clamando por un aumento en su condena, sabiendo que nunca será suficiente para tal aberrante ser, culmen de pecado y emblema de todo sacrilegio, acontecido y no acontecido.

Hablo del texto

Perdón si parece muy pretencioso explicarlo, es que me hace ilu. Hay una persona que me cae muy mal, muy, muy mal. Así que quería escribir sobre un castigo a su altura, mas hallé un límite: mi mente, un ser humano tiene claros límites cognitivos, que si bien son mayores que los de todos los animales, me impiden de imaginar una pena a la altura de mi deseo. Así que traté de describir un castigo inconmensurable incluso por dios, un ser omnisciente con capacidad cognitiva infinita, un castigo tal que ni dios lo pudiese comprender y aun así el castigo aumentase en la dureza de su ejecución.

Por cierto, no creo en dios, tan solo usé su concepto como idea de magnitud y para intesificar en castigo.

Cabe aclarar que a la hora de escribir me interesa más el uso de las palabras y la expresión de idea que cualquier historia, creo que la brillantez de la escritura está en la aplicación de las palabras, pues el cine puede contar historias, mas no puede igualar la belleza de las palabras. Aclaro que soy un novato y no me considero mínimamente capaz, tan solo que este esbozo salió muy bien

Mil gracias por su tiempo. Espero que os haya gustado.

Terminé mi primer manuscrito y recientemente me atreví a enviarlo a varias editoriales. Pensé que, después de escribirlo, corregirlo y cerrarlo, sentiría seguridad. Pero ocurrió lo contrario: mientras más cerca está de ser leído, más vergüenza me produce.
No es solamente miedo a que digan que está mal escrito. El libro contiene pensamientos y experiencias muy personales, así que una crítica hacia el texto puede sentirse también como una crítica hacia quien fui cuando lo escribí.
Algunas personas me han dicho que, si todavía me da tanto miedo mostrarlo, quizá no estoy preparado. Otras creen que nadie llega a estar completamente listo y que compartirlo es precisamente parte del proceso.
Entonces me queda la duda: ¿esperar a sentirse preparado es prudencia o una forma elegante de postergar? ¿La vergüenza indica que el texto todavía no debería salir, o demuestra que realmente hay algo honesto expuesto en él?