u/Waggiss

Hi there, I'm sure this has been asked before but I couldn't find anything from the search bar. My question is: does anyone have some good, creative ideas on how to write two characters saying two different things at the same time? It's a classic comedy trope of visual media that I quite like, and I generally enjoy playing with formatting, so I was thinking maybe having the two lines on the same line of text, side by side. Or maybe overlaying the text, but this seems confusing and rather ugly.

Has anyone here done this or seen this done well, and if so, how?

Thanks in advance.

Edit: clarification, and also I mean this in the context of written fiction (novel or short story)

I wanna talk about an all-out war that has been raging on in the comments of many posts on here: the war on "fluff."

"This is waffle." "You should trim back." "Too many words that say nothing."

The last one, or variations of it, is my personal favorite. How do you know? How do you know that those descriptions, which may seem pointless to you now as you are reading page 1 of somebody's second draft, won't play a role later in the story? This reminds me of a beta reader who once commented on the first chapter of a story that "it didn't have enough foreshadowing." Sure, that's how foreshadowing works, it pays off by the end of the first chapter.

And you know what, even if it really is waffle, so what? I grew up on the works of Jules Vernes and if you've read any of his books, you know the guy lived for what would be nowadays considered unforgivable fluff. Literal pages of him namedropping fish species in 20'000 Leagues Under The Sea. My man Jules would have been stoned to death on this sub, but I've yet to see any of you write such timeless classics.

The truth is, sometimes I wonder if some of the writers here actually like reading. Reminds me of those booktok comments where people proudly admit they don't read prologues, or anything that isn't dialogue. So to all the flufflers out there, I'm gonna say this: I like good waffle. I like being immersed in a place, in a scene, in a time. I like knowing if the sky if cloudy or blue in your story. I don't think you need to reduce everything down to actions or dialogue, or keep only stuff that is "important for the story." It is all just author yap in the end. That's kinda the point.

Keep on flufflin'.

Hi there! I recently finished writing a little short story which ended up being quite a difficult exercise for me, mainly because of the commitment to external focalisation. I would be very interested in knowing what you think (about the overall immersion, the prose, the quality of the descriptions, ...):

https://www.reddit.com/r/Odd_directions/comments/1w8wqmi/the_seagulls_eye/

Thanks in advance!
Crit: https://www.reddit.com/r/DestructiveReaders/comments/1w6fnwl/2951_to_ashes_and_apples_v2/

The pebbles screeched under the man’s boots with each heavy step he took. The water seeped between the stones, brown and thick, barely flowing along the shallow slope. The man breathed heavily through the gas mask, struggling to bring air into his tired lungs. Not that the child he carried on his back was heavy, far from it, but he had been walking for a long time. 

A coat of fog had condensed on the inside of the mask, pearling in crystalline drops which occasionally trickled down the visor, leaving a clear vertical trail behind them. Despite the fog, the silhouette of the purification plant was now in plain view, large and imposing against the cloudy sky, growing closer with every step. One foot, then the other. The man was careful. The stones were slippery, and he could not afford to stumble, not with the precious cargo resting against his back.

There had been a time, eons ago, when every fiber of muscle in his legs had screamed in indignation at the inhuman task that had been imposed upon them, but the man had refused to listen. He’d walked on until the soreness in his thighs began to lose its edge. He’d walked on until the memory of a time without pain had faded from his mind. The pain had always been there; it was a permanent fixture of his body, a scream of agony released non-stop from his tired synapses like the sirens which shrieked day and night through the cities. Now he simply dragged his battered legs along with each step, two sacks of cement mutedly bearing the weights of the two bodies. 

The child rested his chin on the man’s shoulder, letting air in and out through wheezing breaths, somewhat muffled by the mask. They were occasionally punctuated by a coughing fit; wet, slimy, thick with phlegm. It won’t be long now. Just hang in there.

A shiver ran across the man’s skin as he stepped into the shadow of the plant, the enormous mass of concrete towering over him. Fifty meters above his head, a cascade of rust-brown water emerged from the bottom of a V-shaped canal which was flanked on both sides by two enormous grey walls. The man stayed clear of the torrent which gushed down the stained flat concrete and crashed loudly onto the stones below, and finally reached the bottom of the wall where a metal staircase spiraled upwards towards the canal. The iron clanged and creaked under his feet as he trod carefully, keeping his weight close to the scaffolding and avoiding the spots where the rust had eaten through the metal. He turned and turned and turned as he ascended through the levels, only stopping occasionally to test the robustness of a step. 

A wave of relief washed over the man as he finally set foot on the concrete bank. His heart pounded inside his chest, struggling to pump the adrenaline-soaked blood through his dehydrated body, and he paused for a minute to regain control over his frantic breathing. The high-pitched hissing of the child behind his ear remained as regular as ever. His heart having calmed down somewhat, the man set off again on the large bank which ran along the canal. Angular blocks of broken concrete peeked through the water, their bent and corroded rebars sticking out of the stone like venomous quills. 

After the pebbles and the rusted stairs, the man was grateful for the uninterrupted flatness of the bank on which he dragged his heavy feet. The surface stretched out farther than he could see and disappeared into the shadows of the walls which shot up on each side towards the sky, perfectly straight and level, perhaps twenty meters in breadth but seemingly endless in length. The man walked on, and on, and on. His legs were made of lead. The muscles in his arms were melting under the weight of the child on his back. Heavy. So heavy. The sky was heavy. He struggled to keep his eyelids open and to focus his gaze behind the fogged-up visor. 

He came across a rectangular opening in the wall next to him. The door had been taken away and the hinges protruded into the empty space, red with corrosion. Inside, it took him a few seconds for his eyes to adjust to the darkness, and he made out the shape of another staircase. This one was mostly free of rust, shielded inside the concrete fortress, and he tackled the ascent with the relative confidence that the metal wouldn’t give way under his feet. Every step felt like the last one before his legs would finally give in and his body would collapse like a rag doll. But it didn’t. His muscles would tremble and his knees would sway, but he kept on climbing. 

The man found himself surrounded by a tangle of thick black wires dangling from the ceiling as he reached the top of the staircase. He stood in front of a meshed door which bore one of those yellow triangular signs of old, prophesying an abrupt and untimely demise to anyone who would dare venture further. The man would have welcomed the respite. He pushed open the door but did not find himself struck down by any kind of divine retribution. Instead, he found himself standing in a square open shaft, looking up at the sky. A ladder was embedded into the grey cement. They were almost there.

The man freed his right arm, holding the child with the other, and clenched his hand shut around the metal bars with the little strength that remained in his worn-out forearms. And he climbed. Carefully, purposefully, he climbed the ladder. One bar after the other.

He had reached the top. His body collapsed onto the ground as he forced air into his burning lungs with staggered, rasping breaths. They’d made it. The sky had begun to redden above them, turning the same rusty color as the rest of the world. The man crawled on the ground until the fabric turned threadbare on the rough concrete; until his knees left bloodied trails behind him. Rust. Even he had begun to rust, he realised. 

He reached the ledge; where the concrete finally ended, and nothing stood any longer between them and the rocks a hundred meters below. He sat up and pulled the child in front of him, letting their legs dangle over the edge.

“Can you take my mask off?” the child asked.

Soon, both of their masks were falling down the precipice, breaking into pieces as they ricocheted off the wall. The man never heard them hit the ground. He had forgotten the feeling of the wind on his skin, sharp and corrosive like a sandstorm. A seagull sat a few meters away from them, turning its back to the precipice. It stared at them with one milky eye burrowed in a mass of pink, metastasized welts. It did not move, did not squawk. It simply looked at them. 

The man turned his gaze in front of him, towards the ocean which sparkled in the setting sun. The glowing disc had begun to disappear behind the horizon, setting the water ablaze as it sank slowly out of view. The child shivered in his arms. For the first time in days, the man’s limbs felt light. A chill seeped into his flesh, down to his bones. In one last timid flash, the sun disappeared behind the horizon. 

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Hi there ! Thanks for reading all the way to the end. I am relatively new to writing, so any feedback is greatly appreciated if you have a minute to spare :) Cheers,

Waggiss

Bonjour à tous·tes, j'aurais besoin d'un peu d'aide concernant une histoire que j'avais commencée à écrire en début d'année, et dans laquelle je me replonge actuellement. De manière générale, je suis plutôt content de ce que j'avais écrit, mais à la relecture, je trouve le style un peu lourdingue par endroits. Du coup j'aimerais bien savoir si vous partagez ce sentiment, ou si ça ne vous choque pas spécialement. Si c'est le cas, est-ce que vous avez des conseils spécifiques sur comment rendre la prose plus digeste ? Merci d'avance.

Extrait des deux premières pages:

Il faisait encore noir lorsque le Chant commença ce matin-là. Une lente modulation, grave, harmonieuse, diffuse, comme si l’air lui-même chantonnait. Allongé dans le lit conjugal, les yeux grands ouverts dans l'obscurité, Jean ressentait les vibrations résonner dans sa poitrine. Combien de temps resta-t-il ainsi, immobile ? Une heure ? Deux ? Il n’aurait su le dire. Le temps et le sommeil s'étaient dissous dans le sourd battement qui s'était abattu sur la pièce. Jean ne prêtait guère attention à la lente respiration de sa femme à ses côtés. Peut-être était-elle aussi éveillée, à écouter attentivement, en silence, mais la question le préoccupait peu. Quand la nuit chantait ainsi, plus rien ne comptait que le bourdon qui imprégnait sa chair, résonnait dans ses os, faisait pulser sa cage thoracique comme un second cœur. À l'écouter ainsi, le son ne semblait provenir de nulle part en particulier, mais Jean savait très bien d'où il venait. Tout le monde dans le village le savait.

Jean s'extirpa avec raideur de la chaleur des couvertures et s’habilla mécaniquement, l’esprit encore embrumé par le lent hululement qui l'avait tenu éveillé. Il s’apprêtait à franchir la porte lorsque la voix de sa femme (bien plus aigüe que le baryton du bourdon et, il se surprit à penser, tellement plus discordante) le tira de ses rêveries.

« Ça a commencé, » annonça Louise d'une voix creuse. 

Ni un "bonjour", ni un mot de tendresse ou même de politesse. Jean ne prit pas la peine d'y répondre.

Le Chant le suivit jusque dans la cuisine, où il raviva le feu dans le poêle, puis jusque dans l'étable pour la traite matinale. En réalité, Jean savait qu’il n’y avait pas le moindre endroit dans le village où il eût été possible d’y échapper. Non pas qu’il en ait eue la moindre envie ; Jean avait toujours trouvé au hululement mystérieux un certain réconfort, et sa présence rendait les longs mois d'hiver plus supportables. Il lui évoquait le bien-être d’un bon feu dans le poêle, la chaleur qui pénètre la chair, le bercement des braises qui crépitent. Pour ceux qui passaient l'année dans les montagnes, la saison froide pouvait se montrer avare de réconfort, et Jean était reconnaissant de pouvoir compter au moins sur celui-ci. Ce sentiment n'était néanmoins pas partagé par tous les habitants du village, et certains (surtout certaines) cultivaient une sainte horreur du Chant. Non sans raison, car pour nombre d’entre eux, le bourdon omniprésent se faisait l'évocateur de douloureux souvenirs.

Les bêtes, quant à elles, y semblaient tout-à-fait indifférentes. Elles se laissèrent traire comme à l'accoutumée, ponctuant de temps à autre l'atmosphère sonore par leurs meuglements rauques. Les chevreaux cavalaient à travers une forêt de jambes poilues et croûtées de bouse, s'arrêtant brusquement sans raison discernable et repartant aussitôt, tandis que le vieux bouc ruminait sereinement dans un coin de l'étable.

L’angélus commençait tout juste à sonner lorsque Jean rentra à nouveau dans la cuisine, boille à la main. Les premières lueurs de l'aube perçait timidement l'obscurité, rendant aux choses de la pièce leurs silhouettes et leurs teintes, mais le hululement ne cessa pas pour autant. Au contraire, il semblait croître encore, plus harmonieux que jamais, indifférent au son des cloches qui peinaient à se faire entendre en arrière-plan. La marmite de soupe chauffait sur le poêle, la vapeur s’étirant en long filament blanchâtres dans l’air frais de la pièce.

D’aussi loin qu’il se souvenait, l'automne avait toujours été la saison que Jean attendait avec le plus d'impatience. Non pour les couleurs de feu que prennent les forêts, lorsque les foyards et les mélèzes répondent au retour des nuits froides en se revêtant de leur parure dorée. Non plus pour la fin des récoltes, pour les pommiers fléchissant sous le poids de leurs fruits, ni même pour la désalpe et ses festivités qui rassemblaient le village en une communion heureuse et désinhibée. Jean attendait l'automne pour une tout autre raison. Car, la Toussaint passée, le vent du Nord commençait à souffler vers la vallée, et c'est là que commençaient à chanter les Dents d'Aspic.

Si vous, cher lecteur, n'avez jamais eu la chance de voir les Dents d'Aspic de vos propres yeux, je me trouve navré de vous informer que vous ne sauriez pas vous les imaginer. Aucun écrivain, aucun peintre, aucun conteur, aussi talentueux soit-il, ne saurait rendre justice à la beauté des deux silhouettes siamoises qui veillent sur le village et les alpages alentours. Mais je serais un bien piètre narrateur si je ne me donnais pas au moins la peine d'essayer.

Ce qu’il faut commencer par dire, c’est que vous ne les verriez pas depuis la vallée, ni depuis la route caillouteuse et criblée d’ornières que les paysans résidant dans les hauteurs empruntent chaque semaine pour vendre leur produits au marché. Seulement à l'approche du village, passé la Fougane, apparaissent-elles enfin derrière les mélèzes. Deux aiguilles d'un noir de jais, qui domine de leur présence écrasante le village en contrebas. Dernier rempart entre la vallée et la frontière italienne, les Dents D'Aspic tiennent stoïquement leur poste. Et l'automne venue, généralement après la Toussaint, elles se mettent à chanter.

La Dent Est, la moins haute des deux, est reliée à la Dent Ouest par un mur de roche creusé de forme vaguement caténaire. Ce mur est relativement facile à escalader pour un grimpeur compétent, et il eût été mal aisé de trouver un homme dans le village (si ce n’est un couard ou un invalide) qui n'ait pas réalisé l'ascension jusqu'à l'arrête du mur, la Sellette, au moins une fois dans sa jeunesse. Jean lui-même eût été incapable de compter le nombre de matins où, adolescents, ils avaient parcouru la sente qui menait au pied du mur, ni combien de fois ils avaient gravi ce dernier, son cousin Aurélien en tête de cordée, les jeunes du village le suivant à la trace. Il avait réalisé l’ascension de si nombreuses fois qu'encore à ce jour, deux décennies plus tard, il pouvait se remémorer dans les moindres détails la vue sur le village depuis la Sellette, minuscule, insignifiant, avec son église qui ne paraissant guère plus qu'une humble chapelle, et le fourmillement des bêtes dans les pâturages.

Aurélien avait été le cousin que Jean affectionnait le plus durant son enfance. De cinq ans son aîné, il accompagnait depuis l'adolescence son père qui parcourait les sommets à la recherche de cristaux. Ce dernier racontait à qui voulait l'entendre que "des améthystes, y'a qu'à se baisser pour en trouver". Un point de vue très relatif, puisqu'avant de se baisser, il leur fallait tout-de-même dépasser les trois-mille mètres d'altitude, et à voir l'état de leur chalet, cette activité n’avait jamais semblé à Jean particulièrement lucrative. Peut-être pour cette raison, Aurélien n'avait pas suivi son père dans sa carrière de cristallier, mais avait plutôt mis ses talents de grimpeur au service de la Compagnie des Guides de Chamonix, où il passait ses étés à conduire des clients aisés à travers le massif du Mont-Blanc. À l’automne, il remontait au village et passait les derniers beaux jours dans les pâturages, à veiller sur le cheptel familial. On pouvait le voir couché dans l'herbe en amont du bétail, ses yeux de jet fixés sur les deux siamoises qui dominaient la vallée. 

Cette danse saisonnière dura quelques années, durant lesquelles la famille Payot sembla se porter plutôt bien financièrement, même si Aurélien ne tarissait pas de critiques envers ses clients et ses collègues chamoniards. Jusqu'au printemps où Aurélien n'effectua pas sa descente annuelle vers la vallée.

La rumeur courait qu'il avait été remercié du Bureau des Guides en raison de son penchant pour la boisson, mais personne n'en était certain. D'autres parlaient de peine de cœur, tandis que d'autres encore envisageaient des ennuis de santé, une hypothèse qui peinait à convaincre lorsqu'on pouvait le voir chaque matin, à l'heure où les Dents commençaient à chanter, gravir d'un pas régulier le sentier qui y menait. Il redescendait avant le midi et s'effondrait sur un banc du refuge de la Broussarde, où on le trouvait endormi dans ses coupes bien avant que le clocher ne sonne les vêpres.

C’est pourquoi le gérant du refuge fut le premier à noter son absence le jour où il ne revint pas de son ascension. Un groupe d’hommes du village qui travaillait également comme guides durant la belle saison partirent à sa recherche, mais ils abandonnèrent la battue au crépuscule du cinquième jour. On retrouva le corps d’Aurélien au dégel suivant, au pied de l'arrête du Tardevent. Les choucas s'étaient déjà servi la part des anges.

Hi everyone ! I am currently working on my first long-term writing project, trying to put onto the page a story I have been thinking about for the past 5 years. Here’s a little blurb:

Mere months before her high school graduation, Charlie is getting ready to fulfill her dream: leaving the island where she grew up and moving to the mainland with her boyfriend Selim to attend university. Needless to say, she has no intention of letting anything or anyone derail her perfect plan. But some dark clouds appear on the horizon when she awakens a new supernatural ability during a particularly eventful evening, and her sister stumbles upon an old notebook containing disturbing instructions. She will soon realise that her boring hometown and the surrounding woods contain much darker secrets than she ever imagined. 

I actually wrote the first two chapters about two years ago, then had to take a break because of some personal issues. I am currently working on chapters 3 and 4, which mark a crucial turn in the story and I would love to receive some feedback on my writing and other aspects of the storytelling. If this sounds interesting to you, you can check out the parts I already released (in my comment below) and decide if you'd like to shoot me a DM. Thanks and cheers :)