Acordo sem fome
e alimento o meu vício
Visto pele de porco
estico-me sendo torto
O sol já divide o céu
mas para mim é o início
Alimento-me como um cão
sento-me no chão
e procuro inspiração
E assim o sol desce
e o dia veste
um véu de escuridão
Da minha mente
me faço réu
Enquanto se transforma o céu
penso no amanhã
"Amanhã será diferente"
Mas não será
Para a cama desço
e pergunto se haverá
força em mim para amanhã
um recomeço
nicotina
que me prende no tempo
passo o dia a pensar em ti
a tua presença é o meu alento
tu és pausa na minha vida
e às vezes o meu sustento
quero-te quando me levanto
até ao fim do dia
pois és sentimento
que não me traz outra garina
cada momento anseio por ti
pois para mim
és nicotina
Sou um *estrutor*, inimigo da vontade e comburido pelo tempo.
Levanto prédios. Arranha-céus, até. Derrubo os muros e durmo nos escombros.
Desenho máquinas, vivas de vapor, irracionais, *sisíficas*, obedientes.
Sou um sonhador de cama, e um *estrutor* de quarto.
Conforto-me com os meus brinquedos, que rapidamente se tornam lixo, comburidos comigo.
A minha vontade, escrava, bem se aproveita de mim. É aqui o tempo de suceder.
Pois se há algo que não sou, é reformador, não lapido, não retalho ou refino.
Não remoldo nem reestruturo, prefiro demolir e *remolir*.
Por isso, todos os meus brinquedos são amálgamas, amálgamas do que somos e quisemos ser.
Os meus brinquedos desconhecem o conceito de finitude, nunca lhes deixei a vontade ensinar.
Mas a vontade sabe. Sabe do fim. Mais do que isso.
Sabe de mim. Sabe tanto de mim, que sabe do meu fim.
E esse será assim: um *estrutor* incapaz de se *remolir* quando se destruir.
Nesta rua por onde caminho, não há gatos nem árvores que escondam a sua desertude. Dia e noite: nesta rua, tudo o que me preenche é a saudade, a saudade dos castelos de areia que neste deserto construí.
Como muitos outros, sou parte do fenómeno de deserção de que esta rua é vítima. Mas quererá quem viver numa rua de presente e passado misturados?
É uma rua peculiar, onde pode o sol nascer e ninguém saber para onde o próximo vai ou vem. Uma rua de singulares, mas nunca de um coletivo.
Apesar do seu deserto, tenho boas memórias desta rua: de comer rins e palmieres em madrugadas tão vazias quanto as manhãs e as tardes, de jantares cheios das melhores companhias...
Uma rua que nada tem e nela tanto tive... deve ser por isso que é chamada de Rua da Saudade.