Depois da tormenta eu durmo,

Desisto de brigar com o mar.

Procuro até encontrar

Uma praia de calmaria.

Procuro até encontrar

Uma praia de calmaria.

Entoo ave-marias

Até aportar lá.

Até aportar lá

Entoo ave-marias,

Recito Gonçalves Dias

E poemas de além-mar.

Recito Gonçalves Dias,

Num lugar ermo e escuro,

Depois da tormenta eu durmo,

Desisto de brigar com o mar.

 

Estou cansado, sabes?

Não daquele cansaço que se cura com uma noite de sono,
nem do que o trabalho deixa nos ossos.
Não.

Estou cansado de uma fadiga sem nome,
daquela que se instala na alma
e faz de cada manhã uma batalha silenciosa.

As noites chegam vazias de promessas,
carregadas apenas de perguntas
que o dia nunca teve coragem de responder.

Levanto-me porque a vida insiste,
não porque a esperança me acompanhe.
Visto os mesmos gestos,
as mesmas palavras,
como quem representa um papel
que há muito deixou de acreditar.

Estou cansado de procurar sentido
em dias que se repetem,
de esperar por um amanhã
que chega sempre vestido de ontem.

Porque existir pesa.
Pesa mais quando se vê demasiado,
quando se sente em excesso,
quando o coração continua a bater
mesmo depois de perder o rumo.

E, ainda assim, continuo.

Não por coragem.
Talvez por hábito.
Ou porque até desistir
exige uma certeza
que nunca encontrei.

Estou cansado, sabes?

Não da vida.

Mas do peso imenso
de continuar a existir dentro dela.

 

Hoje percebi:

Escrevo quando amo;

Escrevo quando tenho raiva;

Escrevo com desejo;

Mas é desesperador, não consigo escrever quando triste.

Pobre de minha tristeza sem a poesia para se expressar.

Adormeci e acordei, num outro mundo, onde só eu existia.

Procurei alguém com quem conversar. Alguém com quem sorrir. Alguém, apenas.

Não encontrei.

E foi então que olhei o relógio no meu pulso. Estava parado.

5 Horas. 5 minutos. 5 segundos. 555.

Que significado teria? Àquela hora estaria certamente a dormir.

Belisquei-me para tentar acordar, mas doeu. Continuei então. Vagueando sem rumo ou direção. E vi. Uma senhora, sentada num banco de jardim, sozinha. Não lhe vi o rosto, mas reconheci a silhueta. Havia qualquer coisa naquele cabelo, naquela postura... uma memória insistia em regressar. Aproximei-me, passo a passo e quanto mais perto chegava mais percebia que não havia um rosto desenhado. Tentei falar, mas não me respondeu. Sentei-me então ao lado dela, em silêncio.

E do nada vi uma menina, mais longe, brincando na zona infantil, descendo no escorrega que ali existia. Não parecia ter um rosto também, mas havia um sorriso que se fazia notar. Brincava sozinha. Seria filha desta senhora mistério? Talvez.

Voltei a olhar o pulso e nada mudara. Foi então que olhei, um pouco tímido para o lado e vi uma lágrima escorrer-lhe pelo rosto. Outra se formou logo a seguir. Os olhos apareceram naquele momento e reconheci a cor castanho de café. Como se chama ela? - perguntei-me. Antes que me pudesse lembrar, senti uma mudança acontecer. Olhei o relógio, marcava agora 5 horas 5 minutos e 6 segundos. O corpo da mulher que ali estava ao meu lado começou a desfazer-se em neblina. Tentei abraçá-la. Segurar-lhe a mão. Mas era tarde demais. E as lágrimas que choravam no rosto dela estavam agora no meu.

Senti um puxão na camisola. Era a criança. Também ela sem rosto, mas com um sorriso que reconheci. A pequena segurou-me a mão e ficou ali, a olhar-me. Levou então uma mão ao bolso e tirou de lá um pequeno bilhete. Entregou-me para ler e sentou-se agora ao meu lado, no lugar que pertencia à senhora que ali estivera antes.

Ao abrir o bilhete reconheci a caligrafia. Sorri.

“Não fiques preso no 555. Avança. Tens uma vida inteira pela frente.”

Fechei. As lágrimas anteriores deram agora lugar a um choro de sofrimento interno. A pequena pousou a mão sobre o meu ombro, numa tentativa, penso eu, de conforto. Ao olhá-la reparei que o que aconteceu antes estava agora a acontecer com ela também. Lentamente. O corpo a transformar-se em neblina. Fiquei ali com ela até que o último fragmento de presença desaparecesse.

O tempo retomou o seu ritmo. E eu fiquei ali. Sozinho. Mais uma vez.

Não bebo, não fumo, não fodo, só escrevo

É praticamente tudo o que me resta

Numa vida onde a angústia elevo

Melancolicamente agrego palavras em festa

 

O meu âmago para o papel transcrevo

O nada, o depósito da minha alma atesta

E o inóspito estado de espírito descrevo

Fruto de uma existência indigesta

 

Será que alguma vez haverá mudança?

Até lá só tenho o presente

A desejar uma boa aventurança

 

Mas com a felicidade ausente

Com a escrita dou um pé de dança

Sou só vulnerável e indigente

Hoje reparei

que as sombras
nunca se encontram.

Que os pássaros
não deixam pegadas no céu.

Que as nuvens
nunca regressam.

Que o último degrau
é sempre o mais esquecido.

E que os olhos
são o único lugar
onde duas pessoas
podem cair
sem fazer barulho.

desafiado pela falta de fé
a duelar com espadas de fumaça

só é preciso terminar o café
outrora um vinho na taça

se digerir a fome de algo mais
então sobram impasses reais

Faço a caneta sangrar

Para poder singrar

Quando realizo uma inspeção

À minha introspeção

 

Sinto-me na lama

Devido a lamentos

Fruto deste panorama

Que gera tormentos

 

O caderno dá voz

A este sentimento atroz

Quando dispo a casca de noz

Neste curso de mágoa até à foz

Locomotiva do mundo novo,
carregas céus e inferno.

Demónios saltam nos espaços,
sobram banalidades.

Euforia,
fúria e eu,
maquinista da engrenagem,
sozinho,
desenfreado.

Admiro pela janela,
o descontrole vicia,
as novidades hibernam.

A máquina ecoa,
ficam vapor,

dor.

Uma noite e mais nada

Escuridão e uma janela fechada

Lá fora o tempo parou

Aqui dentro tudo deixou de existir

Sem medo, sem dor, sem nada

Apenas uma alma quebrada

Quero ouvir um grito

Quero ouvir um gemido

Quero qualquer coisa que me faça sentir vivo

Quero sentir o cheiro do sangue

Quero sentir o sal da lágrima

Quero sentir a dor no meu corpo

Quero sentir a vida de novo

Quando morrer,

ficam vénias,

girassóis,

gira-discos,

um peão que gira,

giro flé, giro flá,

galáxias,

gira, gira,

roda, roda,

volta a girar

ao centro,

no centro.

nunca existiram

girassóis,

gira-discos,

peões,

galáxias,

nem morte.

E, em cada jogo, sem ti eu perco. A lutar contra a interferência entre a minha mente e a ponta da minha língua, eu estou perdido.

Tropeço nas minhas palavras. Que loucura! Quebro todos os meus pensamentos, afogo esta convicção por trás de uma máscara apática.

Um cigarro entre os meus dedos brilha como fogo, que nem a beleza refletida nos teus olhos. Perfura-me como uma consciência, quebra o vidro das minhas imperfeições, que reflete as minhas boas memórias, queima pontes que se afundam atrás de mim, na esperança de se voltarem a reencontrar.

Então, abraça-me. Sonhos... O meu sonho de ti era tudo o que tinha e tenho.

Então, dá-me o teu coração, porque tudo o que eu preciso na minha vida é o que me escapa, o que eu deixei fugir, permanecendo um pensamento assustador do que poderia ter sido.

(Não foi! Eu tenho o teu coração bem guardado.)

Tu podes sentir o meu coração a bater? Enterrado sob o quintal, o lugar onde morava, onde ficámos por nossa conta. Onde deu o último suspiro e observou o verão na escuridão.

É... esta distância...

Então, tu falas baixinho dela, e eu percebo que os nossos corações enganam as nossas mentes, pois a distância, para mim, já não existe mais.

"Tu estás num lugar do meu coração que ninguém pode tirar, nem mesmo eu."

Sim, estás sempre comigo.

E já se ouve o som das árvores a curvarem-se diante da noite.

Então, eu mando-te um beijo e espero que tenhas bons sonhos.

Escrito em 2014, apz

O queriam completo
numas meias verdades
em mil e poucas páginas
entre uma cabeça e outra

O Próprio
que pode e não deve
quereria e não precisa
Algemado ao meu euzinho?!

_ Cinzentão

Mulher

Amo-te viva;

Amo-te cinza;

Amo-te linda,

Mesmo que aindaTenhas beleza a revelar.

Amo-te dormindo;

Amo-te acordada;

Sorrindo, fingindo ou a chorar,

Mesmo sem teres mais nada a ocultar.

Amo-te a caminhar;

Nesse lindo balançar,

Mesmo se não for comigo a bailar.

Sou um *estrutor*, inimigo da vontade e comburido pelo tempo.

Levanto prédios. Arranha-céus, até. Derrubo os muros e durmo nos escombros.

Desenho máquinas, vivas de vapor, irracionais, *sisíficas*, obedientes.

Sou um sonhador de cama, e um *estrutor* de quarto.

Conforto-me com os meus brinquedos, que rapidamente se tornam lixo, comburidos comigo.

A minha vontade, escrava, bem se aproveita de mim. É aqui o tempo de suceder.

Pois se há algo que não sou, é reformador, não lapido, não retalho ou refino.

Não remoldo nem reestruturo, prefiro demolir e *remolir*.

Por isso, todos os meus brinquedos são amálgamas, amálgamas do que somos e quisemos ser.

Os meus brinquedos desconhecem o conceito de finitude, nunca lhes deixei a vontade ensinar.

Mas a vontade sabe. Sabe do fim. Mais do que isso.

Sabe de mim. Sabe tanto de mim, que sabe do meu fim.

E esse será assim: um *estrutor* incapaz de se *remolir* quando se destruir.

Acordo sem fome

e alimento o meu vício

Visto pele de porco

estico-me sendo torto

O sol já divide o céu

mas para mim é o início

Alimento-me como um cão

sento-me no chão

e procuro inspiração

E assim o sol desce

e o dia veste

um véu de escuridão

Da minha mente

me faço réu

Enquanto se transforma o céu

penso no amanhã

"Amanhã será diferente"

Mas não será

Para a cama desço

e pergunto se haverá

força em mim para amanhã

um recomeço

Em cada passo

me desfaço

no vento que sopra

meu pó

Na chuva que cai

e me lava

Todo dia morro um pouco

me sinto só, me sinto oco

sigo caminhando

e em cada passo

me desfaço

No amor que se foi

um passo

No arrependimento

do que não fiz

outro passo

me desfaço

O dia está acabando

estou morrendo

a noite me vela

Da vida que passa

não me esqueço

E quando o dia chega...

meu recomeço.

É preciso coragem pra amar

E não falo só do amor romântico

Mas qualquer forma de amor exige força

Exige confiança

Exige vunerabilidade

Fraqueza e exposição.

Tudo que não tenho

As vezes, sou só um simples boneco sem salvação

Incapaz de sentir

E quando sinto, é artificial.

Um estranho no ninho

Nem parece ser real

Por isso, tento amar ainda mais

Quem diz gostar de mim

Quem tolera minhas loucuras

E me faz sentir normal

Mesmo quando eu mesmo

Me detesto de forma surreal