Eu sou má influência para as crianças ,
Má companhia para os homens,
Mal amor para as mulheres,
Mal educado para os idosos.
Eu sou poeta,
Eu minto,
Eu roubo,
Eu mato,
Eu sou maldito!
Eu sou mal
E malvada é minha alegria,
Eu sou dinamite!
Eu
Sou!
Eu sou má influência para as crianças ,
Má companhia para os homens,
Mal amor para as mulheres,
Mal educado para os idosos.
Eu sou poeta,
Eu minto,
Eu roubo,
Eu mato,
Eu sou maldito!
Eu sou mal
E malvada é minha alegria,
Eu sou dinamite!
Eu
Sou!
Eu sou má influência para as crianças ,
Má companhia para os homens,
Mal amor para as mulheres,
Mal educado para os idosos.
Eu sou poeta,
Eu minto,
Eu roubo,
Eu mato,
Eu sou maldito!
Eu sou mal
E malvada é minha alegria,
Eu sou dinamite!
Eu
Sou!
A Madrugada se preenche com ventos e Bukowski
Algumas músicas russas
E um cigarro vagabundo
Geralmente os contemporâneos perguntam para a inteligência artificial N fatores
Eu só quero saber quantas cervejas vão me fazer esquecer o peso da solidão
Quem me dera acreditar nos niilistas russos, ou em fantasmas como os espíritas
Me sentiria menos sozinho
Minha única companhia são os caracóis que piso sem querer na madruga
E o vento frio, vem como Zaratustra
Aí está minha companhia, Zaratustra e o velho Bukowski
Os únicos mortos que me assombram
A Madrugada se preenche com ventos e Bukowski
Algumas músicas russas
E um cigarro vagabundo
Geralmente os contemporâneos perguntam para a inteligência artificial N fatores
Eu só quero saber quantas cervejas vão me fazer esquecer o peso da solidão
Quem me dera acreditar nos niilistas russos, ou em fantasmas como os espíritas
Me sentiria menos sozinho
Minha única companhia são os caracóis que piso sem querer na madruga
E o vento frio, vem como Zaratustra
Aí está minha companhia, Zaratustra e o velho Bukowski
Os únicos mortos que me assombram
A Madrugada se preenche com ventos e Bukowski
Algumas músicas russas
E um cigarro vagabundo
Geralmente os contemporâneos perguntam para a inteligência artificial N fatores
Eu só quero saber quantas cervejas vão me fazer esquecer o peso da solidão
Quem me dera acreditar nos niilistas russos, ou em fantasmas como os espíritas
Me sentiria menos sozinho
Minha única companhia são os caracóis que piso sem querer na madruga
E o vento frio, vem como Zaratustra
Aí está minha companhia, Zaratustra e o velho Bukowski
Os únicos mortos que me assombram
Todos nós, eu e você, vamos morrer, e aí? O que fazer com essa informação? A vida é finita, o que faço com essa informação? leio livros? Crio livros? Um rapaz da minha cidade se enforcou, fez algumas músicas, e não tem resposta só lamentos.
Apresentam um fictício paraíso, nunca vi, e cá entre nós não tem paraíso ou inferno algum
Eterno retorno do igual? O eu é só ilusão, e quando vier nem vou sentir?
O que pensar a respeito desse abismo tão trivial e tão presente?
O Kurt Cobain encontrou sua saída, o Nietzsche enlouqueceu antes de qualquer resolução, ainda disse que a morte não é o maior dos males, e você? O que você me diz em?
Essa questão pertence só aos bêbados e sentimentais? O Bukowski estava preocupado com quem iria jogar suas cuecas sujas fora. Não tem resposta não?
Esse é meu desespero como vivo, seja lá o que isso significa.
Na concepção Nietzscheziana, o escravo se submete ao que lhe é imposto de forma incondicional, irracional, assim como o senhor age de maneira também irracional— não é algo que se aprende!
Napoleão não aprendeu a ser Napoleão, Bukowski não aprendeu ser Bukowski, eles são! Assim como o red pill, yellow pill, sei lá o que pill, agem porque o são, criam fórmulas e pipipopo, formulas que negam o corpo, isso é errado é certo? É morte!— O racional, as conclusões racionais do existir, são consequências do irracional—
O ateísmo é instintivo, assim como a adoração de símbolos e crenças que negam o fenômeno existir, são sintomas da doença, dos pregadores da morte! Negadores do corpo!
Logo o debate, ou o próprio diálogo, se tornam um gasto de energia estéril, é melhor passar ao largo!
​
Olhe no espelho, lá está o abismo mais assustador,
Dor,
O cigarro é tão fedido quanto você,
Hoje o dia foi agitado,
O Camus te lança a um passado,
de exílio,
Solidão,
Fumaça,
Cachaça,
Sua sina é não negar a desgraça,
Criar apesar dela,
Não existe esperança,
Você sobe degraus,
Não conhece os saltos,
Essa sua sina,
A de um maldito,
Safado,
Exilado,
Na masmorra,
De um desgraçado.
​
Olhe no espelho, lá está o abismo mais assustador,
Dor,
O cigarro é tão fedido quanto você,
Hoje o dia foi agitado,
O Camus te lança a um passado,
de exílio,
Solidão,
Fumaça,
Cachaça,
Sua sina é não negar a desgraça,
Criar apesar dela,
Não existe esperança,
Você sobe degraus,
Não conhece os saltos,
Essa sua sina,
A de um maldito,
Safado,
Exilado,
Na masmorra,
De um desgraçado.
Eu já entendi Camus, nesse divórcio entre o homem e o universo, o niilismo vem com campos de concentração
Comprei vodka e uma sprite,
A fila era grande,
Odeio as pessoas,
Um velho desgraçado esbarrava sua bunda em mim,
Mas uma moça na minha frente com a luz do sol entrando no mercado tinha os cabelos vermelhos, era lindo.
A moça do caixa nem olhou na minha cara, não perguntou se eu queria meu CPF na nota.
Dia miserável, vou beber até que meus pés não tenham outra opção senão dançar.
O sol vai explodir daqui bilhões de anos, e ainda sim sinto vontade de escrever, tenho um flecha dentro de mim,
Sem alvo, sem destino,
Fumo o cigarro,
Ele fede igual as pessoas na fila do mercado.
Eu não sei o propósito da vida, eu não sei o que tem depois da morte, eu não sei o que é realmente a morte, eu não sei; e essas dúvidas me incomodam dia e noite, noite e dia, me assisto ir ali e aqui, fazer isso e aquilo, e sinto que não tenho a mínima ideia do que faço, ou por quê o faço, sei que vou morrer e posso intuir uma hipótese do hábito que cria uma rotina, mas isso é o máximo!
E sempre que alguém me perturba com uma ideia que se vende como a certa e absoluta, a que promete clareza de tudo e todos, sempre me irrito! Pois quanto mais me aprofundo em tua verdade, encontro os mesmos e velhos problemas, ou problemas que sequer sãos meus; mais verdades mortas encontro no caminho, encho o bolso de verdades, ando pra lá com um ou outro fantasma do passado, mas a única coisa que me importa é a minha verdade! A minha clareza! O meu mundo, a minha certeza!
E eu sei que vou morrer, e eu sei que não vou ter resposta alguma até lá, um condenado à morte, eis minha certeza: é preciso pensar como um condenado à morte. Que me importa deus? que me importa o começo, o meio ou o fim? Que me importam os por quês dos meus porque's? Estou mais preocupado com meus estômago do que com minha forca. Indiferença ou revolta? Isso é o que me interessa.