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Estou cansado, sabes?

Não daquele cansaço que se cura com uma noite de sono,
nem do que o trabalho deixa nos ossos.
Não.

Estou cansado de uma fadiga sem nome,
daquela que se instala na alma
e faz de cada manhã uma batalha silenciosa.

As noites chegam vazias de promessas,
carregadas apenas de perguntas
que o dia nunca teve coragem de responder.

Levanto-me porque a vida insiste,
não porque a esperança me acompanhe.
Visto os mesmos gestos,
as mesmas palavras,
como quem representa um papel
que há muito deixou de acreditar.

Estou cansado de procurar sentido
em dias que se repetem,
de esperar por um amanhã
que chega sempre vestido de ontem.

Porque existir pesa.
Pesa mais quando se vê demasiado,
quando se sente em excesso,
quando o coração continua a bater
mesmo depois de perder o rumo.

E, ainda assim, continuo.

Não por coragem.
Talvez por hábito.
Ou porque até desistir
exige uma certeza
que nunca encontrei.

Estou cansado, sabes?

Não da vida.

Mas do peso imenso
de continuar a existir dentro dela.

Hoje reparei

que as sombras
nunca se encontram.

Que os pássaros
não deixam pegadas no céu.

Que as nuvens
nunca regressam.

Que o último degrau
é sempre o mais esquecido.

E que os olhos
são o único lugar
onde duas pessoas
podem cair
sem fazer barulho.

Locomotiva do mundo novo,
carregas céus e inferno.

Demónios saltam nos espaços,
sobram banalidades.

Euforia,
fúria e eu,
maquinista da engrenagem,
sozinho,
desenfreado.

Admiro pela janela,
o descontrole vicia,
as novidades hibernam.

A máquina ecoa,
ficam vapor,

dor.

Quando morrer,

ficam vénias,

girassóis,

gira-discos,

um peão que gira,

giro flé, giro flá,

galáxias,

gira, gira,

roda, roda,

volta a girar

ao centro,

no centro.

nunca existiram

girassóis,

gira-discos,

peões,

galáxias,

nem morte.

Sou olhar dos olhos que veem,

que ascende à montanha e reconhece o vale.

Evade a penumbra, descobre e quer regressar;

Condenado que aguarda a sentença,

deixou de crer no acreditar.

Emprestou a liberdade

a um ilusionista sem escrúpulos,

e não a pode resgatar.

Foi chamado a jogar, logo pousou o naipe,

saiu sem bater.

A quem confiaram as chaves do cofre

E recusou abrir

O que tem por confidente o seu oposto.

Que nasceu hipótese,

e findou dúvida.

Isabela cresceu na aldeia
onde o tempo não corria.
Toda a gente via tudo,
toda a gente o sabia.

O pai bebia vinho,
bebia até anoitecer.
Quando a voz dele subia,
deixava a casa a tremer.

Fugia Isabela mais a mãe
pela sombra do caminho
de porta em porta, em silêncio,
acolhia-as um vizinho.

Havia portas que se abriam,
havia lume e companhia.
Mas ninguém dizia o nome
daquilo que ali se via.

Um dia morreu a mãe.
Isabela ficou sozinha.

Isabela, quem te aquece
quando a noite arrefece?
Quem te abraça quando o medo
à tua porta aparece?

Quando o pai se ausentava,
outro homem lá entrava.
E a menina não sabia,
mas o corpo já sentia.

Depois houve uma gravidez.
Não chegou a haver criança.
Ficou um berço por fazer,
ficou mais curta a esperança.

Um dia fez-se ao caminho.
Sem anúncio nem razão.
Levou a roupa do corpo
e um nó no coração.

Vai-se embora quem tem de ir.

Fica na terra quem quer fingir.

Houve homens sem nome.
Houve quartos de passagem.
Houve noites sem descanso.
Houve dias de coragem.

Houve mãos sobre o seu corpo.
Houve beijos sem amor.
Houve noites de silêncio.
Houve dias de suor.

Há caminhos que são regresso,
há caminhos que são perda,
há caminhos que se inventam
quando já não resta terra.

A aldeia ficou calada,
como sempre ali vivia,
sabe tudo, mas não fala,
sabe tudo e não dizia.

E Isabela foi-se embora.
Sem regresso nem valia.

Há raízes que alimentam
Há raízes que trazem dor
Há partidas que nos mudam
Há regressos sem valor.

Parto para a batalha, pela tarde,
Com o coração veloz,
E um além por conquistar.

As dúvidas que me acenam
Iluminam o caminho
E ofuscam o ser.

O perigo maior:
Perder a angústia,
Que enlouquece os covardes
E anestesia o peito aberto.

Corro para o inimigo,
Encaro-o de frente.
E o que vejo?

Calma.
Ventos das montanhas
E oceanos... sem fim.