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Ei, minha flor
Ei, minha flor,
procuro um beija-flor pra te beijar.
Ei, meu amor,
eu pensei que você pudesse me amar.
Já não quero o sol;
espero pela chuva
pra disfarçar meu choro
nesta penumbra.
Só espero que alguém venha me colher,
porque
meus espinhos podem aparecer
e te machucar.
Sou apenas uma flor
que não sabe amar.
Montanha
Me carregue para uma montanha onde não há dor.
Me vista de anjo e diga que sou o seu salvador.
Tantas e tantas mentiras neste mundo vazio...
Espero, decentemente, que ainda possa haver abrigo.
Me diz, você acredita em mim
quando digo que não consigo
sair do mesmo lugar?
Eu queria tanto fugir com você por aí.
Acho que só você poderia me curar.
Uma montanha cheia de flores,
canções que falam de velhos amores.
Você sendo o meu guia, o meu melhor lugar,
o meu sonho do qual não quero acordar.
Não, eu não quero despertar.
Mas antes preciso aprender a viver comigo,
porque um sonho não pode ser vivido
apenas por um ser que demonstra amor infinito.
No meu aniversário, guardei um laço do bolo.
Pensei: por que não? Era um bolo delicado, com um belo laço.
Mas depois... Ah, o depois. Ele passou a significar a lembrança do último dia em que te vi.
Você estava no meu sopro de velas. Distante. Vazia, sem aquele amor que carregava. O mundo foi cruel e roubou todos os teus céus. Mas o teu corpo ainda habitava esta terra.
Você me abraçou? Sorriu? Não me lembro. Só tenho um laço nas mãos e um choro guardado para as noites frias.
Ele está lá, na gaveta. Preto, de cetim. Será que, sem perceber, vesti o luto?
Sinto muito. Eu deveria ter tirado uma foto. Deveria ter te olhado nos olhos e dito: "Eu te amo", na hora de partir. Você entrou no carro e se foi para sempre.
Agora, só me resta um laço preto de cetim.
Acho que vou indo.
O café já está pago.
A mesa já está reservada.
O céu já se apagou.
Minha fome já se saciou.
Já não há mais o que dizer.
Meses de dúvidas
terminam nesta mesa.
Só preciso ir
e, sozinha,
me salvar.
Tudo que é diferente eles chamam de loucura
Café na mesa. Sinto o cheiro. Escuto seus passos. Vejo teu sorriso. Isso me acalenta.
Vovó reza o terço antes das cinco. Todas as contas são percorridas, uma a uma.
Vovô ainda está dormindo. Há um gato em sua cabeceira. Sei que, daqui a pouco, ele vai acordar e dizer:
— Querida, tenha um bom dia. Que Deus te proteja.
Bem...
Às 5h30, olhar pela janela era a melhor parte do meu dia. Eu criava fantasias sobre uma vida contente, mesmo já tendo uma. Na época, eu não conseguia enxergar isso.
Lá estão eles.
Olham para mim como se eu fosse um ser errático. Minha inocência os incomoda. Meu silêncio se transforma, para eles, em assunto para um dia inteiro.
Eles dizem que sou louca.
Que estou tentando preencher um excesso.
Eles não conhecem o diferente. Não sabem da magia de voar por aí, de ser carpinteiro da própria imaginação, de construir a própria casa, mesmo que ela exista apenas na mente.
Volto às seis.
Vovó e vovô estão lá.
Dizem que o mundo é mais bonito porque eu estou nele.
Vovô me chama de rara.
Então, tudo o que eles dizem lá fora é só fumaça de mentes vazias, sem graça.
Dez anos depois, ainda sinto o mesmo incômodo daqueles seres repetindo:
— Você é louca.
Mas agora, sem meus avós, o mundo é uma anestesia prescrita para todos os dias. Sinto falta de eles me colocarem de volta no lugar das minhas certezas.
Talvez aqueles seres tenham razão.
Isso não me entristece.
Pelo contrário: aquece meu coração.
Porque eles nunca entenderam.
Ela tem uma banda cover de rock dos anos 50
mesmo escutando todas as divas pop.
Ela não interpreta a soberba.
Ela sabe quem é.
Ela vira a mesa.
Ela escreve poemas
que não giram em torno
dos mesmos dilemas
sobre amor e perdão.
Ela escreve sobre tudo,
sem o menor pudor,
enquanto eu sou
uma bailarina disfarçada de poetisa.
Ela sorri,
enquanto eu me escondo
num quarto escuro.
Ela diz
que amores de plástico
são rasos,
não merecem
o seu tempo raro.
Ela é tudo
o que você não é.
Ela é tudo
o que nunca ousei ser.
Ela é uma versão de mim,
só que
de um jeito diferente.
Você fala sobre futebol,
sobre cidades
que eu nunca visitaria,
sobre autores
que seguem a mesma cartilha.
Você não ama poesia.
Muito menos
ousa escrevê-la.
Só aplaude
músicas sem alma,
coreografias frias.
Você não entende
por que eu choro
quando o peso do mundo
me acerta.
Ela entenderia
e faria disso
poesia.
Você diria
que é drama.
Talvez eu só precise
de plateia.
Meu coração
não entende
por que sempre
te acolhe
e te escolhe.
Talvez
eu goste
de me perder.
De me aquecer
em alguém
ausente,
indiferente.
Talvez
eu goste
de uma plateia
sem vida.
Eu não ligo para futebol
Mas os olhos da minha mãe brilham.
Eles se aquecem.
Ela grita.
Ela chora.
Ela vive intensamente
cada uma daquelas duas horas.
Eu não ligo para futebol.
Sei das apostas,
das traições,
de toda a falta de noção.
Mas como desejar
que esse time não avance?
Quero ver os olhos dela brilharem,
mesmo que seja por alguns instantes.
Como apagar uma história
que começou na infância
e dizer a ela:
"Desligue a televisão.
Vá ler um livro da nossa estante."
Eu não ligo para futebol.
Mas, pelo sorriso dela,
pelo amor que atravessa
uma tela de pixels,
engulo minhas convicções
e peço mais um jogo.
Porque preciso ouvir
mais um grito
da mais pura alegria.
​
Toda maquiagem que ela usa
não é capaz de esconder
uma feição arrasada.
Nenhum perfume consegue disfarçar
o quanto sua alma apodreceu
enquanto você temia.
Nenhuma presilha sustenta
uma mente desfeita.
Tudo o que se tem em excesso
denuncia a falta de alguma coisa.
Todas aquelas coleções
nasceram para remendar
teus fracassos.
Você consegue ver?
Todos aqueles lápis,
enquanto eu escrevia
sobre uma tela de pixels.
Todo aquele skin care,
quando tudo leva a crer
que você já não acredita
que enfrentará outra década.
Você nem compra roupas.
Elas a assombram.
Acordam a pergunta
que você evita responder:
Para onde você vai,
além de um quarto escuro?
Coleções de anéis.
Mas você nunca usou nenhum,
além de um coração preto
preso ao dedo,
lembrando que talvez
já não valha a pena
tentar amar.
Ao menos,
aprendeu a não colecionar
corações partidos.
Mas...
Você consegue sentir o ar?
Vem a chuva, chorando.
Vem o tempo, disfarçado,
mudando as cicatrizes de lugar.
Vale a pena continuar
enquanto ainda se pode sentir
o café queimando
e o frio do chão
sob os pés.
Faça coleções de sensações.
Talvez a salvação
more nelas.
Ei,
não posso simplesmente voltar
e lhe dar a mão
quando você me largou lá,
naquele princípio tão cheio de dor.
Sinto o cheiro da inocência perdida.
Foi tão pouco amor.
Quase pulei,
mas fiquei ali,
contemplando o vazio
e o céu que insistia em chorar.
Mas sei que ainda terei
tantas borboletas
para gastar.
Canto naquele tom.
Danço uma valsa,
mesmo que seja só.
Permito-me.
Arrumo outros caminhos.
Como uma boa bailarina,
com dedos sagrados,
continuo sorrindo,
cheia de graça.
No fim,
eles sempre voltam
para buscar
o único amor
que não fizeram sangrar.
Sorrio
e dou pêsames
pela perda deles.
Acabei de me enterrar,
sem lamento,
sem discurso falso e lento.
Mantenha minha xícara de café.
Não me leve a um padre.
Não façam disso um arsenal de lágrimas.
Em alguns meses, dançarão sem mim.
Queime minha carne;
não tenha a obrigação de visitar uma lápide.
Eles se entretêm só para não pensar em mim,
mas choram no fim da tarde. Isso o tempo leva.
Eles sempre voltam pra si
A vida continua —
rosas sempre murcham.
Acabei de me enterrar,
sem lamento,
sem discurso falso e lento.
Mantenha minha xícara de café.
Não me leve a um padre.
Não façam disso um arsenal de lágrimas.
Em alguns meses, dançarão sem mim.
Queime minha carne;
não tenha a obrigação de visitar uma lápide.
Eles se entretêm só para não pensar em mim,
mas choram no fim da tarde. Isso o tempo leva.
Eles sempre voltam pra si
A vida continua —
rosas sempre murcham.
Mãos soltas
​
Você fechou a porta.
Por que dizer que não sabia o que falar em tempos nublados?
“Outra alma saberá o que te dizer.”
​
Você poderia ser uma estátua
e eu ainda assim ficaria grata.
Mas deixou apenas a mesa posta
e uma xícara de café fria.
​
Mas, querido,
se todas as trevas caíssem sobre a sua vida,
eu ficaria.
Se eu morresse,
viraria arcanjo,
moveria o chão desta terra
só para te proteger.
​
Estaria à tua mesa,
faria um bom café.
Não haveria mãos soltas.
Eu colocaria a sua mão na minha
e ficaria até quando o choro insistisse em te afogar.
​
O amor é um ciclo vicioso,
com tons de choro,
de ir
e de ficar.
Há risos,
há belas valsas,
há bossa nova,
há canções de ninar.
​
Mas, meu amor,
eu sempre estaria lá.
​
​
“Onde eu estou?”
​
Fui culto aos domingos. Fiz de Israel minha segunda casa. Meu pastor me honrou, comprou meu bilhete e me disse: “você é uma ovelha sangrada”. Fiz tudo certo. Não dei amor aos bichos, eles sujam a minha casa. Não ajudei o fulano. Juntei tudo pro meu canto, reino dos céus. Ahh eu sou especial. Amei ao meu Deus. Disse que amor ao mesmo gênero era contra o que Deus queria, então fiz discurso de ódio quando podia. Dancei com minhas virtudes, afinal seria tão absurdo queimar todos dependentes de um governo sujo? Eles não vêm? Estou nesse umbral de pura perseguição, não sabia que até do outro lado tinham esses seres do mal que me perseguiriam até aqui. Será que meu pastor me escuta deste lugar? Como pagarei meu dízimo daqui?
“Onde eu estou?”
Fui culto aos domingos. Fiz de Israel minha segunda casa. Meu pastor me honrou, comprou meu bilhete e me disse: “você é uma ovelha sangrada”. Fiz tudo certo. Não dei amor aos bichos, eles sujam a minha casa. Não ajudei o fulano. Juntei tudo pro meu canto, reino dos céus. Ahh eu sou especial. Amei ao meu Deus. Disse que amor ao mesmo gênero era contra o que Deus queria, então fiz discurso de ódio quando podia. Dancei com minhas virtudes, afinal seria tão absurdo queimar todos dependentes de um governo sujo? Eles não vêm? Estou nesse umbral de pura perseguição, não sabia que até do outro lado tinham esses seres do mal que me perseguiriam até aqui. Será que meu pastor me escuta deste lugar? Como pagarei meu dízimo daqui?
Eles preenchem corações vazios,
fazem de ti uma líder,
acendem tua chama,
dizem que te amam.
​
Cada moeda é bem paga
por uma vida bem gasta.
​
Pregam virtudes
enquanto compram Ferraris.
Foi merecido tanto show do profeta,
cheio de truques de mágica.
​
Escutei uma serva dele que, depois de tantos shows,
ensinando tudo ao contrário do que foi escrito,
agora quer cantar o amor ao divino.
Depois de cada real recolhido
de almas vazias, agora ela só precisa dizer amém,
colocar um vestido florido,
e tudo será esquecido.
​
Sigam as regras.
Misturem fantasia e divindade,
bebam, ouçam o som da salvação construída.
​
​
Mas não se esqueça:
entregue sua alma e sua riqueza.
Anos fartos na terra,
um umbral eterno feito de moedas de cobre.
​
Sorria — você pagou à vista.
Chorei e tranquei a porta.
​
Uma carta por baixo dela dizia:
"Adeus, minha querida."
​
E lá está ela, fechada.
​
Eu tremia; a ilusão acabou,
trazendo consigo a escassez.
​
Meus escapes, minha torre encantada,
tudo estava naquela porta trancada.
​
Meses se passaram.
​
Esperei por um sopro de vida,
mas ele não veio.
​
Minha mente, fria e vazia,
só pensava em uma porta.
​
Fui até ela.
Parei na entrada.
​
As chaves caíram.
Senti a frieza delas.
​
Então me perguntei:
​
vale a pena viver
em fantasia?
Há um céu sobre minha cabeça?
​
Há uma luz que me rejeita?
​
Reconheço tudo o que Deus fez,
mas, se há um recanto para morar
quando eu partir deste lugar,
por favor, Deus, esqueça-me.
​
Há tantos outros
que precisam de um abrigo
para a alma descansar.
​
Não ligo para onde minha alma irá habitar,
só não permita que eu roube uma vaga.
​
Lá haverá flores, mesa posta,
sorrisos e certezas.
​
Este mundo é apenas um rascunho
de um lugar mais profundo.
​
Eu vou ficar bem
no limbo que coloquei cada tijolo.
​
Agora está pronto,
me contento em chamar de lar.