u/ElGuardian09

Eran las 4:37 de la madrugada de un jueves.

Mi padre se sintió mal.

Estaba ardiendo en fiebre.

Dejó el puesto a mi cargo y, antes de irse, me dijo:

—Estarás bien, si no miras al interior del taxi y le dices al conductor: Igual que usted.

Pensé que deliraba y, para no preocuparlo, le prometí que haría lo que me pidió.

Aquella madrugada ya no hubo muchos clientes.

Todos se habían marchado desde las dos, cuando las brasas del trompo comenzaron a crujir, emitiendo un sonido aterrador, como si fueran los gritos desesperados de una mujer.

Esperé un rato más, pero nadie llegó.

Comencé a limpiar el puesto y a guardar algunas cosas cuando un taxi se detuvo frente a él.

Era el clásico Tsuru amarillo con letras azules.

Miré de reojo.

Los vidrios estaban completamente polarizados y las ventanillas cerradas.

Aun así, escuché claramente una voz proveniente de su interior.

—¿Todavía tiene?

Le di la espalda mientras cargaba unas sillas hacia el interior del puesto.

—Igual que usted.

El motor rugió con fuerza, como si quisiera que volteara a mirarlo.

Bajé la cabeza y le di la espalda.

Deseaba escuchar otro automóvil, otras personas, cualquier señal de que no estaba solo.

Pero la calle estaba completamente desierta.

Entonces la voz volvió a hablar, esta vez pegada a mi espalda.

—De tripa y cabeza.

Mientras retiraba las mesas, respondí:

—Igual que usted.

Las luces del interior del taxi se encendieron.

Miré de reojo y alcancé a distinguir cuatro siluetas inmóviles, mirando hacia el frente como maniquíes.

Sentí que la piel se me erizaba.

Tomé una cebolla y comencé a picarla para mantener los ojos cerrados.

—Lengua y cabeza.

La voz sonó tan cerca que juraría que el conductor estaba a unos centímetros de mí.

Las lágrimas corrían por mi rostro.

—Igual que usted —dije, sollozando.

El taxi arrancó y su sonido desapareció calle abajo.

Las brasas del trompo, ya sin carne frente a ellas, comenzaron a crujir otra vez.

No entendí por qué, pero, mientras limpiaba mis lágrimas, dije en voz baja:

—Igual que usted... siempre igual que usted.

LA CHICA DE LAS FOTOGRAFÍAS

Conocí a una chica en una aplicación de citas.

Todas sus fotografías eran antiguas, en tonos sepia. Supuse que era fanática de los filtros retro.

Era tímida, ingenua y no entendía algunos de los términos populares más comunes.

Hablaba constantemente de su vida en el campo, de vivir sin electricidad y del ferrocarril como si fuera el invento más extraordinario del mundo.

Pensé que estaba bromeando cuando mencionó su miedo a la Revolución Mexicana.

Dejé de responderle cuando vi su última fotografía de perfil.

Era ella, fingiendo estar muerta.

Su último mensaje hablaba de unos nuevos huaraches de baqueta que había comprado.

Decía que nunca antes había usado unos.

Pasaron varios días hasta que, por casualidad, la escuela nos llevó a visitar el Museo Nacional de Historia, en el antiguo Palacio Nacional.

Mientras recorríamos una de las salas, me detuve frente a una fotografía.

Reconocí inmediatamente el rostro.

Era ella.

La chica de la aplicación.

Estaba dormida, con los ojos casi cerrados.

Vestía el mismo vestido manchado de negro que aparecía en las fotografías de su perfil.

Me acerqué al cristal.

Debajo de la imagen había una fecha de hacía más de cien años.

Entonces vi un recorte de periódico colocado junto a la fotografía.

"Joven muere tras comprar sus primeros huaraches."

Sentí un escalofrío.

Seguí caminando, intentando convencerme de que aquello era una coincidencia.

Estaba a punto de abandonar la sala cuando encontré una última fotografía.

Me quedé inmóvil.

Era yo.

Estaba desplomado sobre unas escaleras, dormido, con los ojos casi abiertos.

Vestía ropa de principios del siglo XX y aparecía frente al mismo edificio en el que me encontraba.

Debajo de la fotografía había una fecha:

8 de junio de 1912.

Y otro recorte de periódico:

"Adrián Hurtado muere al mediodía tras ser asaltado fuera del Palacio Nacional."

Miré el reloj.

Faltaban diez minutos para el mediodía.

Entonces mi teléfono vibró.

Era un mensaje de ella.

Te estoy esperando afuera.

Conocí a una chica en una aplicación de citas.

Todas sus fotografías eran antiguas, en tonos sepia. Supuse que era fanática de los filtros retro.

Era tímida, ingenua y no entendía algunos de los términos populares más comunes.

Hablaba constantemente de su vida en el campo, de vivir sin electricidad y del ferrocarril como si fuera el invento más extraordinario del mundo.

Pensé que estaba bromeando cuando mencionó su miedo a la Revolución Mexicana.

Dejé de responderle cuando vi su última fotografía de perfil.

Era ella, fingiendo estar muerta.

Su último mensaje hablaba de unos nuevos huaraches de baqueta que había comprado.

Decía que nunca antes había usado unos.

Pasaron varios días hasta que, por casualidad, la escuela nos llevó a visitar el Museo Nacional de Historia, en el antiguo Palacio Nacional.

Mientras recorríamos una de las salas, me detuve frente a una fotografía.

Reconocí inmediatamente el rostro.

Era ella.

La chica de la aplicación.

Estaba dormida, con los ojos casi cerrados.

Vestía el mismo vestido manchado de negro que aparecía en las fotografías de su perfil.

Me acerqué al cristal.

Debajo de la imagen había una fecha de hacía más de cien años.

Entonces vi un recorte de periódico colocado junto a la fotografía.

"Joven muere tras comprar sus primeros huaraches."

Sentí un escalofrío.

Seguí caminando, intentando convencerme de que aquello era una coincidencia.

Estaba a punto de abandonar la sala cuando encontré una última fotografía.

Me quedé inmóvil.

Era yo.

Estaba desplomado sobre unas escaleras, dormido, con los ojos casi abiertos.

Vestía ropa de principios del siglo XX y aparecía frente al mismo edificio en el que me encontraba.

Debajo de la fotografía había una fecha:

8 de junio de 1912.

Y otro recorte de periódico:

"Adrián Hurtado muere al mediodía tras ser asaltado fuera del Palacio Nacional."

Miré el reloj.

Faltaban diez minutos para el mediodía.

Entonces mi teléfono vibró.

Era un mensaje de ella.

Te estoy esperando afuera.

A veces me pregunto si todo este esfuerzo será recompensado de alguna manera pero no logro captar la atención que me gustaría.

Nadie se suscribe ni mira mi perfil y es que la opinión más importante es la que poseen todos ustedes pero en qué momento una crítica constructiva se convierte en una destructiva?

​

Líderes del mundo:

No hay lugar seguro.

El tiempo se acaba.

Los cadáveres se alimentan del oxígeno de nuestra sangre.

Nos mutilan hasta que nos levantamos para seguir replicando el propósito.

Los primeros infectados fueron pacientes en coma y víctimas de traumatismos craneoencefálicos.

No existió un paciente cero.

Hubo miles.

Logramos localizar el impulso.

Está anclado a una torre en las montañas de Chernóbil.

Desgraciadamente, los satélites que orbitan la Tierra están fuera de nuestro control y continúan propagando el apocalipsis.

La única forma de detener a los infectados es mediante descargas eléctricas de alto voltaje o la destrucción total del cráneo.

Su única orden es devorar y extinguir a la humanidad.

Señor presidente de la Nueva Alianza Americana:

Usted lo sabía.

La tecnología cuántica era el séptimo sello en nuestras manos.

Su política expansiva de "paz libertaria" fue la primera trompeta...

Y nadie la escuchó.

Esa noche Don Agustín tenía la tiendita abierta, sin importar que fueran las 2 de la mañana.

Él nunca atendía a esas horas. Sentí curiosidad y pasé a comprar una soda como pretexto.

Don Agustín estaba recargado de espaldas contra la pared, fumando.

—Buenas noches, Don Titín —dije.

—No hay servicio —respondió.

Escuché unos golpes desesperados en el interior de la tienda.

Don Agustín sudaba un amarillento aceite en su cabeza calva. El viejo no miró al suelo; arrojó su cigarro y pisó la colilla.

—Agarre lo que guste, seño, hoy todo es gratis. Solo no mire y no pregunte.

Pensé que era una broma, así que caminé hacia el fondo. El cristal empezaba a empañarse por dentro por una capa densa de vapor. Incapaz de contener la curiosidad, acerqué el rostro al cristal para ver mejor.

Un golpe me hizo saltar hacia atrás.

La silueta de unos pies humanos se dibujó en el cristal.

Dentro del refrigerador del mostrador, entre los paquetes de jamón y el queso, estaba una mujer maniatada, llorando, intentando escapar.

Una hoja tenía un nombre, quizá una oración inteligible. Cuando la leí, caí de espaldas dentro del refrigerador de las bebidas.

Grité y golpeé el cristal.

Miré a Don Agustín bajar la cortina de la tienda. Se acercó a mí y acarició el cristal con la palma de la mano.

—Aún me falta surtir refrescos. Lo bueno es que usted es diabética.

Me habían dicho que mi mirada era distinta.

Pensé que era por no estar durmiendo bien.

Entonces lo recordé: mi reloj inteligente tenía la opción de monitorear mis horas de sueño.

Decidí dejarlo funcionando toda la noche y revisar los resultados por la mañana.

Todo parecía normal.

2:00 a. m. Sin pulso.

Pensé que el reloj simplemente no lo había detectado.

2:37 a. m. Se activó la grabadora de voz de mi celular.

3:00 a. m. Seguía sin registrar pulso. Llevaba más de once minutos.

3:17 a. m. El celular captó sonidos... como si alguien intentara gritar.

3:22 a. m. El reloj continuaba sin detectar latidos.

3:32 a. m. Un susurro quedó grabado:

"Quiero mi cuerpo... Dame mi cuerpo."

3:37 a. m. El reloj volvió a detectar pulso, pero era demasiado acelerado.

Activó una alerta para solicitar ayuda médica. Yo nunca desperté.

La alarma sonó hasta las cuatro de la mañana.

Al levantarme me miré al espejo y, por primera vez, yo también noté que mi mirada era la de otra persona.

Decidí revisar las viejas cintas que mi abuelo me había heredado. Eran episodios de El Chavo del 8. De entre todas llamó mi atención la que llevaba una etiqueta escrita a mano: "Ensayo/Piloto".

No había risas enlatadas; solo un silencio espeso.

Don Ramón lloraba frente a la cámara. Al fondo, la puerta de su casa permanecía abierta. Allí, una sombra alta y desproporcionada, como una sábana, se mecía dentro de la vivienda. En lugar de ojos, tenía un resplandor blanquecino.

Don Ramón miró fijamente a la cámara durante varios segundos, completamente aterrado.

Me acerqué al televisor para observar mejor su expresión, pero me detuve en seco cuando vi una sombra moverse por el rabillo del ojo.

El ruido blanco estalló de golpe.

Don Ramón gritó.

La silueta ya no estaba detrás de él.

No sé por qué, pero sentí la necesidad de calcar aquel contorno de tela sobre el cristal del televisor.

Sin importar qué cinta reprodujera, la figura encajaba perfectamente en cada capítulo, en cada escena.

Como un fantasma silencioso.

Como una muerte paciente.

Borré el contorno del cristal, pero ya no pude borrarlo de mi mente.

Ahora, cada vez que miro una pantalla apagada, la veo de pie, detras de mí, esperándome.

Y cuando la pantalla se enciende...

me da una tregua.

Pero, cuando la oscuridad regresa, descubro que está un poco más cerca de mí.

Decidí revisar las viejas cintas que mi abuelo me había heredado. Eran episodios de El Chavo del 8. De entre todas llamó mi atención la que llevaba una etiqueta escrita a mano: "Ensayo/Piloto".

No había risas enlatadas; solo un silencio espeso.

Don Ramón lloraba frente a la cámara. Al fondo, la puerta de su casa permanecía abierta. Allí, una sombra alta y desproporcionada, como una sábana, se mecía dentro de la vivienda. En lugar de ojos, tenía un resplandor blanquecino.

Don Ramón miró fijamente a la cámara durante varios segundos, completamente aterrado.

Me acerqué al televisor para observar mejor su expresión, pero me detuve en seco cuando vi una sombra moverse por el rabillo del ojo.

El ruido blanco estalló de golpe.

Don Ramón gritó.

La silueta ya no estaba detrás de él.

No sé por qué, pero sentí la necesidad de calcar aquel contorno de tela sobre el cristal del televisor.

Sin importar qué cinta reprodujera, la figura encajaba perfectamente en cada capítulo, en cada escena.

Como un fantasma silencioso.

Como una muerte paciente.

Borré el contorno del cristal, pero ya no pude borrarlo de mi mente.

Ahora, cada vez que miro una pantalla apagada, la veo de pie, detras de mí, esperándome.

Y cuando la pantalla se enciende...

me da una tregua.

Pero, cuando la oscuridad regresa, descubro que está un poco más cerca de mí.

El Chavo despertó en su barril por el olor: sudor rancio y algo metálico, como carne dejada al sol.

Era de madrugada.

Vio a Don Ramón cruzar el patio. No caminaba como un borracho; se movía con una pesadez rígida, sujetándose el estómago con ambas manos y gimiendo entre dientes.

Entró a su vivienda y, segundos después, el silencio se rompió.

—¡Papi, no! ¡Me duele, suéltame! —el grito de la Chilindrina fue real, seco.

Nadie bajó.

Doña Florinda se asomó por la ventana; Doña Cleotilde apretó su rosario tras la cortina.

En la vecindad, los gritos siempre habían sido un ruido de fondo, una parte más de la vida diaria.

Escucharon muebles cayendo y un llanto que se transformó en un gorgoteo espeso, pero prefirieron no intervenir.

Era el ruido de siempre.

Al amanecer, Doña Cleotilde se acercó a la puerta de Don Ramón por pura inercia.

El Chavo la miraba desde su sitio, incapaz de moverse.

—¿Monchito? ¿Estás bien?

La puerta se abrió.

Don Ramón no dijo nada; simplemente se abalanzó sobre ella y le arrancó un trozo de mejilla de un bocado.

Detrás de él apareció la Chilindrina.

Tenía el vestido roto y la cara manchada de una costra oscura.

No parecía un monstruo; parecía una niña enferma y desesperada que masticaba el brazo de la vecina mientras lloraba de forma automática, sin lágrimas, como si no pudiera detenerse.

Jaimito el cartero bajó las escaleras, todavía aturdido.

Se encontró de frente con la Bruja del 71, que ya intentaba ponerse en pie con movimientos torpes.

Antes de que el anciano pudiera reaccionar, los dientes de la mujer se cerraron en su garganta.

El Chavo se arrastró fuera del barril.

No buscó ayuda; buscó el portón.

Logró cerrarlo y atrancarlo con una viga de madera justo cuando los primeros golpes húmedos empezaron a retumbar desde el interior.

—No entre, don Barriga —susurró el niño cuando vio llegar al dueño de la vecindad—.

Don Ramón se volvió loco.

Se están comiendo.

El Señor Barriga y el Profesor Jirafales lo miraron con irritación.

—Seguro Don Ramón llegó ebrio y le pegó a la niña —dijo Jirafales, acomodándose el saco—.

Déjanos pasar, Chavo. Deja de inventar historias para llamar la atención.

Llamaron a una patrulla para que se encargara del niño.

Cuando los dos policías llegaron, el Chavo estaba sentado en la banqueta, repitiendo que la Chilindrina tenía sangre en los dientes.

Bajo presión, el Señor Barriga abrió el portón.

El patio era un matadero.

El cadáver de la tía de Paty yacía cerca de la fuente.

Doña Florinda y Quico intentaban subir las escaleras, pero se movían con la misma cadencia rota que los demás.

Los policías desenfundaron.

Cuando Don Ramón se lanzó contra ellos, vaciaron sus cargadores en su pecho.

El hombre cayó, pero siguió arrastrándose por el suelo, estirando las manos hacia las botas de un agente con un gemido animal.

La Chilindrina, pequeña y rápida, se lanzó sobre el otro policía y le desgarró la pierna antes de que pudiera volver a cargar.

El Profesor Jirafales intentó acercarse a Doña Florinda, convencido de que estaba herida.

Ella lo recibió enterrándole los dedos en los ojos mientras buscaba carne en su cuello.

El maestro murió contra la pared de adobe, sin entender por qué la mujer que amaba lo masticaba con tanta saña.

El Chavo retrocedió hacia la calle.

Nadie lo miraba. Para la gente que pasaba por la acera, él seguía siendo el niño invisible de siempre.

El hambre, que siempre había sido una sombra en esa vecindad, era ahora lo único que quedaba.

El niño salió y cerró el portón por fuera.

Escuchó los disparos finales, los gritos de los hombres y, después, solo el sonido de masticación y respiraciones pesadas.

Se quedó sentado en la acera.

Tenía hambre, la misma de todos los días, pero ahora sentía que el hambre era un motor que podía encenderse en cualquier momento dentro de su propio cuerpo.

Se abrazó a sus rodillas y esperó en el silencio de la calle, mientras desde el interior de la vecindad llegaba el ruido de algo pequeño arrastrándose hacia la entrada.

El Chavo despertó en su barril por el olor: sudor rancio y algo metálico, como carne dejada al sol.

Era de madrugada.

Vio a Don Ramón cruzar el patio. No caminaba como un borracho; se movía con una pesadez rígida, sujetándose el estómago con ambas manos y gimiendo entre dientes.

Entró a su vivienda y, segundos después, el silencio se rompió.

—¡Papi, no! ¡Me duele, suéltame! —el grito de la Chilindrina fue real, seco.

Nadie bajó.

Doña Florinda se asomó por la ventana; Doña Cleotilde apretó su rosario tras la cortina.

En la vecindad, los gritos siempre habían sido un ruido de fondo, una parte más de la vida diaria.

Escucharon muebles cayendo y un llanto que se transformó en un gorgoteo espeso, pero prefirieron no intervenir.

Era el ruido de siempre.

Al amanecer, Doña Cleotilde se acercó a la puerta de Don Ramón por pura inercia.

El Chavo la miraba desde su sitio, incapaz de moverse.

—¿Monchito? ¿Estás bien?

La puerta se abrió.

Don Ramón no dijo nada; simplemente se abalanzó sobre ella y le arrancó un trozo de mejilla de un bocado.

Detrás de él apareció la Chilindrina.

Tenía el vestido roto y la cara manchada de una costra oscura.

No parecía un monstruo; parecía una niña enferma y desesperada que masticaba el brazo de la vecina mientras lloraba de forma automática, sin lágrimas, como si no pudiera detenerse.

Jaimito el cartero bajó las escaleras, todavía aturdido.

Se encontró de frente con la Bruja del 71, que ya intentaba ponerse en pie con movimientos torpes.

Antes de que el anciano pudiera reaccionar, los dientes de la mujer se cerraron en su garganta.

El Chavo se arrastró fuera del barril.

No buscó ayuda; buscó el portón.

Logró cerrarlo y atrancarlo con una viga de madera justo cuando los primeros golpes húmedos empezaron a retumbar desde el interior.

—No entre, don Barriga —susurró el niño cuando vio llegar al dueño de la vecindad—.

Don Ramón se volvió loco.

Se están comiendo.

El Señor Barriga y el Profesor Jirafales lo miraron con irritación.

—Seguro Don Ramón llegó ebrio y le pegó a la niña —dijo Jirafales, acomodándose el saco—.

Déjanos pasar, Chavo. Deja de inventar historias para llamar la atención.

Llamaron a una patrulla para que se encargara del niño.

Cuando los dos policías llegaron, el Chavo estaba sentado en la banqueta, repitiendo que la Chilindrina tenía sangre en los dientes.

Bajo presión, el Señor Barriga abrió el portón.

El patio era un matadero.

El cadáver de la tía de Paty yacía cerca de la fuente.

Doña Florinda y Quico intentaban subir las escaleras, pero se movían con la misma cadencia rota que los demás.

Los policías desenfundaron.

Cuando Don Ramón se lanzó contra ellos, vaciaron sus cargadores en su pecho.

El hombre cayó, pero siguió arrastrándose por el suelo, estirando las manos hacia las botas de un agente con un gemido animal.

La Chilindrina, pequeña y rápida, se lanzó sobre el otro policía y le desgarró la pierna antes de que pudiera volver a cargar.

El Profesor Jirafales intentó acercarse a Doña Florinda, convencido de que estaba herida.

Ella lo recibió enterrándole los dedos en los ojos mientras buscaba carne en su cuello.

El maestro murió contra la pared de adobe, sin entender por qué la mujer que amaba lo masticaba con tanta saña.

El Chavo retrocedió hacia la calle.

Nadie lo miraba. Para la gente que pasaba por la acera, él seguía siendo el niño invisible de siempre.

El hambre, que siempre había sido una sombra en esa vecindad, era ahora lo único que quedaba.

El niño salió y cerró el portón por fuera.

Escuchó los disparos finales, los gritos de los hombres y, después, solo el sonido de masticación y respiraciones pesadas.

Se quedó sentado en la acera.

Tenía hambre, la misma de todos los días, pero ahora sentía que el hambre era un motor que podía encenderse en cualquier momento dentro de su propio cuerpo.

Se abrazó a sus rodillas y esperó en el silencio de la calle, mientras desde el interior de la vecindad llegaba el ruido de algo pequeño arrastrándose hacia la entrada.

Un hombre llegó a mí pidiendo ayuda para su mujer. Ella había pisado un charco viscoso hacía unos minutos, y ahora las quemaduras en sus pies eran insoportables.

Mientras examinaba las quemaduras, escuché a los gatos de la carretera maullar. Eran sonidos conscientes, de terror puro.

Al salir a investigar, encontré un rojizo rastro de líquido espumoso que me llevó hasta una masacre en la oscuridad.

Pensé que un coyote era el culpable, hasta que mi lámpara iluminó unos penetrantes ojos amarillos.

Era un esquelético canino de raza reconocida, agazapado entre la maleza.

Salió arrastrándose hacia mí. Su longitud era de casi dos metros, y sus delgados miembros sobresalían sobre su lomo como si fueran alas de murciélago.

Ese perro se arrastraba apoyándose en lo que parecían ser sus puños humanos; lo supe cuando lo vi abrir sus cinco flácidos dedos para tratar de sujetarme.

Cuando me sonrió, supe que ese líquido viscoso no era solo otra forma de matar: servía para inmovilizar a su presa.

Esa bestia consciente había utilizado a los viajeros para traerme hacia él, y su jadeo burlesco me recordó que algunas bestias no fueron creadas por Dios.

Un hombre llegó a mí pidiendo ayuda para su mujer. Ella había pisado un charco viscoso hacía unos minutos, y ahora las quemaduras en sus pies eran insoportables.

Mientras examinaba las quemaduras, escuché a los gatos de la carretera maullar. Eran sonidos conscientes, de terror puro.

Al salir a investigar, encontré un rojizo rastro de líquido espumoso que me llevó hasta una masacre en la oscuridad.

Pensé que un coyote era el culpable, hasta que mi lámpara iluminó unos penetrantes ojos amarillos.

Era un esquelético canino de raza reconocida, agazapado entre la maleza.

Salió arrastrándose hacia mí. Su longitud era de casi dos metros, y sus delgados miembros sobresalían sobre su lomo como si fueran alas de murciélago.

Ese perro se arrastraba apoyándose en lo que parecían ser sus puños humanos; lo supe cuando lo vi abrir sus cinco flácidos dedos para tratar de sujetarme.

Cuando me sonrió, supe que ese líquido viscoso no era solo otra forma de matar: servía para inmovilizar a su presa.

Esa bestia consciente había utilizado a los viajeros para traerme hacia él, y su jadeo burlesco me recordó que algunas bestias no fueron creadas por Dios.

Y se hizo la oscuridad.

El sismo del Calvario abrió la tierra. Y del Hades fueron liberadas las huestes.

Sus seguidores en Jerusalén se atrincheraron en la cueva junto al cuerpo de su Señor.

Porque el Maligno derramaba sangre sobre la tierra, intentando conseguir el cuerpo del Cordero, para que el Hijo del Hombre no pudiera regresar.

Y a los ángeles les fue prohibido responder.

Porque no estaba escrito que salvación fuese entregada solo desde el cielo.

La fe no había sido puesta en nuestras palabras, sino en nuestras manos.

Porque los legionarios debíamos protegerlo desde la oscuridad de las cuevas. Las autoridades debían resguardar la piedra de un sepulcro vacío.

Y durante tres días de oscuridad la humanidad fue puesta a prueba, porque no todos fueron hallados dignos de la salvación.

Y se hizo la oscuridad.

El sismo del Calvario abrió la tierra. Y del Hades fueron liberadas las huestes.

Sus seguidores en Jerusalén se atrincheraron en la cueva junto al cuerpo de su Señor.

Porque el Maligno derramaba sangre sobre la tierra, intentando conseguir el cuerpo del Cordero, para que el Hijo del Hombre no pudiera regresar.

Y a los ángeles les fue prohibido responder.

Porque no estaba escrito que salvación fuese entregada solo desde el cielo.

La fe no había sido puesta en nuestras palabras, sino en nuestras manos.

Porque los legionarios debíamos protegerlo desde la oscuridad de las cuevas. Las autoridades debían resguardar la piedra de un sepulcro vacío.

Y durante tres días de oscuridad la humanidad fue puesta a prueba, porque no todos fueron hallados dignos de la salvación.

​

—A todas las unidades. Soy el coordinador en Radio.

Su respiración entrecortada reflejaba su lucha por sobrevivir.

—Para Macías, en la autopista. Para Eduardo en  Pueblo Viejo. Sepan que escuché caer.

Gruñidos se escucharon por la frecuencia, Ricardo lloraba, sabía que los había enviado a sus muertes.

—No fue mi culpa. No fue culpa de nadie, ¿cierto? Todos tenemos un momento ¿verdad?

Sudoroso apoyó el ensangrentado muñón sobre la consola fría.

—Si algún héroe sigue vivo… por favor no sienta culpa. No tenga miedo, no maldiga su final.

El jadeo de Ricardo demostraba su caída en la inconsciencia, guardó silencio mientras veía la foto grupal con sus compañeros, acercó sus labios al micrófono y susurró.

—Les deseo suerte a todos en su último servicio.-

En la desola ciudad, la sirena de una ambulancia siniestrada parecia responder a las palabras de Ricardo, mientras este gruñia entre espasmos, consumido por la más absoluta oscuridad.

​

—A todas las unidades. Soy el coordinador en Radio.

Su respiración entrecortada reflejaba su lucha por sobrevivir.

—Para Macías, en la autopista. Para Eduardo en  Pueblo Viejo. Sepan que escuché caer.

Gruñidos se escucharon por la frecuencia, Ricardo lloraba, sabía que los había enviado a sus muertes.

—No fue mi culpa. No fue culpa de nadie, ¿cierto? Todos tenemos un momento ¿verdad?

Sudoroso apoyó el ensangrentado muñón sobre la consola fría.

—Si algún héroe sigue vivo… por favor no sienta culpa. No tenga miedo, no maldiga su final.

El jadeo de Ricardo demostraba su caída en la inconsciencia, guardó silencio mientras veía la foto grupal con sus compañeros, acercó sus labios al micrófono y susurró.

—Les deseo suerte a todos en su último servicio.-

En la desola ciudad, la sirena de una ambulancia siniestrada parecia responder a las palabras de Ricardo, mientras este gruñia entre espasmos, consumido por la más absoluta oscuridad.