u/Extension-Pen-109

We built the truck-routing infrastructure European freight operators actually need, and we're raising at a low valuation before a China deal closes.

TRANSCEND is a production-ready API for heavy-vehicle routing:

truck-specific restrictions,

ADR (hazardous goods),

per-segment tolls

Low-Emission-Zone compliance baked in.

It's dockerized, live, and already beats PTV/TomTom on price by ~10x (€200–500/mo vs €1K–5K/mo) with features they don't have.

Why the entry point is now:

• A Chinese investment group is in active negotiation to become a paying customer for all of China within months. If that lands, our valuation re-rates hard — and this round is priced before that happens.
• Europe first, but not only. The China relationship opens a second continent on a short timeline, not a maybe.
• One engine, two markets. The same backend powers AngoTrucks (Angola freight marketplace — first-mover, pre-deal with Sonangol). If one market slows, the other compounds.

We're raising a €90K round (pre-money €1.36M, equity / convertible, 18-month runway) to push European commercial expansion + the API-first partnerships. Milestone in 18 months: 100+ active fleets, API live with 5+ partners, €20K MRR, operational break-even.

Investor deck (English): https://docs.google.com/presentation/d/1dEhgLNuCPZg8GnqrRLf0PBELoBv0QWHt/edit?slide=id.p1

Buenos dias.

Antes de que alguien lo diga, si; estoy usando ia para explorar el concepto de la portada.

Después de publicar la primera historia de una saga que estoy haciendo. Estoy planteando un libro paralelo en otro tono mas oscuro sobre uno de los personajes.

Y viendo como suelen ser las portadas de libros parecidos, estoy pensando en el estilo que mejor puede encajar. Y me gustaria opinión sobre el estilo y cual sería "mas clicable" en Amazon.

Tengo el borrador de la historia desde 2015, y como estoy retomando todo el proyecto personal de publicar toda la saga y terminar los que había empezado a escribir, pues me gustaria plantear todas las que tengo (unos 8 libros que tengo a medio terminar desde 2004).

Este, en caso de continuarlo, lo miraré de terminar para enero.

Pero no me saco de la cabeza la portada, y el tono. Como es un tono mucho mas oscuro y crudo que la saga principal, pues... tiene que ir acompasado.

Un saludo, y gracias por vuestro tiempo.

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La Taberna del Séptimo Cielo apestaba a cerveza agria, sudor rancio y el hedor persistente de sueños rotos fermentando en barriles baratos.

Era el tipo de lugar donde cinco miserables con más desesperación que ambición terminaban conspirando para sobrevivir otro día, y donde las esperanzas se pudren más rápido que la carne en un verano caluroso.

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Me senté en nuestra mesa habitual; la que tenía tres patas y media y se tambaleaba cada vez que alguien respiraba demasiado fuerte, tratando de ignorar el dolor sordo en mis costillas. La pelea de la semana pasada había dejado moretones que palpitaban con cada respiración.

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Mi armadura de cuero estaba parcheada como cicatrices de batallas, cada una un recordatorio de que la supervivencia no era gloriosa, solo sucia y dolorosa.

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Mis cabellos negro azabache con brillos azulados, sucios de polvo, caían sobre mis hombros cansados.

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—Maldita sea —murmuré, mirando el tablón de misiones. Mi mano temblaba ligeramente al sostener la nota sobre el pollo que aterrorizaba aldeas. Tres semanas. Tres putas semanas. Y nosotros, los idiotas, pensando que podíamos manejarlo.

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Arión se encogió de hombros desde el otro lado de la mesa —Podría ser peligroso —dijo, su voz baja y tensa—. Los pollos... los pollos pueden ser letales. Especialmente los que han sido tocados por magia oscura.

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Sus ojos oscuros, marcados por noches sin dormir, se fijaron en el tablón con preocupación genuina.

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Den resopló desde donde estaba acurrucado en su silla. Ser un hombre-pantera de más de 2 metros lo hacía parecer un depredador forzado a socializar, sus orejas puntiagudas captaban conversaciones que preferiría ignorar. Sus bigotes vibraban con cada resoplido, traicionando su irritación contenida. Sus garras tamborileaban en la mesa, dejando marcas profundas en la madera.

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—Un puto pollo —dijo de repente Den, con voz amarga— ¿Vamos a cazar la cena?.

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El grupo se quedó en silencio por un momento, incómodo.

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Y entonces, casi imperceptiblemente, SirMani olió sus propias túnicas. Ese aroma familiar y húmedo de la última vez que había fallado una invocación de tercer nivel y el maná residual se había cristalizado en las fibras de su túnica cubierto de harina morada como una maldición invisible, pero notoria.

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Eifdeg mi pequeño enano, jugaba con su martillo sobre la mesa. Su barba roja, aún sin formar del todo, se movía con cada risa forzada.

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Le revolví el cabello rojo con una sonrisa maternal, ignorando las miradas de desprecio de los mercenarios en la mesa contigo cubierto de harina. ¿Madre? Sí, era complicado. Una elfa criando a un enano.

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La biología no encajaba, la lógica tampoco, pero en este grupo, la lógica era un lujo que no podíamos permitirnos.

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SirMani se rió desde el otro lado de la mesa, el sonido aristocrático y arrogante de alguien acostumbrado a ser el más inteligente en cualquier habitación, o al menos el más adinerado. Sus dedos largos, acostumbrados a pergaminos y no a armas, jugueteaban con el borde de su capa. Disimulando que estaba olisqueandola.

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—Bueno, yo no veo el problema—dijo, tomando un trago de vino que costaba más que nuestro presupuesto semanal, limpiándose los labios con un pañuelo manchado—. Un poco de práctica nos dará confianza para los trabajos reales. Además, un pollo no puede ser peor que mi familia cuando se les acaba el jerez.

​

Habíamos formado el grupo hacía unos pocos meses, después de conocernos en esta misma taberna y decidir que éramos lo suficientemente tontos para formar un equipo funcional.

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La lógica había sido: si morimos solos, nadie se entera; si morimos juntos, al menos alguien podrá culpar al otro.

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No éramos exactamente el tipo de héroes que inspiran baladas épicas.

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Éramos más bien el tipo de supervivientes que inspiraba advertencias sobre lo que no hay que hacer, escritas en tablas clavadas fuera de los gremios de aventureros.

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–—Aceptamos el trabajo del pollo. Pero es nuestro pollo. Y alguien nos está pagando cinco monedas de plata para cazarlo. Eso es más de lo que hemos ganado en el último mes— dijo Arión con rotundidad.

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La tabernera se acercó con una bandeja cargada de jarras de cerveza agria y un plato de pan con chorizo y queso fundido. Su rostro de homicida profesional; estatura media para ser humana, brazos como jamones, un buen gran busto, hizo algo que intentaba ser una sonrisa.

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–—Antes de que salgan corriendo a cazar aves demoníacas–—dijo, colocando la bandeja sobre la mesa con un ruido sordo—, tomen esto. No quiero que mis mejores clientes mueran de hambre antes de que me traigan ese pollo. O lo que sea que quede de él.

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Miré la bandeja con una mezcla de gratitud y sospecha. La generosidad siempre viene acompañada, pero el estómago vacío no deja espacio para orgullo. Asentí, y el grupo se abalanzó como lobos hambrientos.

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Den fue el primero en atacar, sus garras rasgaron el pan en pedazos irregulares que devoró con ferocidad. Sus orejas se movían nerviosamente mientras masticaba.

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Porque rechazaste el trabajo del cementerio —me recordó Arión, siempre recordándome mis errores.

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—El cementerio estaba obviamente embrujado —repliqué—. ¡Los zombies y las gárgolas son como el primer paso en la escalera de "cómo morir estúpidamente"! No tengo intención de que mi tumba diga "Comida para gusanos andantes". Además, aún me supuran; no necesito infección adicional.

no se mezcla

Den alzó una oreja, sus pupilas se dilataron.

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—¿Lo oísteis?

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Quedamos quietos. Desde fuera llegaba un sonido que podría haber sido el viento aullando entre las tejas... pero era algo con plumas y malas intenciones.

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—¿Qué tipo de sonido? —preguntó Arión, su mano se movió instintivamente hacia la daga que llevaba escondida, aunque probablemente se cortaría antes de sacarla.

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—Como... cacareos —dijo Den lentamente, el pelo de su nuca se erizó —. Cacareos muy, muy furiosos. Y... ¿Trompetas?

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CRASH.

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El sonido vino de la cocina. Luego otro. Y lo que definitivamente eran gritos en el idioma grosero, lleno de referencias anatómicas improbables, que solo usaban los cocineros cuando algo había ido terriblemente mal.

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La tabernera salió corriendo de la cocina con los ojos muy abiertos, cubierta de harina y con una pluma pegada en la frente.

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—¡Está aquí! —gritó desde el suelo, después de tropezar con un taburete—. ¡El pollo demonio está aquí!

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—¿Pollo demonio? —pregunté, poniéndome de pie con dificultad, mi rodilla mala protestaba—. Pensé que habías dicho que era solo un pollo escapado.

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—¡Eso pensé! —MiraCielos se escondió detrás de nuestra mesa, usándome de escudo humano—. ¡Ha crecido! ¡Me ha mirado! ¡Y me ha juzgado!

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Otro CRASH, seguido de un sonido que era como si alguien estuviera torturando a una gaita desafinada. ¡SQUAAAAWK—TOOT!

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—Ese puto sonido—dijo Den, señalando a la cocina, mirando a SirMani—. ¿No te parece una trompeta?

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—Bien —dije, desenvainando mi espada con lo que esperaba fuera determinación, aunque sentí el sudor frío en mis palmas por el miedo—. Parece que nuestro trabajo ha venido a nosotros. Ahorramos el viaje.

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—¿Deberíamos tener un plan? —preguntó Arión, pálido como la muerte.

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—El plan es simple —respondí, tratando de sonar como la líder—. Entramos, lo miramos, atrapamos y cobramos nuestras cinco monedas de plata. Formación Delta. O la que sea que practicamos el martes.

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—¿Y si realmente es un demonio? —preguntó Eifdeg, agarrando su martillo con una sonrisa de ganas de fiesta.

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—Entonces improvisamos.

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—¿Y si es más grande de lo que esperamos? —insistió SirMani.

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—Improvisamos más fuerte. ¡Vamos!

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Corrimos hacia la cocina como el grupo de miserables que éramos: sin coordinación, chocando hombros, y con mucha desesperación.

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La cocina era un escenario de guerra culinaria. Platos rotos cubrían el suelo. Las ollas volcadas, derramando sopa dudosamente saludable que hacía el suelo traicioneramente resbaladizo. Y en el centro de todo, sobre la mesa de despiece...

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El pollo.

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Era, efectivamente, más grande de lo esperado. No era un dragón, pero era muy grande, más grande que un perro de presa bien alimentado. Sus plumas tenían un brillo iridiscente, aceitoso, que parecía absorber la luz de las antorchas. Sus ojos de un brillante rojo intenso que sugería haber visto el abismo y que el abismo le había dado maíz en muy mal estado.

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—Hola, pollo —dije cautelosamente, levantando mi espada.

​

El pollo me miró. Ladeó la cabeza con un movimiento espasmódico, mecánico. Abrió el pico y, en lugar de un cacareo, emitió un sonido grave, gutural, como la trompeta de antes.

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Luego, el infierno se desató.

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Lo que siguió no fue una batalla.

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Fue una masacre de la incompetencia. Fue el caos en cámara lenta, una danza de errores tan dolorosa que si hubiera habido un bardo presente, habría escrito una tragedia que se cantaría durante siglos.

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—¡Ahora! —grité.

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Me lancé hacia adelante con una estocada desesperada. Apunté al pecho de la bestia, visualizando la supervivencia.

[2d10: 4+6=10 vs Evasión 8: Éxito] [+1 PE]

[Triunfo Inspirado por 4]

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El pollo, con una velocidad sobrenatural, simplemente dio un paso a la izquierda. No corrió. No aleteó. Simplemente, se deslizó como tres centímetros.

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Mi inercia me traicionó. Mi espada atravesó el aire vacío y se clavó en la pata de la mesa de despiece. Quedé atascada, tirando del mango inútilmente.

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—¡Lo tengo! —rugió Den.

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El hombre-pantera saltó desde la puerta. Iba a caer sobre la bestia, aplastándola con su peso. Era un plan sólido.

[2d10: 2+8=10 vs Evasión 6: Éxito] [+1 PE]

[Habilidad: Carga Bestial]

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Excepto que Den no contó con el charco de grasa de sopa en el suelo. En el momento en que sus pies tocaron las tablas, la fricción abandonó la habitación. Den salió disparado horizontalmente, sus garras arañaban el aire, sus ojos abiertos en pánico total.

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Pasó volando por encima del pollo, que ni se inmutó se estrelló espectacularmente contra la estantería de las especias del fondo.

[2d10: 1+9=10 vs Dificultad 4: Éxito]

[PIFIA: Resbalón — Ataque fallido pero éxito narrativo] [—1 PV por impacto]

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CRASH.

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Una nube de pimienta negra, canela y harina explotó, cubriendo a Den en un empanado instantáneo.

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—¡Mis ojos! —aulló el felino—. ¡La pimienta! ¡COMO PICA!

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—¡Atrás, bestia inmunda! —SirMani dio un paso al frente, su capa ondeaba (aunque no había viento). Extendió una mano enguantada, sus dedos trazaron símbolos en el aire—. ¡Ignis Fatuus!

[2d10: 3+5=8 vs Dificultad 10: Fallo] [—2 PPE]

[Efecto: Chispa errática]

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Una chispa brillante surgió de sus dedos. Prometía ser una llamarada gloriosa, un fuego purificador que asaría al pollo en el acto.

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Una chispa que voló, errática y borracha, hizo un zumbido triste, y se apagó al tocar una sartén húmeda con un sonido de "plop".

​

El pollo miró a SirMani. Luego, con un desprecio que casi podías sentir físicamente, se dio la vuelta y levantó las plumas de la cola.

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PFTHHHH.

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Una nube de gas verdoso y sulfuroso salió disparada hacia el mago. SirMani tosió, agitando las manos frenéticamente, su dignidad aristocrática se fue más rápido que el gas.

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—¡Es veneno! —chilló con voz aguda—. ¡Ataque químico! ¡Esto viola las convenciones de guerra!

[2d10: 5+4=9 vs Dificultad 8: Éxito]

[Resistencia élfica: Envenenamiento menor]

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Arión, desde la puerta, tensó su arco. Le temblaban las manos. Durante el caos, miraba al pollo con miedo, sus ojos evitando los míos.

​

Arión apretó los dientes, no solo por miedo a la bestia.

[2d10: 6+3=9 vs Dificultad 12: Fallo]

[Efecto: Miedo paralizante]

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—¡No te muevas! —gritó, cerrando un ojo para apuntar.

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El pollo estaba quieto. Arión soltó la cuerda.

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La flecha voló. Pasó a dos metros del pollo, rebotó en una olla de cobre, salió disparada en ángulo, rozó la oreja de Eifdeg y terminó clavándose en un jamón colgado del techo.

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—¡Oye! —gritó Eifdeg—. ¡Casi me das a mí, orejas largas!

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—¡Se movió! —mintió Arión—. ¡Desvió la flecha mentalmente!

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El pollo, aburrido de nuestra ineptitud, pasó a la ofensiva. Nos dio la espalda, levantó la cola y comenzó a lanzarnos huevos.

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Pero no eran huevos normales. Eran proyectiles balísticos. Su culo parecía una ametralladora ovípara.

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Uno golpeó el escudo de Eifdeg y estalló con la fuerza de un petardo, salpicando yema ácida que siseaba al tocar el metal y quemaba la piel expuesta.

[2d10: 7+5=12 vs Dificultad 8: Éxito]

[Bloqueo: Escudo enano]

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—¡Están hirviendo! —gritó Eifdeg, cubriéndose la cabeza mientras una lluvia de metralla de cáscara y clara caliente caía sobre nosotros.

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Yo finalmente logré desatascar mi espada, pero el impulso me hizo retroceder y tropezar con SirMani, que seguía tosiendo y limpiándose los ojos llorosos. Caímos juntos en una maraña de extremidades, capa de terciopelo y cuero barato.

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—¡Quítate de encima, plebeya! —gritó el mago.

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—¡Quítate tu, inútil! —le respondí, tratando de ponerme de pie sobre el suelo engrasado.

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El pollo cantó de nuevo, ese sonido de trompeta demoníaca, y saltó hacia Arión, aleteando furiosamente. Arión, aterrorizado, soltó el arco y trató de protegerse la cara con las manos, gritando algo sobre demonios devoradores de almas.

[2d10: 2+7=9 vs Dificultad 10: Fallo]

[Pifia narrativa: Parálisis por miedo]

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La cocina era un desastre absoluto. Estábamos perdiendo. Cinco aventureros armados contra un ave de corral. La humillación era tan espesa que casi se podía cortar con la espada que no había logrado usar.

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—¡Basta! —rugió Den, emergiendo de la nube de harina y especias como un fantasma empanado. Estornudó violentamente, expulsando una nube de canela—. ¡Nadie humilla al Gran Den dos veces!

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No cargó contra el pollo. Sus instintos, o tal vez la desesperación, le mostraron otro camino. Vio la cuerda de la campana de servicio, la que usaban para llamar a los camareros.

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Saltó. Esta vez, se agarró a la cuerda.

[2d10: 8+4=12 vs Dificultad 6: Éxito Crítico] [+1 PE]

[Triunfo Inspirado por 8]

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CLANG—CLANG—CLANG.

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El sonido metálico resonó en la cocina. El pollo se congeló. Su cabeza giró mecánicamente hacia el sonido, sus ojos rojos parpadeando. Por un instante, dejó de ser un demonio y volvió a ser un animal confundido por un ruido fuerte.

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Era mi oportunidad. La única que tendríamos.

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Vi una red de pescar colgada en la pared, decoración de la taberna "temática". No lo pensé. Me lancé, agarré la red, y con un movimiento que fue más pánico que técnica, la arrojé sobre la bestia.

[2d10: 5+7=12 vs Dificultad 8: Éxito] [+1 PE]

[Habilidad: Arrojar]

​

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La red cayó. El pollo graznó, enredándose en las mallas. Cayó al suelo, una bola de plumas furiosas y cuerdas viejas.

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Eifdeg se lanzó encima; o tal vez tropezó, nunca estuve segura, inmovilizando el bulto con su peso.

[2d10: 9+3=12 vs Dificultad 6: Éxito Crítico] [+1 PE]

[Triunfo Inspirado por 6]

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—¡Lo tengo! —gritó el enano, su cara presionada contra el suelo sucio—. ¡Lo tengo! ¡Madre, pásame la cuerda!

​

SirMani, recuperando un ápice de compostura, lanzó un hechizo menor, esta vez uno que realmente funcionó: Atadura de Cuerdas.

[2d10: 7+5=12 vs Dificultad 8: Éxito] [—1 PPE] [+1 PE]

[Efecto: Nudos automáticos]

​

Los nudos de la red se apretaron solos.

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El pollo luchó durante unos segundos más, soltó un último "SQUAWK" indignado, y luego se quedó quieto, mirándonos con odio puro.

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Silencio.

​

Solo se oía nuestra respiración agitada y el goteo de la sopa derramada.

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—¿Ganamos? —preguntó Arión, asomando la cabeza desde detrás de un barril de nabos.

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Me puse de pie, sintiendo el dolor en mi rodilla y la quemadura en mi brazo de la yema ácida. Miré a mi equipo: Den cubierto de harina y especias; SirMani con los ojos rojos y la ropa manchada de hollín y yema ácida; Eifdeg abrazado a un pollo envuelto en una red; Arión temblando en un rincón.

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—Creo que sí —dije, sin estar completamente segura.

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El pollo nos miró desde su red. Podría jurar que negó con la cabeza.

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Salimos de la cocina arrastrando nuestra "presa". La taberna se había quedado en silencio. Todos los ojos estaban puestos en nosotros.

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No eran miradas de admiración.

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​

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Un aventurero con una cicatriz cruzándole el ojo nos evaluó con desprecio, desplazando su mirada del ave demoníaca a Den, que parecía un fantasma empanado en harina. El tipo negó con la cabeza y regresó a su jarra.

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Aquel hedor volvió a arremeter contra nosotros, pero con un matiz nuevo y nauseabundo. Ya no era solo el aroma rancio a taberna; ahora apestábamos a una mezcla de huevo podrido, vinagre agrio y el picor asfixiante de las especias calcinadas.

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Avanzamos hacia MiraCielos arrastrando nuestra humillación mientras sentía el calor de la vergüenza trepando por mi cuello. Líder, me recriminé con una amargura que sabía a ceniza. Se supone que soy la puta líder, y casi morimos a manos de un ingrediente del desayuno.

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—Aquí está —dije, tratando de mantener la dignidad mientras ponía el pollo sobre la mesa. El ave soltó un bufido.

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MiraCielos nos evaluó. Miró el desastre en la cocina visible a través de la puerta abierta. Miró nuestras caras sucias y heridas.

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—Bien —dijo después de un momento eterno—. Por lo menos atraparon al pollo.

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—También destruimos tu cocina —señaló Arión, innecesariamente honesto.

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—La cocina se puede reparar. Bueno, al menos ahora tengo una historia divertida.

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Nos pagó. Cinco monedas de plata. Una por cada uno de nosotros.

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Sostuve mi moneda. Era pequeña, fría y patética. No cubría ni el coste de limpiar mi armadura.

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SirMani miró la suya con evidente disgusto, cogiéndola con dos dedos como si estuviera contaminada; mientras sorbía un poco del vino que quedara en la mesa.

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–—Oye, Mago Feo —dijo Den entre bocados, su voz ronca por la harina de la pelea anterior–—. ¿Cuándo vas a lanzar un hechizo que no termine en humo y excusas? Recuerdo cuando eras capaz de freír un oso un gesto. Ahora, ni siquiera puedes encender una vela sin quemarte las cejas.

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​

SirMani interrumpió su trago de golpe, clavando una mirada cargada de esa soberbia noble que intentaba, sin éxito, ocultar el rastro de su humillación más reciente.

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Soltó un gruñido, un sonido seco que rezumaba pura frustración, pero guardó su habitual lengua viperina. Se limitó a pasar un pañuelo mugriento por sus labios aristocráticos y regresó a su refugio líquido.

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Aquel apelativo, Mago Feo, era una herida abierta de los tiempos en que su poder no era una broma de mal gusto, que le dejó una marca en la cara. Si otro se hubiera atrevido, ya estaría ardiendo, pero a Den le permitía casi cualquier cosa; la sangre compartida en combates pasados era el único contrato que todavía respetaba.

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Arión aferró su jarra con los dedos todavía bailando por el pulso del pánico, dejando que unas gotas oscuras mancharan la madera astillada. Bebió con ansia, eludiendo mi mirada con ese silencio sepulcral que lo caracterizaba. Aquel pánico que casi lo devora frente al pollo maldito se había transformado en una voluntad forjada en la miseria más absoluta.

​

​

Ese rastro de terror seguía quemando en sus pupilas, mutando en una terquedad violenta propia de quienes ya no tienen nada que perder. Aquella cerveza rancia era, seguramente, el primer consuelo real que su garganta probaba en demasiados inviernos.

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Aquella mirada cargada con los restos de la derrota aviar escondía una determinación nacida de la pura desesperación. Aquella jarra compartida representaba, probablemente, el único lujo que sus bolsillos vacíos podían permitirse en semanas.

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—Sabe a orina de caballo —dijo, pero siguió bebiendo.

​

Eifdeg, mi pequeño enano adoptivo, trepó a una silla para asaltar el plato de queso, con sus piernas cortas balanceándose como un niño atrapado en un cuerpo demasiado ancho para la mesa.

Se reía entre dientes mientras devoraba un trozo, dejando que las migas se perdieran en su barba roja aún rala, aunque había una sombra de inquietud en su mirada que ni el hambre lograba borrar.

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—Madre, esto es aceptable —dijo con la boca atestada de comida, salpicando la madera con restos de lácteo—. ¿Tendremos otra ración cuando acabemos?

​

Nos acomodamos en nuestra mesa de tres patas y media, la que cojeaba con cada suspiro. El silencio se instaló entre nosotros como una manta húmeda; el sabor de la reciente "victoria" sabía amargo, una mezcla de ceniza y fatiga que se pegaba al paladar.

​

Un mercenario de la mesa de al lado, un bruto humano con cicatrices que aún supuraban y una armadura parcheada que gritaba desesperación, se giró al escuchar al pequeño.

​

Sus ojos se abrieron con una sorpresa que mutó rápidamente en mofa, arqueando una ceja como si estuviéramos representando una comedia de bardo borracho.

—¿Madre? —escupió con un gruñido cargado de ese desprecio aristocrático que los idiotas usan para lo que no comprenden—. ¿Esta elfa es tu madre? Menuda broma de mal gusto. Los enanos y los elfos no se mezclan.

​

Mi mano voló hacia la empuñadura de mi espada corta, sintiendo el metal frío como una promesa de sangre y malas noticias.

​

Me volví hacia él con una lentitud letal, mi voz reducida a un siseo cargado de una furia que vibraba en mis costillas rotas.

—Métete en tu jarra o haré que tu nariz sea mi próximo objetivo —gruñí, señalando su rostro con el filo oxidado de mi espada, lo suficientemente cerca para que contara cada muesca de mis fracasos pasados.

​

El instinto maternal protector brotó en mí como una herida abierta, feroz y carente de lógica, recordándome que en este grupo de miserables, ese enano era el único lazo que todavía me ataba a algo parecido a la humanidad.

[2d10: 6+8=14 vs Dificultad 10: Éxito Crítico] [+1 PE]

[Triunfo Inspirado por 8] [Habilidad: Intimidación]

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El aventurero palideció, su sorpresa se convirtió en cautela, y se dio la vuelta murmurando algo sobre "locos", pero no volvió a mirarnos. La taberna siguió su curso, indiferente a dramas menores, pero yo sentí el peso de esa protección, un lazo que me ataba a este enano en un mundo que nos devoraría a ambos si bajábamos la guardia.

​

SirMani, tomó el pan con delicadeza, como si fuera un manjar de la corte real. Su ropa desgastada contrastaba con sus modales refinados, un recordatorio de que había caído de la gracia noble a esto: compartir mesa con plebeyos y bestias. Bebió la cerveza con un sorbo elegante, pero pude ver el disgusto en sus ojos.

​

​

Había conocido el vino fino, los banquetes donde los sirvientes llevaban comida en platos de oro. Ahora, esto era su vida: cerveza agria y sueños rotos.

​

—Esto es... aceptable —dijo, limpiándose los labios con un pañuelo manchado—. En mis días de gloria, habría rechazado algo tan vulgar. Pero la necesidad agudiza el paladar, ¿no?

​

Yo misma tomé un trozo de pan, sintiendo el dolor en mis costillas protestar con cada movimiento. Mi vida había sido una serie de malas decisiones: unirse a un grupo de mercenarios, perder a mi familia en una guerra olvidada, y ahora liderar a estos inadaptados. La cerveza bajó amarga, pero cálida, un pequeño consuelo.

​

Comimos en silencio por un momento, el ruido de la taberna a nuestro alrededor se hacía agradable: risas falsas, peleas incipientes, el constante goteo de sueños derramados.

​

Fue durante esa pausa que SirMani dejó su jarra y nos miró con una expresión calculadora.

​

—Sabéis —dijo, su voz aristocrática cortando el silencio como una espada fina—, para trabajos más... aventurados que cazar pollos, conozco a alguien que podría ser útil. Un sanador, de esos que curan heridas que los curanderos normales no tocan.

​

Den alzó una oreja, tragando un bocado grande.

​

—Yo también conozco a alguien —gruñó, sus pupilas dilatadas por la cerveza o tal vez por recuerdos—. Para batallas reales, no esta mierda de aves. Alguien que resuelve problemas. No es alguien que presentarías a tus padres o a tu amada; huele a sangre y humo, y sus métodos son... directos. Cuando necesitas que algo muera, muere. Sin preguntas, sin remordimientos.

​

El grupo se quedó en silencio, digiriendo las palabras. Era raro que compartiéramos pedazos de nuestro pasado; las historias personales eran cicatrices que dolían al tocarlas.

​

Asentí, guardando la información como un secreto valioso.

​

Fue entonces cuando oímos voces de la mesa contigua, un grupo de mercenarios curtidos riendo sobre sus hazañas pasadas.

​

​

​

—Escuché que hay alguien buscando aventureros para misiones bien pagadas —dijo uno, bajando la voz—. Oro suficiente para retirarse. Algo sobre un artefacto poderoso en las colinas. Misiones para suicidas o imbéciles.

​

​

Mis oídos se agudizaron, Den también lo oyó. Miré a mi grupo: Den con harina en la cara, SirMani tosiendo, Arión temblando, Eifdeg abrazando un queso. Éramos un desastre, pero quizás... quizás esto era el comienzo de algo más.

​

Por primera vez en semanas, el futuro no parecía tan sombrío.

​

Hace unas semanas comparti sin contexto los títulos de la novela que publicaré en breves en Amazon kdp.

Siguiendo los consejos y comentarios, he cambiado los títulos.

Mismo juego; sin contexto de la novela. ¿Qué opináis de los títulos?

Muchas gracias

​

Estoy terminando de corregir los últimos 2 capitulos del primer libro que publicaré en Amazon KDP.

Y me gustaría saber que os parecen los títulos de los capitulos.

Así, sin contexto. Para saber un poco de qué os imagináis que va el libro, el tono y tramas.

Acepto sugerencias de cambios.

Muchas gracias