u/elueso

Reiterativo, el sujeto consumido, manipulado, exprimido. Muchas palabras que dejan confundido; es un reflejo del mundo moderno en el que vivimos. No es algo puntual, pero me hace ruido.

Comentario, like, reposteo, aprobación, desinformación, cuerpos perfectos, un perfil que se vende, banana, teclado, ratón, estímulos. Palabras alborotadas. ¿Qué pasa? ¿No se me entiende? Aparantar lo que no es, no cuestionar lo que ves. Un mundo acelerado por la inmediatez. No hay proceso, quiero excesos, morir preso en esto que consumimos.

Un pensamiento basado y cerrados al único algoritmo que tenemos bajo el dedo, con el ego inflado, desestimando la opinión de los demás.

Si esto lo leíste acelerado, apurado, el poema fue escrito con esa prioridad. Que lo que estás leyendo ahora, de esta forma, muestra tal vez tu realidad.

Escribo lo que siento en el papel.

Un mundo de ideas puedo construir,

uno en el que muestro, en cada acción,

el sentimiento que quiero transmitir.

Esto es de mí para mí.

Una hoja mojada:

angustia, tristeza

o tal vez felicidad.

Un lápiz marcado,

una hoja arrugada,

el enojo desbordado

que, por un lado, exprimí.

El significado que le doy a mis palabras

y las poesías que decoré

fueron parte de lo que viví.

Cada una de mis palabras

tal vez una historia te contó.

Pero cada quien entiende

desde la falta de su corazón,

algo que se vuelve propio del lector.

Una poesía que fue escrita

de mí para mí,

y lo que vos entendiste

fue un espejo,

reflejo de ti para ti.

Escribo lo que siento en el papel.

Un mundo de ideas puedo construir,

uno en el que muestro, en cada acción,

el sentimiento que quiero transmitir.

Esto es de mí para mí.

Una hoja mojada:

angustia, tristeza

o tal vez felicidad.

Un lápiz marcado,

una hoja arrugada,

el enojo desbordado

que, por un lado, exprimí.

El significado que le doy a mis palabras

y las poesías que decoré

fueron parte de lo que viví.

Cada una de mis palabras

tal vez una historia te contó.

Pero cada quien entiende

desde la falta de su corazón,

algo que se vuelve propio del lector.

Una poesía que fue escrita

de mí para mí,

y lo que vos entendiste

fue un espejo,

reflejo de ti para ti.

La primera vez que entró era muy niño.

Abría la puerta tomado de la mano de su madre.

Dormía en una habitación bien decorada:

pósters y libros de superhéroes nunca faltaban.

Era un cuento de maravillas

traído a la realidad.

Fue creciendo

y ya dormía solo.

Pasó el tiempo.

Un chico joven

que cuidaba de su espacio.

Cuatro paredes

que vieron a un adolescente en pleno crecimiento,

cosiendo heridas

y abriendo otras.

Confesiones que nadie escuchó

más que el colchón y yo .

Hasta que llegó una fecha

en la que quedé completamente desvalijada.

Todo empacado en cajas,

como si el villano

De esta historia triunfara.

El dolor fue tan grande

que dejó uno aquí.

Ahora solo se escuchan ecos

de un lugar vacío.

Ecos de amor,

porque de vez en cuando me visita.

Pero es pura nostalgia.

Ya no veo esa magia

como cuando entró por primera vez.

Hoy es un joven adulto,

de uno ochenta y seis,

que cuando me ve

le recuerdo

que fui yo

quien lo vio crecer.