u/rqclaire

At 11 years old, I repeated to myself: I will never pass the age of thirteen.

At 12, when I was asked about the future, I thought: good thing that I won’t be older than thirteen...

At 13, I was organizing my farewell while trying to learn second-grade equation. I was going to school, but I only thought about finishing the suicide letters.

And then, suddenly, the 13 years were behind.

When i turned 14, I said: it’s okay, I won’t pass 14...

But I passed..

Now I am practically an adult, dealing with a future that I never got the job of planning - but how would I? I never thought about colleges, entrance exams, relationships or children...

After all, dead people don’t study, dead people don’t date, dead people don’t start families.

Birthdays have become reminders of a life that has gone on for too long.

While my colleagues were talking about colleges, I closed my eyes and wished to stop existing..

What exists after death? What is the life I’m missing there? Maybe finally there was serenity, or maybe there wouldn’t be anything, anyway.

Maybe the only thing holding me here is the fear of finding out that there was still something waiting for me here, or regretting it too late.

Despite this, in the silence of the night, I beg for eternal rest. Or courage.

If I weren’t a coward, I would not have gone beyond thirteen. And it would have been better that way..

But I passed.

They always asked my favorite color.
I always said purple—and how could it not be?
Everything was purple: my dolls, my walls, my favorite princess.

Then I started to answer pink, because how could it not be?
Everything was pink: my skates, my dollhouse, and the ribbons in my hair.

So it became cyan, and how could it not be?
Everything was cyan: my inflatable pool, my hair bows, and my most beautiful dresses.

Then I grew up and was no longer asked.
They want to know about boyfriends, about which college I’m going to—things they think really matter.

But my favorite color? Red—and how could it not be?
Everything is red: my eyes after a bad day, the notes in my journal, and the scars I hide on my wrist.

It is the color of the fire that consumes me. It is the color of love I so long to receive. It is the color of the slap mark on my face after disappointing them once again. It is the color of the bottle in my hand as I desperately try to run away.

It is the color of my soul, of my failure, of my pain.

I miss the simple questions about things I liked, where the answers once represented me.
Now they only ask about my future—questions whose answers, according to them, will define my value in society.

Today, when I meet someone,
I do something different. Looking into their eyes, I ask:
“What is your favorite color?”

Sempre perguntavam minha cor favorita.

Eu sempre falava roxo, e como não seria?

Tudo era roxo: minhas bonecas, minha parede, minha princesa preferida.

Depois eu passei a responder rosa, pois como não seria?

Tudo era rosa: meus patins, minha casinha de bonecas e as mechas em meu cabelo.

Então se tornou ciano, e como não seria?

Tudo era ciano: minha piscina inflável, meus laços de cabelo e meus vestidos mais bonitos.

Aí eu cresci, e já não perguntam mais.

Querem saber dos namorados, de qual faculdade eu vou fazer — do que eles acham que realmente importa.

Mas minha cor favorita? Vermelho — como não seria?

Tudo é vermelho: meus olhos após um dia ruim, as notas em meu boletim e as cicatrizes que eu escondo no pulso.

É a cor do fogo que eu sinto me consumir. É a cor do amor que eu tanto almejo receber. É a cor da marca do tapa em meu rosto após decepcioná-los mais uma vez. É a cor da garrafa em minha mão enquanto eu tento desesperadamente fugir.

É a cor da minha alma, da minha falha, da minha dor.

Sinto falta das perguntas simples sobre coisas que eu gostava, cujas respostas me representavam.

Agora só me perguntam sobre meu futuro. Perguntas cujas respostas, segundo eles, definirão meu valor na sociedade.

Hoje, quando conheço alguém,

eu faço diferente. Olhando nos olhos dela, pergunto:

“Qual sua cor favorita?”

Sempre perguntavam minha cor favorita.

Eu sempre falava roxo, e como não seria?

Tudo era roxo: minhas bonecas, minha parede, minha princesa preferida.

Depois eu passei a responder rosa, pois como não seria?

Tudo era rosa: meus patins, minha casinha de bonecas e as mechas em meu cabelo.

Então se tornou ciano, e como não seria?

Tudo era ciano: minha piscina inflável, meus laços de cabelo e meus vestidos mais bonitos.

Aí eu cresci, e já não perguntam mais.

Querem saber dos namorados, de qual faculdade eu vou fazer — do que eles acham que realmente importa.

Mas minha cor favorita? Vermelho — como não seria?

Tudo é vermelho: meus olhos após um dia ruim, as notas em meu boletim e as cicatrizes que eu escondo no pulso.

É a cor do fogo que eu sinto me consumir. É a cor do amor que eu tanto almejo receber. É a cor da marca do tapa em meu rosto após decepcioná-los mais uma vez. É a cor da garrafa em minha mão enquanto eu tento desesperadamente fugir.

É a cor da minha alma, da minha falha, da minha dor.

Sinto falta das perguntas simples sobre coisas que eu gostava, cujas respostas me representavam.

Agora só me perguntam sobre meu futuro. Perguntas cujas respostas, segundo eles, definirão meu valor na sociedade.

Hoje, quando conheço alguém,

eu faço diferente. Olhando nos olhos dela, pergunto:

“Qual sua cor favorita?”

Por que me olham diferente

por algo tão pessoal?

Se eu me sinto contente,

o que torna-me imoral?

Não sei por que se importam

se eu beijo ela ou ele.

Por que seus gestos se transformam?

Por que um julgamento daquele?

As vezes me sinto errada,

como se eu estivesse com defeito.

Será que eu fui condenada?

Por que o mundo é desse jeito?

Não vejo pecado em amar,

mas me condicionaram a pensar assim.

Não entendo por que odiar,

teremos todos o mesmo fim.

Quando descobriram, tudo mudou:

viraram as costas para mim.

Disseram que não sabem mais quem sou,

mas me libertei, enfim.

Mesmo assim a dor perdura,

e talvez ela nunca me deixará;

talvez o tempo traga a cura,

mas o mundo não mudará.

Mas há beleza em existir

sem caber no que esperam de mim.

Se é errado apenas sentir,

prefiro errar até o fim.