u/Ok-Branch5381

Language: Spanish 🇪🇸

Free on Amazon from July 1–3.

A psychological science fiction novel about an algorithm that decides who you should love.

Jesus treated women in ways that were remarkably progressive for first-century Judea. He spoke with the Samaritan woman (John 4), accepted women among his followers (Luke 8:1–3), defended women publicly (John 8), allowed Mary of Bethany to learn as a disciple (Luke 10:38–42), and the Gospels say women were the first witnesses of the resurrection.

Yet he also chose twelve male apostles (Mark 3:13–19) and never explicitly said that women should hold the same leadership roles in the future Church.

If Jesus intended complete equality in authority as well as dignity, why didn’t he make it explicit enough that it couldn’t later be interpreted differently?

I’m genuinely interested in historical and theological perspectives.

Los libros de Historia me encantan y también disfruto investigando sobre las grandes batallas o los acontecimientos importasntes. Pero últimamente, cuando leo novelas, me descubro fijándome en qué comían los personajes, cómo hablaban, cómo eran sus casas, qué compraban o cómo era la vida de la gente corriente.

¿Os ha pasado esto y con qué libro?

Cuando se habla de gastronomía española aparece la paella, la tortilla o el jamón.

Pero tengo la sensación de que los platos que mejor cuentan quiénes somos suelen ser otros: las lentejas de los lunes, las croquetas de aprovechamiento, un cocido de familia, unas migas de hacer buenas migas o cualquier otra receta que sólo entienden quienes crecieron con ella.

¿Qué plato creéis que explica mejor España aunque casi nunca salga en las guías?

Me interesa proque cada vez estoy más convencida de que la comida cuenta historias igual que la literatura.

Cada vez estoy más convencida de que algunos platos son pequeñas cápsulas de memoria. Un cocido, una tortilla o unas croquetas cuentas historias familiares y formas de vivir que a veces no aparecen en los libros.

Estoy dándole vueltas a la relación entre literatura y gastronomía. Hay muchas novelas con cenas, tabernas o banquetes, pero pocas veces recuerdo el plato en sí. ¿Hay alguna novela donde la comida sea importante par la historia y no solo sea decoración?

Estudié alta cocina y acabé escribiendo una novela sobre la farsa detrás del prestigio gastronómico.

Mientras escribía llegue a la conclusión de que lo importante no eran los platos.

Eran las personas.

¿Os ha pasado alguna vez que entráis en un mundo que admirábais y descubrís que la parte más interesante era justo la que nadie enseñaba?

Imagine an algorithm that could prove it matches people better than they match themselves.

Would society eventually accept mandatory matchmaking?

What would be more dangerous: the algorithm making mistakes, or becoming so accurate that nobody questions it anymore?

Después de varias revisiones, acabo de publicar una novela basada en una pregunta que me obsesionaba:

Si un algoritmo pudiera demostrar que elige parejas más compatibles que las que elige cada uno, ¿aceptarías perder la libertad de elegir?

En la novela, nadie puede rechazar la pareja asignada por el sistema.

Mientras la escribía, me di cuenta que la parte más inquietante no era la tecnología, sino la obediencia.

¿Dónde creéis que estaría el verdadero peligro: en que el algoritmo se equivocara o en que nunca lo hiciera?

Gracias a todos los que comentásteis en el hilo anterior.

Hace unos días pregunté si este inicio invitaba a seguir leyendo y recibí comentarios muy últiles.

He revisado la entrada teniendo en cuenta varias observaciones sobre la curiosidad del lector y el contexto inicial.

Os dejo la nueva versión.

Mi pregunta es sencilla.

¿Después de leerla os interesa saber más sobre Mari?

Toda opinión es bienvenida.

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno del intercambiador de la Estación Central porque cada clic significaba que una persona tenía permiso para continuar.

Aquella mañana, a las 7:02 horas, una mujer perdió el acceso al transporte público.

No protestó. Miró la pantalla de su teléfono, guardó el dispositivo en el bolso y abandonó la cola.

Nadie levantó la vista.

Aquello ocurría todos los días.

Mari Estrella la observó alejarse.

Era su trabajo.

Desde hacía veinte años trabajaba para P. La Plataforma en el Departamento de Citas Vinculantes. Su trabajo consistía en asegurarse de que las parejas asignadas por el sistema acudieran a sus encuentros.

Oficialmente, revisaba incidencias.

En la práctica, observaba cómo reaccionaban las personas cuando el sistema decidía algo sobre sus vidas.

La pantalla del intercambiador mostró un mensaje:

INCIDENCIA RESUELTA.

Algunos viajeros avanzaron un paso. Otros consultaron la hora. Nadie pareció relacionar ambas cosas.

Mari tampoco dijo nada. Después de tantos años había aprendido que los problemas importantes casi nunca empezaban con una alarma, lo hacían negándose a seguir órdenes.

Un joven recibió una notificación y cubrió la pantalla con la mano. El gesto apenas duró un segundo pero era nuevo en la ciudad.

Gracias a todos los que comentásteis en el hilo anterior.

Hace unos días pregunté si este inicio invitaba a seguir leyendo y recibí comentarios muy últiles.

He revisado la entrada teniendo en cuenta varias observaciones sobre la curiosidad del lector y el contexto inicial.

Os dejo la nueva versión.

Mi pregunta es sencilla.

¿Después de leerla os interesa saber más sobre Mari?

Toda opinión es bienvenida.

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno del intercambiador de la Estación Central porque cada clic significaba que una persona tenía permiso para continuar.

Aquella mañana, a las 7:02 horas, una mujer perdió el acceso al transporte público.

No protestó. Miró la pantalla de su teléfono, guardó el dispositivo en el bolso y abandonó la cola.

Nadie levantó la vista.

Aquello ocurría todos los días.

Mari Estrella la observó alejarse.

Era su trabajo.

Desde hacía veinte años trabajaba para P. La Plataforma en el Departamento de Citas Vinculantes. Su trabajo consistía en asegurarse de que las parejas asignadas por el sistema acudieran a sus encuentros.

Oficialmente, revisaba incidencias.

En la práctica, observaba cómo reaccionaban las personas cuando el sistema decidía algo sobre sus vidas.

La pantalla del intercambiador mostró un mensaje:

INCIDENCIA RESUELTA.

Algunos viajeros avanzaron un paso. Otros consultaron la hora. Nadie pareció relacionar ambas cosas.

Mari tampoco dijo nada. Después de tantos años había aprendido que los problemas importantes casi nunca empezaban con una alarma, lo hacían negándose a seguir órdenes.

Un joven recibió una notificación y cubrió la pantalla con la mano. El gesto apenas duró un segundo pero era nuevo en la ciudad.

Gracias a todos los que comentásteis en el hilo anterior.

Hace unos días pregunté si este inicio invitaba a seguir leyendo y recibí comentarios muy últiles.

He revisado la entrada teniendo en cuenta varias observaciones sobre la curiosidad del lector y el contexto inicial.

Os dejo la nueva versión.

Mi pregunta es sencilla.

¿Después de leerla os interesa saber más sobre Mari?

Toda opinión es bienvenida.

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno del intercambiador de la Estación Central porque cada clic significaba que una persona tenía permiso para continuar.

Aquella mañana, a las 7:02 horas, una mujer perdió el acceso al transporte público.

No protestó. Miró la pantalla de su teléfono, guardó el dispositivo en el bolso y abandonó la cola.

Nadie levantó la vista.

Aquello ocurría todos los días.

Mari Estrella la observó alejarse.

Era su trabajo.

Desde hacía veinte años trabajaba para P. La Plataforma en el Departamento de Citas Vinculantes. Su trabajo consistía en asegurarse de que las parejas asignadas por el sistema acudieran a sus encuentros.

Oficialmente, revisaba incidencias.

En la práctica, observaba cómo reaccionaban las personas cuando el sistema decidía algo sobre sus vidas.

La pantalla del intercambiador mostró un mensaje:

INCIDENCIA RESUELTA.

Algunos viajeros avanzaron un paso. Otros consultaron la hora. Nadie pareció relacionar ambas cosas.

Mari tampoco dijo nada. Después de tantos años había aprendido que los problemas importantes casi nunca empezaban con una alarma, lo hacían negándose a seguir órdenes.

Un joven recibió una notificación y cubrió la pantalla con la mano. El gesto apenas duró un segundo pero era nuevo en la ciudad.

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno cuando se abría para otros: un pitido corto, verde, que sonaba a permiso y a prisa. No era envidia. Era hábito profesional, como quien oye una sirena y, antes de mirar, ya está contando qué tipo de alarma es.

A esa hora de la mañana, la cola lenta parecía más larga que la estación entera.

En el vagón, un panel anunció "incidencia resuelta" y nadie levantó la vista. Mari sí. No por curiosidad, por oficio. Los problemas ajenos simepre empiezan parenciendo una frase neutra.

Un chico joven recibió una notificación y tapó la pantalla con la mano. Ese gesto, tapar, era nuevo en la ciudad.

¿Seguiríais leyendo? ¿Qué os hizo seguir o deteneros?

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno cuando se abría para otros: un pitido corto, verde, que sonaba a permiso y a prisa. No era envidia. Era hábito profesional, como quien oye una sirena y, antes de mirar, ya está contando qué tipo de alarma es.

A esa hora de la mañana, la cola lenta parecía más larga que la estación entera.

En el vagón, un panel anunció "incidencia resuelta" y nadie levantó la vista. Mari sí. No por curiosidad, por oficio. Los problemas ajenos simepre empiezan parenciendo una frase neutra.

Un chico joven recibió una notificación y tapó la pantalla con la mano. Ese gesto, tapar, era nuevo en la ciudad.

¿Seguiríais leyendo? ¿Qué os hizo seguir o deteneros?

A Mari Estrella le gustaba el sonido del torno cuando se abría para otros: un pitido corto, verde, que sonaba a permiso y a prisa. No era envidia. Era hábito profesional, como quien oye una sirena y, antes de mirar, ya está contando qué tipo de alarma es.

A esa hora de la mañana, la cola lenta parecía más larga que la estación entera.

En el vagón, un panel anunció "incidencia resuelta" y nadie levantó la vista. Mari sí. No por curiosidad, por oficio. Los problemas ajenos simepre empiezan parenciendo una frase neutra.

Un chico joven recibió una notificación y tapó la pantalla con la mano. Ese gesto, tapar, era nuevo en la ciudad.

¿Seguiríais leyendo? ¿Qué os hizo seguir o deteneros?

I've written a novel about automated systems, bureaucratic rituals, and what happens when a system keeps runnig even as the people inside it slowly disappear.

think somewhere between dystopian fiction and the quiet unease of everyday procedures.

I'm especially interested in feedback from readers who enjoy strange fiction, social dystopieas, bureaucratic horror, or stories where the system itself becomes a character.

I this sounds like your kind of thing, I'd be happy to exchange excerpts or discuss the project.

The novel is writen in Spanish, so I'm mainly looking for Spanish-speaking readers.