u/amante_de_abelhas

Odeio quando ele toca violão.

Quero chorar.

Odeio quando ele canta.

Sinto meus olhos enchendo d'água.

Porque ele faz isso muito bem. Muito bem.

E não quero me apaixonar mais.

Não quero sentir mais.

Odeio quando ele sorri.

Meus lábios estremecem.

Odeio quando ele usa seu óculos.

Sinto finalmente a lágrima escorrer.

E não quero sentir que não é meu, que não é pra mim.

Sentir que nunca será, e nada do que eu fizer vai mudar esse destino.

Ele não se importa de verdade, não exclusivamente comigo.

Ele é cuidoso.

E eu amo isso.

Seu jeito engraçado, descontraído.

Eu amo isso.

Mas esse amor dói. Dói muito.

Isso é péssimo.

Isso é péssimo.

Será que você percebe a forma como meus olhos cuidam de ti?

Como eles te acompanham, desejando que você olhe de volta e - ao mesmo tempo - fugindo, covardes, quando você o faz.

Sinto muito se fiz você acreditar que eu não te amo.

Foi culpa da minha insegurança.

Do medo de que você percebesse tudo isso...

E se desapontasse.

Será que você percebe a forma como meus olhos cuidam de ti?

Como eles te acompanham, desejando que você olhe de volta e - ao mesmo tempo - fugindo, covardes, quando você o faz.

Sinto muito se fiz você acreditar que eu não te amo.

Foi culpa da minha insegurança.

Do medo de que você percebesse tudo isso...

E se desapontasse.

De tudo,

De tudo que machuca o mundo,

De tudo que lhe torna maduro.

Procuro ver,

Tentar absorver,

Algo que nunca quis compreender.

Faço esse sacrifício,

Tornou-se meu ofício:

Crescer minha consciência,

Preservar tua inocência.

Mas tu estás tão longe,

Tão distante.

Meu olhar não te alcança,

Não esconde tua mudança.

Não te aflijas,

Não me aflija.

Chores apenas de alegria.

Cansa o teu dia,

Cansa o meu dia.

Chores apenas de alegria.

Não posso te guardar.

Não posso me aguentar.

Tu não me deixas nada,

Além do suportar.

Mesmo não entendendo,

Observo teus sofrimentos:

Uma dor,

Um horror,

Agora,

Meu lamento.

De tudo,

De tudo que machuca o mundo,

De tudo que lhe torna maduro.

Procuro ver,

Tentar absorver,

Algo que nunca quis compreender.

Faço esse sacrifício,

Tornou-se meu ofício:

Crescer minha consciência,

Preservar tua inocência.

Mas tu estás tão longe,

Tão distante.

Meu olhar não te alcança,

Não esconde tua mudança.

Não te aflijas,

Não me aflija.

Chores apenas de alegria.

Cansa o teu dia,

Cansa o meu dia.

Chores apenas de alegria.

Não posso te guardar.

Não posso me aguentar.

Tu não me deixas nada,

Além do suportar.

Mesmo não entendendo,

Observo teus sofrimentos:

Uma dor,

Um horror,

Agora,

Meu lamento.

Será que você percebe a forma como meus olhos cuidam de ti?

Como eles te acompanham, desejando que você olhe de volta e - ao mesmo tempo - fugindo, covardes, quando você o faz.

Sinto muito se fiz você acreditar que eu não te amo.

Foi culpa da minha insegurança.

Do medo de que você percebesse tudo isso...

E se desapontasse.

Ciúmes é um sentimento complicado.

Como podemos nos sentir ameaçados de perder algo/alguém que nem é nosso?

E mesmo assim é tão comum…

Só a paixão poderia fazer algo parecido.

O amor não seria capaz de tal ato, mas só porque é ingênuo demais e confia na pessoa que ama.

Portanto, não culpe ou julgue os outros por sentirem ciúmes, já é doloroso o suficiente apenas sentir.

Uma dose de insegurança com uma pitada de culpa e meia colher de medo.

Afinal, o ciúmes nunca foi sobre ter, apenas sobre perder.

Ciúmes é um sentimento complicado.

Como podemos nos sentir ameaçados de perder algo/alguém que nem é nosso?

E mesmo assim é tão comum…

Só a paixão poderia fazer algo parecido.

O amor não seria capaz de tal ato, mas só porque é ingênuo demais e confia na pessoa que ama.

Portanto, não culpe ou julgue os outros por sentirem ciúmes, já é doloroso o suficiente apenas sentir.

Uma dose de insegurança com uma pitada de culpa e meia colher de medo.

Afinal, o ciúmes nunca foi sobre ter, apenas sobre perder.

Não consigo evitar o pressentimento de ouvir o sussurrar de meu nome em sua boca.

Talvez seja apenas uma palavra com a fonética parecida, dando um agudo suspiro na letra “I”, segunda vogal desse nome que insisto em escutar.

Eu sei que não seria possível.

Não seria válido o pensamento, nem sensata a ideia de que meu NOME esteja sempre em sua boca, no estalar de sua língua, completando o som do “L”.

Não, impossível.

Daria muito trabalho só para pronunciar esse nome que eu insisto em escutar.

Mas não consigo engolir minha curiosidade e esquecer esse indiscreto som — que é meu nome.

Ou talvez não seja. L

Não, provavelmente não é.

Do que tanto ele diria sobre mim? Sobre meu nome? Ele não. Não gastaria saliva nem que fosse para falar mal de mim, desse nome que insisto em escutar.

Infelizmente eu já sei o fim a que isso levará.

Pararei de cogitar essa possibilidade impossível somente quando a esperança se tornar ilusão; quando o fim do meu nome chegar ao meu ouvido e eu perceber que nunca foi, nem nunca será, o meu MALDITO nome.

Devo aprender a me ignorar e a me esquecer até que ele pare de mencionar, de pronunciar, de dizer esse nome com aquela boca, aquela voz rouca, com aquele sussurro impossível de decifrar — de escutar, de entender — que não é meu nome.

Então apenas minto.

Finjo.

Insisto que esse nome, o qual insisti até agora em escutar, é — sempre foi, sempre será — o MEU nome.

Não consigo evitar o pressentimento de ouvir o sussurrar de meu nome em sua boca.

Talvez seja apenas uma palavra com a fonética parecida, dando um agudo suspiro na letra “I”, segunda vogal desse nome que insisto em escutar.

Eu sei que não seria possível.

Não seria válido o pensamento, nem sensata a ideia de que meu NOME esteja sempre em sua boca, no estalar de sua língua, completando o som do “L”.

Não, impossível.

Daria muito trabalho só para pronunciar esse nome que eu insisto em escutar.

Mas não consigo engolir minha curiosidade e esquecer esse indiscreto som — que é meu nome.

Ou talvez não seja. L

Não, provavelmente não é.

Do que tanto ele diria sobre mim? Sobre meu nome? Ele não. Não gastaria saliva nem que fosse para falar mal de mim, desse nome que insisto em escutar.

Infelizmente eu já sei o fim a que isso levará.

Pararei de cogitar essa possibilidade impossível somente quando a esperança se tornar ilusão; quando o fim do meu nome chegar ao meu ouvido e eu perceber que nunca foi, nem nunca será, o meu MALDITO nome.

Devo aprender a me ignorar e a me esquecer até que ele pare de mencionar, de pronunciar, de dizer esse nome com aquela boca, aquela voz rouca, com aquele sussurro impossível de decifrar — de escutar, de entender — que não é meu nome.

Então apenas minto.

Finjo.

Insisto que esse nome, o qual insisti até agora em escutar, é — sempre foi, sempre será — o MEU nome.

Jamais daria certo.

Tudo mostra. Não daria certo.

O mundo tem um relatório detalhado de como e do porquê isso daria errado.

Mas o amor é estúpido d+ para compreender algo tão infeliz.

As borboletas, como as boas ignorantes que são, não sabem como ir embora.

É necessário matá-las se quero digerir alguma verdade.

Então, só peço um pouco de razão, por favor.

Uma pequena dose já é o suficiente para acabar com esse meu mundo de fantasias.

Desculpe, mas não lamento o fim de meu amor.

Lamento a minha incapacidade de deixar de senti-lo.

Não existem palavras para descrever o quão importante você é em minha vida! Até mesmo eu, que amo aprendê-las, não conheço o suficiente.

Talvez devesse inventar uma, tipo o verbo "teadorar", algo que descrevesse o amor que sinto de uma forma objetiva, para que você se lembre dele em poucos fonemas.

Uma palavra que possa ser dita na nossa rápida despedida antes de eu descer do carro e ir para a escola, mas que faça você sentir esse amor no resto de seu caminho para o trabalho.

Escreveria essa palavra em todos os meus textos com licença poética e, se pudesse, usaria de repertório na minha redação do Enem, pois, no nervoso das provas, o "boa sorte" de minha mãe é uma das poucas coisas que consigo lembrar.

Usaria essa palavra para descrever seu carinho admirável por sua família e amigos quando estivesse conversando sobre minha mãe com algum amigo.

E essa palavra seria tão bonita, mas TÃO bonita, que o deixaria com inveja e o faria desejar poder ter alguém tão especial em sua vida como você é na minha.

Não é fácil assim inventar uma nova palavra.

Me questiono de onde as pessoas tiram a inspiração para conseguir criar algo que realmente pegue.

Mas a minha seria inspirada na sua dedicação de todos os dias para garantir minha felicidade e minha segurança em um mundo tão assustador.

Eu não sei qual a motivação dos outros para criar uma nova palavra.

Normalmente um sentimento intenso de amor ou de ódio. Bem, isso não me importa, pois a minha palavra seria inteiramente dedicada a você, e isso é tudo que ela precisa ter para ser inteiramente perfeita.

Infelizmente não tenho a capacidade de inventar algo do tipo, é uma tarefa além da capacidade humana.

Então, por enquanto, vou ficar "só" com o

Te amo, mãe ❤️

Eu observava.

O escrito no espelho escorria como rolam as lágrimas de meu rosto.

Por conta do sopro gelado que vinha da janela aberta, minha declaração desaparecia aos poucos, como se me aconselhasse a esquecer.

Eu sabia que jamais seria dita em voz.

Estaria eternamente escondida em meu coração.

E eu só observava.

O que mais eu poderia fazer?

Era como uma danação silenciosa que, às vezes, fingia me abandonar.

Mas eu já conhecia seu jogo.

Estava ciente de sua carência por minha desilusão.

Dessa vez, eu seria a vítima.

Escolhida para amar incondicionalmente.

Não porque seria até o fim de minha vida.

Não confunda as palavras.

Mas porque não havia a condição de, algum dia, se tornar real.

Termino de apagar o escrito.

Cansei de observar.

Oro para que seu futuro seja feliz, realmente espero por isso.

​

Não suportaria te ver vivendo uma vida que não te agrada. Isso me dá medo, e olha que nem a morte me assusta mais.

​

​

Acho que sinto isso porque te amo.

​

​

E como sei que te amo?

​

Talvez seja porque… não me vejo capaz de me desgrudar desse sentimento, por mais que eu tente acreditar que ele não existe mais. É mentira.

​

Ou porque… os defeitos seus que já conheço não apagam a admirável imagem que tenho de ti. Já que também os amo.

​

​

É constrangedor confessar.

​

Perdi a coragem de te olhar nos olhos, por isso tenho te evitado.

​

Não que você tenha notado.

​

Obrigada, de qualquer forma.

Oro para que seu futuro seja feliz, realmente espero por isso.

​

Não suportaria te ver vivendo uma vida que não te agrada. Isso me dá medo, e olha que nem a morte me assusta mais.

​

Acho que sinto isso porque te amo.

​

E como sei que te amo?

​

Talvez seja porque… não me vejo capaz de me desgrudar desse sentimento, por mais que eu tente acreditar que ele não existe mais. É mentira.

​

Ou porque… os defeitos seus que já conheço não apagam a admirável imagem que tenho de ti. Já que também os amo.

​

É constrangedor confessar.

​

Perdi a coragem de te olhar nos olhos, por isso tenho te evitado.

​

Não que você tenha notado.

​

Obrigada, de qualquer forma.

Eu observava.

O escrito no espelho escorria como rolam as lágrimas de meu rosto.

Por conta do sopro gelado que vinha da janela meio aberta, minha declaração desaparecia aos poucos, como se me aconselhasse a esquecer.

Eu sabia que jamais seria dita em voz. Estaria eternamente escondida em meu coração.

E eu só observava.

​

O que mais eu poderia fazer?

Era como uma danação silenciosa que, às vezes, fingia me abandonar.

Mas eu já conhecia seu jogo.

Estava ciente de sua carência por minha desilusão.

Dessa vez, eu seria a vítima.

Escolhida para amar incondicionalmente.

Não porque seria até o fim de minha vida. Não confunda as palavras.

Mas porque não havia a condição de, algum dia, se tornar real.

​

Termino de apagar o escrito.

Cansei de observar.

Não consigo evitar o pressentimento de ouvir o sussurrar de meu nome em sua boca. Talvez seja apenas uma palavra com a fonética parecida, dando um agudo suspiro na letra “I”, segunda vogal desse nome que insisto em escutar.

​

Eu sei que não seria possível. Não seria válido o pensamento, nem sensata a ideia de que meu NOME esteja sempre em sua boca, no estalar de sua língua, completando o som do “L”. Não, impossível. Daria muito trabalho só para pronunciar esse nome que eu insisto em escutar.

​

Mas não consigo engolir minha curiosidade e esquecer esse indiscreto som — que é meu nome. Ou talvez não seja. Não, provavelmente não é. Do que tanto ele diria sobre mim? Sobre meu nome? Ele não. Não gastaria saliva nem que fosse para falar mal de mim, desse nome que insisto em escutar.

​

Infelizmente eu já sei o fim a que isso levará. Pararei de cogitar essa possibilidade impossível somente quando a esperança se tornar ilusão; quando o fim do meu nome chegar ao meu ouvido e eu perceber que nunca foi, nem nunca será, o meu MALDITO nome.

​

Devo aprender a me ignorar e a me esquecer até que ele pare de mencionar, de pronunciar, de dizer esse nome com aquela boca, aquela voz rouca, com aquele sussurro impossível de decifrar — de escutar, de entender — que não é meu nome.

​

Então apenas minto. Finjo. Insisto que esse nome, o qual insisti até agora em escutar, é — sempre foi, sempre será — o MEU nome.