u/shiggy0_0

Im relatively new to the game, which means i initially played it years ago but recently came back to it.

I wanted to play some online games but everytime i was looking for some either there where no open which i could join, people didnt join mine or when a game actually started that people where afk all of a sudden on like turn 3 so the game stopped, or people insisted on playing with factions and units ive had never seem before. From scrolling the subreddit i can see there is lots of user generated content which i find cool, i just dont know it yet. Is there a way to plan some casual games just for fun (preferably with the 6 base factions), maybe like a discord or straight up from here?

Jetzt ists vorbei. Ich bin tot. Beerdigung.

Macht was ihr wollt mit meinem Körper. Grab, Uhrne, Seebestattung, usw. Ist mir scheißegal. Ich hänge nicht an meiner sterblichen Hülle, machts wies euch finanziell am besten passt, ihr habt die Wahl.

Haut euch richtig die Bäuche voll auf meine Kosten, ich gebe gerne aus. Ein Verdauungsschnäppschen noch obendrauf. Trinkt einen auf mich, oder zwei. Oder drei. Oder achtunddreißig. Drauf geschissen. Komm rauch noch einen auf mich, vielleicht vermisst du mich dann nicht mehr. Tabak, Gras, Meth oder Crack ist mir doch egal. Man lebt ja nur einmal. Ich nicht mehr.

Hat dich mein tot so hart getroffen? Mach mal blau für mich und hol dir nen gelben, von mir aus erwürge deinen neugeborenen Welpen. Mir ist all das Jacke wie Hose, betrüg deine Frau mit einem Mann oder deinen Mann mit meiner Frau, ist mir alles ganz egal.

Macht mich Posthuman berühmt wenn ihr wollt, schreibt einen Artikel. Oder eine Biographie. Von mir aus auch auf Wikipedia mit unvorteilhaften Bild und NSDAP Vergangenheit. Alles gelogen und erstunken aber wenn ihr Spaß daran habt.

Doch um eine Sache bitte ich, nein ich flehe euch an, gottverdammt es ist mein einziger Wunsch, bitte haltet euch daran.

Schreibt meine Grabesrede nicht mit KI, ihr seid nicht dumm!

Wenn doch steig ich wie von zauberhand aus der Gruft und bring mich aus Protest gleich nochmal um.

Hier ist es ruhig. Ruhiger als früher. Eine laue Brise liegt in der Luft, dennoch keine Menschenseele weit und breit. Nur diese vier alten Wände umgeben ihn. Er vermutet zwar, sie könnten sprechen, haben sich aber gegen ihn verschworen und tun es deshalb nicht in seiner Anwesenheit. Er könnte schwören, er hört, wie ein leises Tuscheln abrupt sein Ende findet, jedes Mal, wenn er seine Schicht beginnt. Dieser Umstand beirrt ihn jedoch nur etwas. Hier oben dauert es keine zehn Minuten und er schwelgt so tief in seinen Gedanken, man würde meinen, er ist hypnotisiert, so tief, dass auch das Tuscheln nun nur noch eine vernebelte Erinnerung ist, wie der Grund, warum er sich für diesen Job entschieden hat.

Niemand, der gewissenhaft behaupten möchte, er führe ein Sozialleben, wäre hier. Zu seinem Glück ist er nicht gewissenhaft, jedenfalls behauptet er das von sich. Zutiefst in den abgenutzten Ledersessel versunken fläzt er sich hin und her und kontempliert die wichtigen Dinge im Leben.

Ich rede nicht von den großen Fragen des Universums oder des menschlichen Wesens, denn die Physik ist ihm zu abstrakt und für die Philosophie hat er nichts übrig. Er ist einer dieser Konsorten, die behaupten, sie würden nicht lesen, um nicht von fremden Ideen beeinflusst zu werden und so die eigenen umso unabhängiger bilden zu können. Interessant würde ich diesen Ansatz nennen, wenn ich mich nicht trauen würde, ihn als Unsinn zu bezeichnen.

Interessant ist auch, worüber er nachdenkt, und zwar wie er es schaffen könnte, den nächsten Passanten mal wieder ordentlich abzuzocken.

Er ist stolz wie Bolle auf seine Fähigkeit, sich in jeder möglichen Situation eine neue Steuer oder Regulation aus den Rippen zu leiern. Sein Meisterstück war es, eine sichtlich wohlhabende Frau davon zu überzeugen, dass sie nun auf einem Barfußpfad gehen würde, er aber gerne gegen eine lapidare Servicegebühr ihre Schuhe verstauen könne, falls sie sich jemals entscheiden sollte, umzukehren. Selbst er hat nicht daran geglaubt, dass die Masche zieht. Dann stand er da mit der Kohle und den Botten. Sie haben selbst am nächsten Tag noch so heftig gestunken, dass sein Hehler sie für ein Fetischobjekt hielt, und nach etwas Gelächter und zwei ernsten Blicken glatt das Doppelte vom Erhofften bezahlt hat. So oder so ähnlich würde er diese Geschichte erzählen. Ob sie stimmt, wissen wahrscheinlich nur die Wände.

"Es lässt sich leben in diesem Verschlag" denkt er sich circa drei Stunden tief in seiner Schicht. Nun tut sich was. In der Ferne hört er einen Mann fluchen, wann denn diese gottverdammten Stufen aufhören mögen. Jetzt geht es also los. Er luschert aus dem staubigen Fenster. Der Mann ist auf dem Weg zu ihm, seinen Kopf unterm Arm tragend.

Als er selbstbewusst eintritt, kommt ihm die Frage entgegen, ob er denn noch tropfe. Wenn ja, solle er seinen Kopf doch bitte vor der Tür lassen. Überrascht davon, dass man von seinem Umstand ganz und gar nicht überrascht ist, im Gegenteil sogar scheinbar ein Protokoll für solche Fälle zu haben scheint, ist der Mann sichtlich überrascht. Das ist jedoch eine Fehleinschätzung. Der Beamte hat nur keine Lust, wieder Blut vom Boden zu putzen. Bevor er etwas dahinstammeln konnte, sagte der Beamte: "Ich weiß, ich weiß, der neueste Schrei in Paris" und fügte einen Strich einer Liste auf einem losen Blatt auf seinem Schreibtisch hinzu. 

"Wollen sie denn gar nicht wissen, wie das passiert ist?" fragt der Reisende.

"Nicht nötig, wir sind nicht hier, um ihren Werdegang zu besprechen, das ist Vergangenheitsmusik." Beim Aussprechen bemerkt er, dass man das eigentlich nicht so sagt. Er schafft es aber, die nun aufgekommene Unsicherheit in ihm nicht bis in seine Stimme vorkommen zu lassen.

"Weswegen bin ich denn sonst bei ihnen?"

"Zoll"

"Zoll?! Sie wissen, wo ich hin möchte. Ich weiß, ich weiß, die meisten wollen dorthin, ich habe jedoch auch die passende Empfehlung. Worauf wollen sie denn überhaupt Zoll erheben?"

"Ihren Geist, denken Sie, sie können mit dem hier einfach so hereinspazieren?"

...

Wenn mein Körper mich hören könnte, würde er mich hassen.

Überall kleinere und größere Narben, und das ganz ohne diese mutwillig ausgesät zu haben, obwohl man daran auch zweifeln könnte, wenn man die Geschichten hinter dem sichtbaren Ersatzgewebe kennt.

Schon in jüngsten Jahren war die Matratze ein wunderbares Trampolin und der Nachttisch eckig. Auf der eingeeisten Schlittenstrecke ist man nun mal der schnellste, vor allem aufm Snowboard. Und so weiter und so fort.

Mein aktuellster Geniestreich ist es, die Menge meiner original verbauten vorderen Kreuzbänder auf null zu senken. Nicht gerade zur Freude des Erbauers „Ich fahr dich nicht wieder überall hin, sieh gefälligst zu wo du bleibst“.

Und wo ich bleibe, ist das Sanitätshaus meines Vertrauens. Während die nette Dame mir erklärt, wie meine Leihorthese funktioniert, schweifen wegen des Ausbleibens mir neuer Informationen meine Gedanken ab und mir wird bewusst, wie absurd es ist, mit Anfang zwanzig ein Sanitätshaus zu kennen, welches man aufgrund von Erfahrungswerten jedem anderen vorziehen würde.

Galgenhumorartig grinse ich auf einmal wie ein Honigkuchenpferd, was die Sanitätshausfachverkäuferin, von meinem Knie aus zu mir hoch blickend, sichtlich verwirrt. Überfordert von der Situation entgleist mein Lächeln und das einzige, was meine Lippen verlässt, ist ein halbverständliches „Ähh Krücken hab ich noch“, und ich zeige auf den Narbenteppich auf meinem anderen Knie.

„Hab ich mir schon gedacht“, sagt sie und zeigt auf die Krücken, mit welchen ich diesen Tempel der Rollatoren betreten habe. Jetzt wünsche ich mir, hier würde in diesem Moment eine Oma reinlaufen und einfach explodieren, um die nun ohrenbetäubend peinliche Stille zu übertönen.

Jetzt wird es Abend und ich widme mich dem wohl nervigsten Teil des Tages, nachdem ich es vor mir hergeschoben habe, als wäre ich ein Räumfahrzeug im Januar:

Thrombosespritze in den Bauch. Und ich hab Angst. Wieder absurd. Ich kenn Leute die sich Heroin gespritzt haben und die hats auch nicht getötet. Also noch. Ich hoffe einfach, ich bin deutlich besser im Rückfallen in alte Muster als sie. Dann wird alles gut, oder so.

Apropos Opiate, as ist das einzig Gute, was diese Eskapaden für mich bereithalten. Als ich in der Notaufnahme lag hab ich einen Kumpel gefragt ob das Schmerzmedikament was sie mir gerade geben, "das gute Zeug" ist. Seine Antwort, dass es genau das ist, mit welchem er in seiner Ausbildung die aggressiven Dementen sediert hat, hat mich aufgemuntert.

Vielleicht ist alles doch nicht so schlimm wie es scheint. Immerhin bin ich Nichtraucher und esse ab und zu Gemüse.

I just finished the first game and i really liked it, pretty much all about that game aside from the chapter you played Hugo sneaking through the bastion. It was so boresom and repetitive to me that even now, after finishing the whole game, it still bothers me. And its not like i died a bunch of times and dislike it therefor, it was just i hated the gameplay so much.

Thats not much of a discussion, i just wanna know if yall experienced it similarly.

Wenn man die eigene Adresse nicht mehr im Verlauf der Navigationsapp finden kann heißt das möglicherweise das man nach Hause gehen sollte.

Aber wer bin ich das zu sagen?

Dort ist nichts was auf mich wartet, kein Mensch, kein Tier, kein Essen im Kühlschrank, welches wenn es da gewesen wäre, mir nun wahrscheinlich aus eigener Kraft die Tür hätte öffnen können.

Ich will es Wagen.

Ich laufe also langsam in diese Straße irgendwo am Rande der Stadt, da wo die Kinder auf den Treppen spielen und sich Nachbarn noch Unterhalten, nenn mich Josef K.

Drinnen ist Stille. Nichts hat sich verändert und doch ist alles leerer und bedeutungsloser als zuvor. Was hat sich in mir verändert das dem nun so ist?

Argggggghhhhhhhhhh. Jetzt bin ich da. Nur ich. Frei zu tun und zu lassen was ich möchte. Also tue ich nichts und lasse mich liegen.

Mein Kopf ist voller so schwerwiegender Ideen das ich gar nicht aufstehen könnte selbst wenn ich das wollte. Irgendwann verfliegen sie wieder, und ich bleib derweil hier liegen und hab meinen Frieden.

Zumindest den vermeintlichen.

Es ist einer dieser Tage an dem 100 Meter nach der Haustür ein leichtes Zwicken am Hintern die schlimmste Befürchtung bestätigt. Unterbuxe falschrum.

Es ist einer dieser Tag an dem ich beim Bahnfahren lieber am Handy scroll anstatt zu lesen. Ich sehe ein Meme. "mfs listening to radiohead in the morning, not even giving the day a chance" Ich schmunzel.

Es ist einer dieser Tage an dem ich beim Versuch einen Songtitel in die Suchleiste meiner Streaming-App einzugeben, diesen stattdessen googel. Bemerkt habe ich das erst als die Amazon-Anzeige von Plastikbäumen auf meinem Bildschirm mich an meinen kognitiven Fähigkeiten zweifeln ließ.

Ich komme am Campus an und schleppe mich in die erste Vorlesung. Ich würde lügen wenn ich sagen würde ich hätte von dort irgendetwas mitgenommen, nichtmal den Kuli meiner Nachbarin.

Noch drei weitere Veranstaltungen heute aber erstmal zum Supermarkt. Auf dem Weg dahin weiche ich taktisch einer Gruppe Mitstudierenden aus, ich bin heute noch nicht bereit für zwischenmenschliche Interaktion, elf uhr achtundvierzig.

Dann passiert es.

Ich stehe, wie viel zu oft, mal wieder vor dem Energy-Drink Regal. Irgendein Genie kam anscheinend auf die grandiose Idee, eine Palette koffeinhaltiges Mixbier zwischen den normalen Energydrinks zu platzieren.

Ob ich es ausversehen gekauft habe weil heute nunmal einer dieser Tage ist? Hab ich es bewusst gekauft um heute als gesellschaftskritische Kunstinstallation zu wirken? Oder weil mich dieser abartige Geschmack an meine Jugend erinnert? Wird diese Entscheidung einmal relevant für meinen zukünftigen Therapeuten werden? All diese Fragen beantwortet mein Ego anhand seiner Tagesform. Aber nicht mehr heute.

Ein doppeltes Hurra auf den unbekannten Supermarktmitarbeiter. Zum einem halte ich viel von deinem Idealismus, auch ich bin der Meinung diese Plörre dürfe nicht beim Bier stehen. Zum anderen hast du mich meiner Mündigkeit erinnert.

Du moderne-Kant.