u/voirlame

Qu’est-ce qu’une maison pour l’âme ?

Les premiers humains rêvaient d’abris de fortune, de grotte, etc. Rien n’a changé : l’âme s’adapte juste pour transmettre ses messages.

Le conscient n’a pas le premier rôle dans les songes car l’âme gouverne l'inconscient. Elle délivre ses instructions par transfert d'identité, par des images allégoriques, etc. La maison, la voiture, le train, l’avion entre autres désignent l’hôte. La vision d’une pièce lumineuse avec de grandes fenêtres n’aura pas la même signification qu’un lieu sombre, inondé d’eau saumâtre ou en feu. Il vous appartient ensuite d’analyser ce qui en résulte.

L’âme communique avec les moyens du bord.

Laissons-la s’exprimer en dehors des rêves !

Qu’est-ce qu’une maison pour l’âme ?

Les premiers humains rêvaient d’abris de fortune, de grotte, etc. Rien n’a changé : l’âme s’adapte juste pour transmettre ses messages.

Le conscient n’a pas le premier rôle dans les songes car l’âme gouverne l'inconscient. Elle délivre ses instructions par transfert d'identité, par des images allégoriques, etc. La maison, la voiture, le train, l’avion entre autres désignent l’hôte. La vision d’une pièce lumineuse avec de grandes fenêtres n’aura pas la même signification qu’un lieu sombre, inondé d’eau saumâtre ou en feu. Il vous appartient ensuite d’analyser ce qui en résulte.

L’âme communique avec les moyens du bord.

Laissons-la s’exprimer en dehors des rêves !

Mes intuitions dépassent les nuits !

L’instant défie les synapses groggy

Et de spirales en sphères obstinées,

Les clauses insufflent leur volupté.

J’ai perdu l’heure des viles pensées

Condamnées à lire l’ordre du jour.

Je ne suis plus qu’un arbre happé

Par des cimes envoutées d’amour.

Et si ces lettres sevraient l’oiseau ?

Et si ses ailes copiaient mes mots ?

J’ai rêvé d’en haut, des témoignages

De ceux-là mêmes qui jadis semaient

Ici-bas toute la sagesse et les présages

D’avant les nuits des interprétations.

Alors j’écris l’épopée de ces mages

Qui fredonnent l’instant des intuitions.

Ce n’est rien qu’un début à doter,

Une chance d’hier vient se blesser

Dans des couloirs riches et nuancés.

Un destin colore des vies blotties

Dans l’heureuse étoile née de l’air.

Comme le feu et l’eau sur la terre,

Les présages se font en âge permis.

La tresse naît de l’étoile que l’hôte

Envisage sous des morts méditées ;

Et l’ensemble voit la dernière ligne

Capturer des mots que seule l’aube

Saura primer vers des avenirs gagés.

Ce n’est qu’une fin sans autre signe.

Les mots ne m’invitent jamais au souper de la dernière nuit.

Le temps n’est plus visible dans l’entracte des gourmandises

Savamment épicées, subtilement relevées d’instants innés.

J’ai dévoré toutes les lettres des miroirs, toute l’éternité

Pour composer le menu d’aujourd’hui, pour épouser l’astre.

Je n’ai plus l’appétit des espoirs, la recette des cieux suffit !

Les convives du repas de la plénitude sondent des fils d’art

Sans jamais connaître la fin ni le souper de la dernière nuit.

J’ai des fins dans l’autre vie qui recommencent ici,

Des lueurs d’ailleurs qui dansent dans mon esprit.

Des spirales d’une aventure à l’abri de nos temps

Tracent des conceptions qu’aucune foi n’entend.

Les enveloppes humaines et reptiliennes naissent

Et se succèdent pour qu’un cercle mette en scène

Les arts et les âmes témoins des vraies origines.

La réincarnation existe ! Et les sources divines !

La présence de l’âme fait l’esprit.

La douleur des raisons fait la mort.

L’artiste oubliera les forces qui l’ont transcendé. Il se souviendra peut-être d’une soudaine pulsion narrative mais jamais plus il ne l’embellira. Son heure a sonné. Les dés sont tombés sur un jalon écrit sans vie […] et l’âme jette ses dons dans l’histoire en poussière.

L’esprit sait que la raison mène à la mort, mais en présence de l’âme…

Quelque part dans l’instant embrassé, l’onde belle apprivoise ce nouveau palais de miroirs vierges. Elle y découvre le décor d’un acte annoncé depuis la voie lactée. A travers l’œil promis, les savoirs s’enregistrent au dialecte conscient, ils s’immolent des feux de l’endroit et apprivoisent les éléments. La couleur des soleils vieillira la peau de l’hôte mais la porteuse d’ondes lira toutes les lignes.

La présence de l’âme fait l’esprit.

La douleur des raisons fait la mort.

L’artiste oubliera les forces qui l’ont transcendé. Il se souviendra peut-être d’une soudaine pulsion narrative mais jamais plus il ne l’embellira. Son heure a sonné. Les dés sont tombés sur un jalon écrit sans vie […] et l’âme jette ses dons dans l’histoire en poussière.

L’esprit sait que la raison mène à la mort, mais en présence de l’âme…

Je jurerais avoir vu l’art dormir près de l’ange.

Avec des mots que seuls les cieux expriment

Depuis l’éternité, depuis l’aube des sublimes,

J’entends le miel couler et l’élégance blanche

M’enveloppe d’ellipses, de spirales féériques.

Et si les très lointaines naines dansent ainsi,

C’est certainement pour initier les pas d’ici !

L’âme endort l’ange et son art est magique.

Les mots semblent cueillir les petites intuitions

Déposées sous les synapses de l’hôte accordé.

Quelles sont ces ondes ici vectrices de complicité ?

Serait-ce ainsi qu’on pénètre l’art des jonctions ?

Ici les dernières pluies enseignent les étoiles mères,

Là une légère plume s’invite aux liens sur Terre.

Jamais l’âme ne clamera son verbe aux temps,

C’est dans l’instant des intuitions, Maintenant !

Les mots semblent cueillir les petites intuitions

Déposées sous les synapses de l’hôte accordé.

Quelles sont ces ondes ici vectrices de complicité ?

Serait-ce ainsi qu’on pénètre l’art des jonctions ?

Ici les dernières pluies enseignent les étoiles mères,

Là une légère plume s’invite aux liens sur Terre.

Jamais l’âme ne clamera son verbe aux temps,

C’est dans l’instant des intuitions, Maintenant !

Merlin l’enchanteur a vu la fée Morgane boire l’eau sacrée de la fontaine de jouvence.

Les trolls ont cassé le carrosse de la belle au bois dormant.

L’armoire magique s’est refermée sur les rêves d’une enfance.

Le matin s’est grisé de pâles ombres venues d’espérances.

Les orages ont crevé la douceur angélique d’une chance.

Le regard se voile autour des poupées rangées dans l’angle.

La petite voiture de la fable heureuse rejoint ses errances.

L’âme lutte encore entre les portes d’un cachot qui hante

Les souvenirs précieux d’une entente devenue différence.

A la claire fontaine est une ode à l’âme.

L’eau claire fait référence aux intuitions.

Le rossignol chantant représente sa voix.

Les roses coupées sonnent la fin de l’enfance.

Les allégories ne trouveront pas la définition d’une trahison mais elles sauront plaire. Qu’elles soient dictées ou dessinées, les paroles de l’âme sont rarement dépourvues du sens de l’esprit.

Cette herbe l’incorporait, 

La magie de l’esprit créait. 

Bob Marley fusionnait dans l’onde 

Et le temps rythmait son reggae. 

Les fils de l’air subliment le monde 

Et dansent au pas des joutes rebelles. 

Ce rastafari n’avait qu’une mission : 

Entendre et inscrire l’art des belles 

Moissons spirituelles dans la passion. 

Le soleil brille dans la porte attrapée 

Et ce feu innocent maintien l’inné 

Dans l’esprit des jeunesses captives. 

Jamais l’accord n’aura cessé de vivre !

Tu dormiras déjà ! Tu n’entendras jamais les mystères de l’affreuse.

Les mots sont entrés dans l’espace interdit, là où la raison fustige l’oubli. Mais ils sont bien là ! Plantés devant l’excuse des portiers de la mesure.

L’adolescente tremble et transpire, la voix résonne encore sous la couette. Elle cherche une échappatoire, une idée saugrenue pour fuir cette folie. La maison devient hostile et les meubles l’étouffent ; les aboiements du chien des voisins écorchent ses tympans, les sens semblent enfermés dans un rôle cauchemardesque… elle crie mais sa langue absorbe toutes les ondes.

Le rêve à étagement ne vient pas filmer la promesse d’un avenir, il dénonce avec insistance les dangers d’un comportement, d’une situation à risque. L’ignorer n’engage qu’un forfait pour le pire.

L’affreuse représente celle qui endormira l’art. L’âme se défend, avec ses propres armes.

Une beauté souffle sur l’ode à la perfection.

Un raz de marée inonde les miroirs du balcon.

Un vent dilue la raison qui vacille sous la porte,

Et l’éphémère pensée s’offre au jeu de l’accord.

Une petite lune de Jupiter n’éclaire qu’un feu

Et l’or s’enroule dans la spire de l’être heureux.

Tout semble clair ici dans l’air sans atmosphère,

L’astre illumine les vœux du lien sur Terre ;

Quel enthousiasme épouser en lune de miel ?

Et la floraison d’un souffle suit ce juste ciel.

Ce témoin soulevait la journée et travestissait la nuit pour entrer en transe. Entre des univers, des compliments astraux et ses enveloppes incarnées, il conspirait sous la sagesse. Ses alliances, hors des ouvrages de ses successeurs, allaient coller l’ivresse comme un thé au cœur de la veillée. Il ne guérissait que l’âme, les fausses clés de l’hôte ne l’intéressaient pas. L’érudit des Abruzzes n’écrira qu’une centaine de notes que les conflits effaceront. De sa fièvre des mots, je retiens l’idée d’avoir retrouvé le vrai bonheur sous les enchantements de l’onde éternelle.

Tour après tour, devant la perle induite,

Je m’habille d’un cercle au plumage roux.

Je n’ai cure des mots qu’on ordonne vite

Pour les sacrifier avant le point d’ancrage fou.

Dans l’averse, des plis me saoulent d’hier

Mais je veux traverser l’océan des premières.

L’arrivée des naufrages poursuivra l’enfer

Pour quelques lettres accrochées aux fiers

Barrages des couleurs censées nous unir.

L’humanité tourne autour d’un vent d’élire

Des cauchemars soudés aux peurs d’aimer.

De ces vapeurs d’avant, il n’aura rien connu. 

Ses mémoires se nourriront de l’inscription.

Contreforts et murs sourds le verront déchu.

Mais la claire oraison lui gardera la chanson.

Ce premier poète des mots cambrés et longs

Nia la rupture sous l’ombre et l’étrange cure

Pour clamer haut et fort ses dilemmes féconds.

J’aurai appris de lui comme l’eau de la fin ;

La porte des secrets cède sous l’encre enfin.

Juste à l’heure des parfums de la brève filée,

J’entends son art semer des vers dans l’ode

Avec de fières nuances comme des strophes

Mimées depuis des nuits qu’on aimera lier.